MEMÓRIAS DE UM AMNÉSICO

INTERNACIONALIZAÇÃO DO PASTEL DE BELÉM E DOS ARTEFACTOS DAS CALDAS

2012-01-28T14:35:00.092Z

Informação
Este texto contém algumas imagens obscenas, que todos conhecem, mas que podem ferir a sensibilidade de alguns leitores hipócritas, e falsos moralistas.

Quando ouvi o Senhor Ministro Álvaro Santos Pereira falar da internacionalização do Pastel de Belém, por momentos pensei que ele se estivesse a referir ao Presidente Cavaco Silva.

O Pastel de Belém

Não nego que a exportação dos pastelinhos de nata de Belém, poderia ser uma boa ideia. Todavia com a crise que vai por aí, vejo alguns entraves a esta iniciativa:

- O açúcar? Será que o país tem crédito para, pelo menos nas primeiras encomendas, poder comprar açúcar?...

- A ampliação do aeroporto de Lisboa ou a construção de um novo aeroporto, para podermos em tempo útil receber os aviões fretados que de todo o mundo viriam a Lisboa só para comprar pasteis de Belém!?

Tudo isto acarretaria despesas acrescidas e o país ainda não tem infra-estruturas para tão grande desenvolvimento; a menos que os Chineses queiram entrar no negócio?! …

Todavia devemos acautelar a sempre possível “deslocalização” da fábrica dos pastéis, de Belém para a China e lá se ia o segredo desta receita centenária.

A única vantagem que vejo nisto é a possibilidade de virmos a ter pastéis de Belém mais baratos.

Não meus senhores! Não... na minha opinião não será ainda este, o caminho para nos tirar da crise.

Depois do sucesso do Galo de Barcelos e da Senhora de Fátima (com todo o respeito), principalmente aquelas luminosas que brilham à noite; resultado de uma extraordinariamente bem sucedida, campanha de marketing, como só o Estado Novo sabia fazer, e que deu origem aquela expressão tão popular, quando alguém nos perguntava - para que é isso, ou porque fazíamos isto ou aquilo e nós respondíamos:

- É p’ra Inglês ver!

É claro que na altura, nesta expressão “para inglês ver”, cabiam, americanos, alemães, ingleses e todas as agências de rating.

Já então éramos pobres, alguns de nós até passavam fome, não tanto, nem tantos como hoje; mas gozávamos à tripa forra.

Por tudo isto, proponho:

- A Internacionalização do Artefacto das Caldas.

Fotografia roubada na net

Passo a explicar:

Artefacto das Caldas é totalmente feito com matéria prima nacional. Barro - produto natural que o nosso país possui em abundância.

O Artefacto das Caldas não é poluente e é inteiramente fabricado à mão. Em Portugal ainda se faz muita coisa à mão, recorrendo muitas vezes a mão de obra alemã, francesa, inglesa, etc.

O fradinho das Caldas é bem o exemplo da
mais alta tecnologia de ponta da indústria Portuguesa.

Todos estamos ainda recordados da recente contaminação das saladas de pepino alemãs, com o bacilo e-coli.

O e-coli é um bacilo que pertence à família das enterobacteriaceaes e que se desenvolve no intestino dos animais de sangue quente, nomeadamente nos seres humanos. Não sei onde raio, os Alemães metiam os pepinos antes de fazer as saladas; mas o que vos posso garantir é que o Artefacto das Caldas neste contexto, é perfeitamente inofensivo - Não dá para fazer saladas!

Exemplar encomendado por Ângela Merkel
Modelo idêntico ao que Portugal vai oferecer às Agências de Rating

Fácil de transportar, o Artefacto das Caldas, dispensa grandes infra-estruturas para a sua comercialização e expedição.

Não vou aqui subestimar a capacidade e inteligência de quem me estiver a ler; apenas vos digo que, Ingleses, Americanos, Alemães, Agências de Rating, etc. que estejam interessados no produto, podem leva-lo onde quiserem… na verdade é isso que temos feito ao longo de novecentos anos de história; que o digam aqueles que daqui saíram com o rabo a arder, desde os Romanos ás Invasões Francesas, isto para não falar de Aljubarrota, etc., etc., etc.

O VERDADEIRO PASTEL DE BELÉM

2012-01-27T23:12:00.015Z

O Pastel de Belém

O PRAZER DAS COISAS SIMPLES – ou, A Mesa da Telefonia.

2011-06-12T23:45:00.018+01:00

Talvez que hoje, nesta sociedade de consumo, isto já não faça sentido. Mas posso garantir-vos que a emoção, o prazer das coisas simples, modestas, era tão grande, como hoje quando nos endividamos para conseguir um bem e o recebemos em casa perante a estupefacção de toda a família.

Manuel, funcionário administrativo de uma importante empresa, estava muito satisfeito. Como tinha o Curso Comercial completo, conseguiu arranjar mais um emprego em horário pós-laboral – guarda-livros, como à época eram designados os contabilistas e com isso ganhar mais uns dinheiritos.

Pese embora este emprego lhe vir a cortar alguns fins-de-semana e o obrigar por vezes a seroar até à meia-noite, depois de já cansado, ter cumprido um dia de trabalho.

Manuel não se importava; o trabalhito extra era-lhe compensador e logo agora que finalmente tinha conseguido alugar uma boa casa no centro de Lisboa, ali para os lados da Igreja de Fátima, com cinco divisões, uma enorme cozinha, uma casa de banho completa, um lavabo social e ainda mais um quarto independente, que dava directo para a escada e não interferia com a privacidade da casa. Tudo isto por duzentos e cinquenta escudos.

O quarto independente era uma mais valia; em caso de necessidade poderia aluga-lo por cem, ou mesmo cento e vinte cinco escudos por mês, a um advogado que ali quisesse fazer escritório ou a um daqueles pracistas do Porto, que regularmente se deslocam a Lisboa para bater o mercado.

Manuel estava satisfeito. Por este andar poderia mais tarde, talvez, comprar um carrito em segunda mão para ir ao domingo, no verão, com a família à praia do Magoito.

O que ainda faltava lá em casa, era uma telefonia, para ouvir à noite na Emissora Nacional o Teatro das Comédias ou no Rádio Clube Português o programa do Comboio da Seis e Meia, apresentado por Igrejas Caeiro e pela Irene Velez ou ainda o Passatempo APA; isto já para não falar nas transmissões radiofónicas do campeonato Europeu de Hóquei em Patins, com os famosos Jesus Correia e Correia dos Santos, Edgar, Pompilio e tantos outros “heróis nacionais”.

Assim um belo dia Manuel lançou mão à obra. Nada sabia de carpintaria, mas, tinham-lhe oferecido uma bela caixa de madeira de pinho, com meia dúzia de garrafas de vinho do Porto.

Com o auxílio de uma publicação Americana, a Mecânica Popular, nessa altura ainda escrita em Inglês, um serrote cego e já sem trava, um martelo cuja cabeça balançava perigosamente no cabo e uma grosa, Manuel desmanchou a caixa do vinho do Porto, marcou a madeira e começou a cortar as tábuas para fazer uma mesa onde colocar a telefonia que pensava comprar.

Passaram alguns fins-de-semana e Manuel com bolhas nas mãos deu por findo o trabalho. Escureceu a madeira, lixou tudo muito bem, tendo o cuidado de adoçar os ângulos mais agressivos e por fim aplicou-lhe uma camada de verniz.

Em nada esta obra se distinguia das outras de fabrico profissional, que estavam à venda por bom preço nas lojas dos bairros da cidade, não fora o caso de, para quem espreitasse por baixo, poder ver ainda parte das letras gravadas a fogo onde se adivinhava o que restava das palavras cortadas – Porto Sandman.

Passaram alguns dias e uma noite, Manuel chegou a casa transportando uma pequena caixa de cartão atada com um cordel; a embalagem não deixava dúvida quanto ao conteúdo, pois ostentava no exterior a palavra Philips.

Nessa noite jantamos tarde, se é que jantamos, o jantar esfriou na mesa pois todas as atenções se voltaram para a caixa.

Depois de alguns preparativos e de Manuel ser obrigado com um fio a improvisar uma antena que colocou fora da janela, chegaram aos nossos ouvidos as palavras radiofónicas dos locutores – A Emissora Nacional tem o prazer de apresentar… pausa… Teatro das Comédias … A Paixão de Jane Eyre uma obra de Charlotte Bronte … etc. – Manuel continuou a rodar o botão da sintonia; de passagem ainda se ouviu um outro locutor dizendo: - Rádio Clube Português a trabalhar com os seus emissores de Parede – Portugal…

Na sala a família reunida em volta do aparelho já havia esquecido o jantar, e o momento mais alto da noite foi quando a voz de Artur Agostinho vinda daquela caixa hipnótica ecoou por todo o bairro, por toda a Lisboa… goooolo! … gooolo de Portugal … aos dez minutos da primeira parte numa magnifica jogada de Jesus Correia e Correia dos Santos Portugal ganha à Espanha por duas bolas a zero…

Eu vi crescer o Besnico di Roma

A vida sorrio a Manuel, mais tarde foi viver para a avenida de Roma, comprou um carro novo, viajou pelo estrangeiro e teve alguns negócios, mas nem quando comprámos a nossa primeira televisão a cores experimentámos uma emoção tão forte, como a do momento em que Manuel colocou o pequeno rádio em cima da mesa por ele feita com tábuas de um caixote de vinho do Porto.

Em memória de meu pai.
Fevereiro de 2011
Besnico di Roma

UM LUGAR PARA RECORDAR

2010-06-28T21:25:00.040+01:00

SCORPIOS BAECH HOTEL
Monolithos - Santorini – GRÉCIA

Tenho já visitado alguns países do mundo, desde a Europa às Américas.
Já tenho estado alojado em excelentes hotéis, mas permitam que lhes diga que o Scorpios Beach Hotel em Monolithos, parece ter sido criado especialmente para mim.

Não se trata de um luxuoso hotel, onde os hóspedes se sentem na obrigação de pedir desculpa por cada passo que dão.

O SCORPIOS é um hotel simples, familiar, que os jovens proprietários herdaram de família, recuperaram e há doze anos se encontra em funcionamento. Este hotel tem tudo, o necessário e suficiente, para proporcionar aos visitantes uns dias tranquilos, com o romantismo e familiaridade que há muito se perdeu nos hotéis estereotipados do turismo massificado do mundo.

Acredito que o espírito, amor e dedicação, que o artista, pintor, escultor, escritor, dedica ao seu trabalho, fica indelevelmente ligado à obra e se transmite a quem com ela contactar. De igual modo o proprietário, o hoteleiro que ama a sua profissão, o fruto do seu trabalho, deixa impregnado no ambiente da sua casa, um bem-estar, que se transmite aos clientes e visitantes. Talvez seja essa a razão entre o sucesso e o insucesso de alguns empreendimentos. Nada floresce, nada se cria, sem dedicação e amor.

Talvez seja este espírito, demonstrado até nas coisas mais simples, que faz do Scorpios um lugar tão acolhedor.

Voltei a tomar contacto com a natureza rural, voltei a tomar contacto com as coisas simples da vida e pequenos objectos do dia a dia, cuja existência já me havia esquecido; tal como o simples, insignificante e primitivo ferrolho das portadas de madeira das janelas.

Ferrolho das portadas das janelas

Um pormenor da decoração

Um “gira-discos” e uma agulha de marear

Um antigo louceiro, com peças de cerâmica dignas de um museu.
Faz-me lembrar outro semelhante na casa dos nossos avós

Outra preciosidade, um recipiente para “brandy”,
com torneirinha para encher os copos.

Uma máquina de costura Singer, também ela faz parte da decoração

Finalmente, um pormenor dos moveis e decoração de uma acolhedora sala

Este objecto, não é electrónico. Não indica as horas das sete mais importantes capitais do mundo. Não tem luzes a acender e a apagar e não necessita de ser programado. É uma peça totalmente mecânica, que cumpre cabalmente as funções para que foi criada – Chamar o empregado e denomina-se, campainha.

Até os animais, há muito arredadas das nossas vidas - gatos, cães, e os engraçadíssimos burros, que aqui, por brincadeira, são apelidados de TAXI’s e fazem as delicias dos turistas de todas as idades, em curtas deslocações.

Aqui não temos qualquer dificuldade em apanhar TAXI, nas horas de ponta.

Tudo aqui é simples, não há barulho, e a música, suave, como apontamento de fundo, envolve o ambiente, não só nos hotéis, como até nas mais humildes “tascas”.

Músicas dos anos 50 e 60, que perduraram ao longo dos tempos, como atestado de qualidade. Usada no volume certo, nem muito alto, nem muito baixo, o quanto basta para proporcionar um ambiente agradável e tranquilizador.

MONOLITOS – Uma vista da praia, mesmo em frente ao empreendimento.

Em toda a ilha e particularmente no Scorpios, a afabilidade dos proprietários e dos empregados é indescritível, senti-me regressado a casa. Fez-me recordar os empregados e hoteleiros das estâncias de férias na minha juventude; termas e praias de lugares recônditos do meu Portugal pequenino, no final dos anos cinquenta, princípio dos anos sessenta. Tempo em que o turismo era menos sofisticado e muito mais acolhedor.

Mas não fiquem a pensar todavia, que Santorini é uma estância de turismo para velhos nostálgicos como eu.

Será que a fotografia não demonstra claramente que aqui também há espaço para estas explosões de juventude?! …

Concentração de jovens durante uma volta à ilha

…e pelo aspecto iam divertidos, não incomodaram ninguém, já que o ruído dos motores, era apenas um murmúrio.
Sim, as motas tinham os escapes convenientemente silenciosos.

O resto da Ilha de Santorini; uma surpresa em cada recanto. Um contraste de luz e sombra, onde predominam os tons de azul em fundo branco.

Monilithos - SCORPIOS BEACH HOTEL

SCORPIOS BEACH HOTEL

Em cada curva da estrada uma paisagem de mar, uma aldeia ou uma vila de arquitectura muito característica, que agrada à vista e conforta o coração.

Centenas de jovens de todas as idades, juntos em lugares estratégicos, com as suas câmaras de vídeo e máquinas de fotografar, aguardam pacientemente o espectáculo do fim do dia – O POR DO SOL.

Recomendo vivamente uma visita a Santorini e se me permitem a sugestão, fiquem alojados em Monólitos, no Scorpios Beach Hotel. Um lugar óptimo pelas suas características, para pintores, fotógrafos e escritores.

Agradeço na pessoa do senhor Argyris Vazeos e senhora Jenny Matsagou, proprietários do Scorpios, bem como a toda a família e empregados, os deliciosos momentos de férias que nos proporcionaram.

PORTUGAL, aos 27 de Junho de 2010

Fernando Guimarães Martins

“TINTO E DO MELHOR” ou Histórias do Tio Zé

2008-12-28T18:56:00.004Z

Como já sabem, o “Tio Zé”, tio de minha mulher, era um homem muito especial, de fina graça, bom contador de histórias e médico da velha escola de Coimbra.

Numa ocasião, em Janeiro, pela altura dos Reis, o tio reuniu a família em sua casa para a ceia, onde aguardamos a chegada dos grupos que iriam Cantar os Reis ou as Janeiras, como é tradicional ainda hoje por estas aldeias de Trás-os-Montes.

Foi então que me lembrei que seria simpático oferecer ao Tio Zé qualquer coisa para a ceia; talvez um bom vinho.

Assim sendo e esquecendo-me que estava numa vila onde os Grandes Centros Comerciais não existem e as boas lojas de vinhos são apenas uma ou outra taberna que àquela hora tardia e com os caminhos cobertos de gelo ainda não tivesse fechado, meti-me a caminho à descoberta de uma pinga que não desmerecesse a solenidade da ocasião e estivesse à altura da condição social do nosso anfitrião bem como do seu paladar requintado.

Verdade seja dita é que eu não sou um entendido em vinhos. Para mim só há duas qualidades de vinho – aquele de que eu gosto e os outros de que eu não gosto, pese embora o facto de muitas vezes os “entendidos” dizerem que o vinho de que eu gosto não presta - e tinto. Seja lá o que for o prato, para mim é sempre tinto a acompanhar.

Depois de demorada procura, lá dei com uma tasca onde entre várias marcas de vinho corrente e barato, vislumbrei no alto de uma prateleira, cobertas pelo pó e cheias de teias de aranha umas garrafas que pelo aspecto gráfico do rótulo e pelo nome, uma “quinta de uma marquesa ou morgada qualquer”, de quem eu nunca tinha ouvido falar, me pareceu ser a escolha adequada.

Pelo preço, bastante mais caro do que os outros, mas ainda assim acessível, estava decidido. Foi então que vi o ano da colheita, 1966… não havia dúvida, antes da “bronca”, tinha que ser uma especialidade.

Comprei três ou quatro garrafas e orgulhoso da minha sábia escolha, lá fui andando para casa, com aquele néctar dos deuses.

A ceia decorreu normalmente e já no final, quando o Tio, para acompanhar os cafés, nos brindou com uma das suas águas ardentes velhas, eu, admirado por ninguém ter feito ainda referencia ao excelente vinho que tinha trazido, atrevi-me a perguntar ao Tio o que tinha achado do vinhito que eu trouxera.

Com um brilho no olhar e com o ar mais malandro que possam imaginar, o Tio respondeu apenas isto:

- Olha filho… dentro do género ordinário, é do melhor que tenho provado!

UMA PAISAGEM DE UMA BELEZA COMOVENTE

2008-12-20T22:54:00.031Z

Com os meus mais sinceros agradecimentos à Gerência

e a todo o pessoal desta magnifica instituição.

Não, não é mais uma das minhas memórias passadas; mas sem dúvida será uma das memórias que irei preservar para o resto da minha vida.

Tal como no fado Malhoa, cujo poema nos diz que “faz rir a ideia de ouvir com os olhos…”, explicando depois que essa ideia “faz rir, mas não para quem viu o quadro a cores”, também aqui me seja permitido usar a expressão “uma paisagem, de uma beleza comovente”.

Não sou rico, mas se me perguntarem em que extracto social me julgo inserir, diria que julgo pertencer à classe média alta.

Julgo dever dar esta explicação prévia para que melhor se compreenda o significado da frase com que vou iniciar este meu texto.

Os “ricos” como eu passam férias alguns dias no ano no INATEL, os “pobrezinhos e endividados” passam férias em Cuba, no Dubai, no Brasil, etc.

Este ano, Dezembro de 2008, fui até Portugal, Piódão, uma aldeia encrostada nas faldas da Serra do Açor.

Consta que os primeiros habitantes se fixaram neste local, quando o senhor Vasco da Gama, andava nas caravelas à procura do caminho para as Índias. Mais um que tinha a mania de passar férias no estrangeiro; mas eu sei para onde vou e ele apenas tinha uma vaga ideia do sítio para onde gostava de ir.

Pois é, sou um privilegiado, tenho GPS e se não fora o caso de conhecer bem os caminhos do meu Portugal, com esta maravilha da técnica, ainda andaria à procura do Piódão algures lá pela Europa Central.

Mas nestes tempos modernos, com estas “teclogias”, há lá algum GPS que saiba onde fica o Piódão.

- TECLOGIA - derivado da palavra tecla – aqueles botõezinhos dos computadores, onde nós carregamos para fazer aparecer as letras!... e que no tempo em que eu andava na escola e que se escrevia com caneta de aparo para molhar no tinteiro, um palavra escrita assim dava pelo menos, e por estarmos em vésperas de Natal, umas duas reguadas em cada mão. Pois é, mas sabia os rios, as serras e onde ficava o Piódão, melhor do que o GPS.

Voltando ao assunto que aqui me troce, estive estes dias, não a fazer o Presépio, mas a viver dentro de um... e se não acreditam vejam estas imagens tiradas do vídeo feito pelo Besnico di Roma.

Um presépio vivo

Museu do Piódão

"Ó lhó pessarinho"

Um brinde de Boas Festas, à saúde do Senhor Carlos,

comerciante de uma loja de artesanato e bebidas

O Besnico foi à pinga

Por atalhos e caminhos

Um recanto de Chãs d’Egua

E é com esta última imagem, digna de um postal de Natal que

do fundo do coração vos desejo um

SANTO NATAL e

UM NOVO ANO, COM SAÚDE, PAZ e AMOR

SÃO ESTES OS VOTOS DO VOSSO AMIGO

BESNICO DI ROMA

NATAL DE 2008

PARABENS CAMARADA

2008-12-01T18:39:00.007Z

Não está no espírito deste meu “blog” comentários de natureza política, mas diz o povo que “ Quem não se sente, não é filho de boa gente”.

NOVENTA E NOVE POR CENTO ? ! … nem no tempo do Senhor Professor Doutor se conseguiam votações assim.

Nem o Senhor Almirante, que Deus haja, com os agentes da polícia política a votar em massa, repetidamente, em todas as assembleias de voto e ainda com a entusiástica e voluntária participação dos mortos de todos os cemitérios do pais, se conseguia uma votação tão expressiva.

Quanto ao facto da porta fechada, não tenho nada a dizer, estamos no Inverno e com o nevão que se faz sentir é perfeitamente natural que a porta esteja fechada. Só os mal intencionados é que não percebem isto.

Na saudosa Assembleia Nacional, recordo, que o partido da União Nacional conseguia magras maiorias, porque à época existiam uns “chatos” da Ala Liberal que prejudicavam os resultados das votações.

99% ?!... PARABENS CAMARADA – e eu que ingenuamente pensava que V. Ex.ª por ser um Camarada do “antigamente mais antigo” era um homem sério.

Igual a isso só tinha visto no “recentemente, mais recente” do CDS em Cascais e mesmo assim, como estávamos no Verão, a porta estava aberta.

Todavia deixo aqui o meu mais veemente repúdio ao camarada que durante a votação foi fazer xixi. Não fora isso, a votação teria sido 100%.

ONTEM, HOJE e AMANHÃ

2008-09-26T01:30:00.040+01:00

Meus amigos ainda não morri, mas falta pouco.

Tenho andado muito ocupado em não fazer nada e sem alento para escrever.

O que acontece é que ainda não consigo gerir o tempo e enquadrar-me nesta minha nova vida de reformado. Tenho muitos projectos mas não sei por onde começar. Por outro lado, no verão, que não é a minha época preferida, sou forçado a atender a muitas solicitações e programas que em meu entender se faziam melhor à sombra, ou em dias de nevoeiro.

Por esse motivo e apenas para marcar presença, decidi fazer aquilo que já estava feito; fotografias antigas.

Vejam lá se conhecem este gajo?!...

Beijinhos e abraços até breve.

IDENTIFIQUEM O GAJO e DESCUBRAM AS DIFERENÇAS

ONTEM

Cavalheiro educado de boa posição, procura Senhora para futuro compromisso.
Assunto sério, resposta a este “blog”

Noites e noites de aturado estudo, para vir a ser alguém na vida.

O Pirata das Caraíbas

Em memória deste meu querido amigo, falecido prematuramente,
a quem dei o baptismo de voo

HOJE

AMANHÃ

Cavalheiro educado, de boa posição procura senhora, não se lembra já para quê.

Assunto sério resposta a este "blog"

INSTINTOS PRIMÁRIOS ou Como um Animal Selvagem

2008-06-12T03:23:00.002+01:00

Não quero saber o que esta história parece. Já há muito que me deixei de preocupar com aquilo que se designa como - política ou socialmente correcto.

Hoje vou lá – esta manhã primaveril despertou em mim instintos primários. Hoje vou lá, vou percorrer todos os caminhos onde a possa encontrar. O predador em busca da presa, o macho em busca da fêmea.

* * * * *

Quando era criança, subitamente numa dada altura do ano, ao acordar, sem saber porquê, sentia-me feliz, vivo, alegre.

Era então que reparava que pelas frestas das portadas da janela do meu quarto se coavam uns raiozitos de sol mais brilhantes do que o habitual e que davam ao quarto, não obstante as sombras das frondosas árvores, uma luminosidade especial, azulada, morna e mais intensa.

Pese embora o facto de ser um homem “moderno”, ainda dou muita importância aos sentidos e aos instintos. É através deles, como então quando menino, que capto as mais diversas sensações; um mundo de informação que me chega através da pele, do ouvido, do olfacto, muito antes ainda que a visão e que ao acordar determina o meu humor para o resto do dia.

Em criança, ao despertar nessas manhãs especiais, para além da luz coada através das frestas e buracos das portadas em madeira das janelas do meu quarto, recebia do exterior esse mundo de informação.

A sonoridade dos pregões de Lisboa anunciando as primícias da época – cerejas, “brincos de princesa” como eu lhes chamava, as vozes, o som abafado do rodado das carroças e dos cascos das mulas que as puxavam e até o som dos poucos automóveis que passavam, chegavam até mim com uma sonoridade especial, diferente da dos dias de Inverno. Se isso não bastasse, o chilrear dos pássaros que se acomodavam e faziam os ninhos nas árvores da avenida 5 de Outubro e Barbosa du Bocage, eram a confirmação – Tinha chegado a Primavera.

Estendia-me então preguiçosamente na cama e ficava a contemplar no tecto do meu quarto o espectro da luz solar que se infiltrava por algum buraco das ripas de madeira das portadas da janela e incidindo nos espelhos e puxadores dos moveis, igualmente em vidro espelhado, se decompunham em maravilhosos pontinhos coloridos das sete cores do arco-íris

Preguiçosamente esticado na cama desfrutava através da pele, de uma agradável aragem morna, que me chegava da rua pela janela interior semiaberta.

A esta capacidade de sentir, muitas vezes sem ver - através da pela, do olfacto e do ouvido o mundo que nos rodeia, é a isso que eu chamo o INSTINTO ANIMAL e penso que os cidadãos do mundo moderno, audiovisual, electrónico, “pré-fabricado” das grandes cidades, já hoje se não apercebem.

São estes “instintos animais” que me dão, tal como um animal selvagem, a noção de que é a época da caça, a época do acasalamento ou a época de hibernar. São estes instintos que algumas vezes determinam as minhas acções, o meu modo de agir.

Hoje, tal como antes, ao acordar, tive a certeza que finalmente a Primavera tinha chegado e novamente tinha despertado da invernia para a vida.

Obedecendo a um impulso incontrolável, a um instinto selvagem, tomei a decisão – fosse qual fosse o preço. Percorrer o caminho, com arrojo, com determinação; indiferente ao perigo, aos inconvenientes, disposto a correr todos os riscos – procura-la, abraça-la, morder-lhe o pescoço com terna fúria, subjuga-la, morder-lhe os lábios – BEIJÁ-LA OU MORRER.

FINALMENTE O FINALMENTE

2008-06-03T17:20:00.011+01:00

Chegou hoje o dia que aguardo desde muito jovem. Confesso que com esta minha amnésia, já não me lembro muito bem da razão pela qual aguardava este dia.

Finalmente vou ter mais tempo para vos visitar.

Finalmente vou ter mais tempo para vos ler.

Finalmente vou ter mais tempo para escrever.

Finalmente vou ter mais tempo para dedicar às inúmeras tarefas que foram ficando para trás por falta de tempo.

Finalmente, chegou o finalmente.

Chegou o tempo em que inexoravelmente, vou ficando com menos tempo, sempre menos tempo, para fazer aquilo que quando tinha tempo, não fazia por não dispor de tempo - quando ainda havia tempo.

ESTOU REFORMADO e espero que seja bom, tal como durante anos imaginei que seria. Será!?...

Se não for, paciência, já não posso voltar atrás… nem hoje, nem ontem… Hoje ainda não estou arrependido, mas ontem… ontem… porque não voltei para trás!?... e se voltasse?... será que me teria arrependido?...

Acho que só vou saber a resposta no final do finalmente, ou depois.

Deixaremos sempre alguma coisa por fazer, deixaremos sempre alguma coisa por corrigir, deixaremos sempre uma palavra por dizer, por falta de tempo...

RECAPITULANDO – vou novamente de férias.

2008-05-15T14:04:00.003+01:00

Nestes dois ou três últimos anos tenho corrido inúmeras lojas de pronto-a-vestir e sapatarias – Lisboa, Cascais, Porto, Caldas da Rainha e nada!

Desde os estabelecimentos mais caros às lojas dos bairros mais modestos e nada, nada, nada!

Um homem “clássico” já não consegue arranjar um par de calças ou uns sapatos decentes em lado nenhum.

Os sapatos que se encontram, parecem que foram desenhados para o palhaço Anhuca. As calças dignas do Emilita, tem fechos de correr e bolsos, nos sítios mais despropositados, fitinhas, cordões e outras merdas penduradas que nem o meu fato de voo nos anos sessenta.

Os padrões dos tecidos, vão desde o estilo pano de colchão, até ao modelo de riscas, estilo barraca da praia.

Quanto ao corte e modelo, temos desde o estilo palhaço, até ao estilo pijama de riscas. Onde ainda me vou safando melhor é na “Boutique Alcofa” da feira de Carcavelos.

EU SÓ QUERO COMPRAR UNS SAPATOS, MODELO LOTUS, PRETOS E BRANCOS, DE PALA, SEM ATACADORES E UM PAR DE CALÇAS DE VERÃO, MODELO MIL RAIAS. - Será que isto é difícil de entender?!...

O modelo mil raias é a designação dada a um tecido branco com riscas azuis muito fininhas, como se usava nos anos cinquenta e sessenta. Casacos deste tecido há muitos mas calças, não há quem as venda.

Assim sendo, vou no próximo dia 21 de Maio a VIGO, onde sei que encontro estas coisas e volto no dia 27 ainda a tempo do 28 de Maio.

Até breve

BOAS NOTÍCIAS

2008-04-22T15:44:00.002+01:00

VOU DE FÉRIAS ATÉ 12 de MAIO
“BOU ATÉ MINORCA ou MENORCA” qualquer coisa assim…
As “manas”, ambas as duas, mandam, eu só conduzo.

O meu cunhado também vai, não tem outro remédio, elas já decidiram!... e não é que nem nos perguntaram se queríamos ir?!…

ora bolas para a democracia.

Até breve!

GENTE SÉRIA É OUTRA COISA

2008-04-09T15:52:00.004+01:00

Enquanto não publico a história do atentado a Salazar, ainda tenho que rever alguns pormenores e vasculhar nos papéis deixados por meu pai; aqui fica a transcrição de um e-mail que recebi e que não resisto a mostrar-vos.

Fiquem bem e tenham cuidado com as carteiras, eles ainda estão no governo.

* * *

A Casa de Sócrates no registo predial, não passa de um simples apartamento.
Na verdade trata-se de uma casa senhorial no coração de Lisboa. São cinco assoalhadas dum 3º andar no edifício Heron Castilho. Tem 150 metros quadrados, avaliados em 800.000 euros, que custaram em Fevereiro de1996, 240.000 euros.

Antes vivia num modesto apartamento T2 na calçada Eng. Miguel Pais, em São Bento. Na garagem tem um Mercedes C230. Longe vão os tempos em que conduzia um modesto Rover 111.

Além disto frequenta restaurantes caros e usa fatos de marca. Como pode Sócrates viver como um homem rico, com 82 mil euros brutos (57 mil líquidos) que declarou ao Tribunal Constitucional ganhar por ano? Diz não ter rendimentos de quaisquer empresas, acções ou planos de poupança. O único património que diz ter é o carro, a casa e ordenado.

Esqueceu-se de dizer que foi sócio da Sovenco? Sociedade de Venda de Combustíveis Lda., com sede na Reboleira, Amadora, em que está registado na matrícula da sociedade. No seu site Sócrates Carvalho Pinto de Sousa, não consta este pormenor.

Segundo fontes, o Ministério Público está a investigar os investimentos governamentais efectuados nas áreas do tratamento de resíduos urbanos, e a sua relação com o financiamento de actividades partidárias, durante o período em que José Sócrates exerceu funções governativas (Ministro do Ambiente de António Guterres).

Uma das principais dúvidas recai sobre o processo de adjudicação do concurso para o sistema da recolha e tratamento de resíduos do Planalto Beirão.

A Sovenco, criada em 1990, era uma Sociedade de Venda de Combustíveis. A sua constituição: Armando Vara, Fátima Felgueiras, José Sócrates, Virgílio de Sousa. Sócrates finge, agora, não se lembrar dessa sociedade que fez. E porque se tenta ele esquecer?

Porque:

Armando Vara - condenado a 4 anos de prisão (pena suspensa); no entanto recebeu o prémio do amigo José Sócrates, e agora é ADMINISTRADOR DA CAIXA GERAL DE DEPÓSITOS, com 20.000,00 euros por mês, mais extras.

Fátima Felgueiras - andou foragida da Justiça no Brasil dois anos; HOJE É ELEITA PRESIDENTE DE CAMARA DE FELGUEIRAS, e tem imunidade parlamentar.

Virgílio de Sousa - condenado a prisão por um processo de corrupção no Centro de Exames de Condução de Tábua.

Compreende-se que Sócrates não se queira lembrar. Que 'ricos' amigos, hein?...Como é mesmo aquele provérbio?...

“Diz-me com quem andas, dir-te-ei quem és!”

Sócrates já não se lembra... Convém que o pessoal não se esqueça!!!

RECTIFICANDO A HISTÓRIA ou os pontos nos ii

2008-03-28T14:57:00.005Z

Tenho tido pouco tempo para escrever neste “blog”. Pelo mesmo motivo, não tenho tido oportunidade para visitar e comentar os vossos “blog’s”. Como resultado disto e por desabituação também já não sou visitado por vocês e tirando alguns resistentes, já ninguém comenta aquilo que escrevo.

Isto de fazer amigos à distancia, tem os seus inconvenientes; um deles é que, mesmo não os conhecendo, sentimos a falta deles.

Hoje em linhas apressadas venho aqui para vos dizer que isto de ser velho, melhor dizendo, ser um jovem mais antigo, tem as suas vantagens; tais como, ter vivido situações e conhecido pessoas que os mais jovens, aqueles que hoje tem menos de quarenta ou mesmo menos de cinquenta anos, apenas conhecem de relatos históricos, muitas vezes distorcidos, não por motivos dolosos, mas por desconhecimento real dos factos.

Acham que não tenho razão?... Ora então vejamos:

- Sabem quem foi Francisco Damião?...

… e se eu disser que o conheci pessoalmente, quando saiu da prisão e de viva voz escutei mais de uma vez (tinha eu cerca de 7 ou 9 anos de idade) a sua descrição sobre a História do Atentado que ele fez a Salazar?!...

… e se eu vos disser que Francisco Damião não era nem tinha nada a ver com o Partido Comunista?!...

…e se eu vos disser que estive na casa, em Lisboa, onde foi construída a bomba e que essa casa foi da minha avó paterna?!...

… serão capazes de acreditar que conheci a mulher… ou segunda mulher, não sei bem, e a filha de Francisco Damião?!... (que ainda é viva)

Será esse o tema do próximo conto que aqui vou escrever, logo que tenha tempo.

Beijinhos para elas e abraços para eles (não troquem) e desculpem esta ausência forçada, da qual provavelmente vocês nem deram conta.

Até breve

DE PAI PARA FILHO

2008-02-15T14:45:00.001Z

Tenho muito orgulho de que sejas meu filho, gostei da tua opinião que é muito sensata.
Seguiremos as tuas indicações; afinal somos família, pais e filhos.

Quanto ao facto do tempo que lamentas “ter perdido” e pensas que não poderás recuperar, acredita no que te digo, pois a idade ensina-nos alguma coisa e tempo virá que vais entender o que agora te digo e nesta altura ainda não poderás entender… és muito novo…

O tempo que tens dispensado nestes últimos anos, longe de família e amigos, trabalhando arduamente, privado do teu conforto e coisas que gostarias de fazer… ainda que sem o saberes, já o recuperas-te… está a teu crédito, depositado no Grande Banco da Vida, numa conta a prazo que não está disponível para toda a gente e a que muitos milionários não tem acesso - a conta da vida vivida, com esforço, com valor, com preserverança, com aventura e com idealismo lúcido e são.

Nenhuma outra conta dá dividendos tão altos, nenhuma outra conta em banco algum, te reembolsará por eventuais prejuízos sofridos.

Acabaste de abrir a tua conta, foi investimento. A tua conta da vida é tão recente que nem tempo ainda tiveram para te emitir o cartão de crédito ou o livro de cheques e todavia já tens a crédito a experiencia de momentos bem passados nas mais variadas partes do mundo, de saber e de vivencia que a maior parte dos jovens, dos adultos e dos velhos não tem e possivelmente nunca virão a ter. Mas atenção, isso não são os juros do tempo ou os juros do capital investido… isso é apenas o BONÚS que te foi oferecido pela abertura de conta no Banco da Vida.

Amanhã meu filho, depois das formalidades burocráticas inerentes à abertura de conta, serás totalmente reembolsado com juros, do capital-tempo investido.

Poderás então usufruir do “tempo perdido”. Poderás apreciar, e digo apreciar que é diferente de consumir… apreciar tudo aquilo que julgavas ter perdido.

A vida não começa nem se esgota aos vinte nem aos trinta anos… a vida começa pouco depois dos quarenta. Concordarás sem dúvida, que os melhores momentos que viveste ao volante do teu carro, não terão sido os do tempo em que ainda estavas na escola de condução ao lado do instrutor, mas mais tarde, quando já com carta de condução e alguma prática, começas-te a fazer as tuas viagens, livre, tranquilo e sabedor do conhecimento adquirido.

Será então amanhã meu filho, que se Deus quiser, terás de volta o “tempo perdido”, para que o possas apreciar e viver em plenitude, com consciência e saber, condimentos essenciais para apreciadores, que não apenas consumidores.

Deus, o grande Banqueiro da vida, concede-nos a todos, uma moratória para as nossas dívidas, paga prontamente os dividendos das nossas acções e não cobra taxas nem juros… porque no Grande Banco da Vida o capital não é dinheiro, mas sim a própria vida.

Já falta pouco para o teu regresso, terás então tempo para recordar e reviver, sorrindo e gargalhando, pelo caricato dessa aventura que acabas de viver e, asseguro-te, que até os momentos menos felizes te vão deixar saudade.

Abraços e beijos
O Pai

PS

Pressinto, não é por acaso que sou pai, que há, ou houve, nesta “abertura de conta” uma ELA.

Vou dizer-te uma coisa que aprendi contigo. Sim os pais também aprendem com os filhos…

Não fiques a lamentar-te do que poderias ter feito e não fizeste. Levanta o cú da cadeira e persegue os teus ideais, é preferível lamentares não teres conseguido; do que lamentares não teres tentado.

ELAS raramente sabem o que querem… por isso às vezes é preciso indicar-lhes o caminho.

Quanto ao “mau aspecto” apenas te digo – perante uma mulher, um homem faz sempre papel de parvo, por isso, se tentares, não ficas mais mal visto do que já estás… eh eh eh!

SÓCRATES o SUPER-HOMEM

2008-01-11T16:49:00.000Z

Atenção - Este texto poderá conter palavras ou expressões susceptíveis de ferir a sensibilidade dos leitores.

Esta história não foi inventada por mim, desconheço o seu autor, mas “por amor à philosophia” não resisto apresentá-la aqui.

Os filósofos são pessoas a quem a avidez de conhecimento, o amor a amizade pelo saber é levada a tal extremo que, por vezes colocam em dúvida as certezas mais evidentes.

SÓCRATES o SUPER-HOMEM

Sócrates, filósofo Ateniense, certo dia foi abordado por um dos seus discípulos que lhe colocou esta questão:

- Mestre, como é que eu posso verdadeiramente saber que sou um homem?

Perplexo o mestre respondeu:

- Colocas as mãos entre as pernas, apalpas e se sentires duas bolas (testículos) é porque és um homem.
Porém toma atenção, se sentires quatro bolas, não concluas que és um super-homem, verifica se não estarás a ser enrabado!

Depois disto, e porque tenho ouvido tecer considerações filosóficas sobre a questão, apesar de não ser filósofo, interrogo-me:

- Será que Sócrates é super-homem?...

Nota:
Já sei querida apc e antes que perguntes eu respondo. Sócrates não tinha, não queria ter discípulos, tudo o que dele sabemos é através da palavra de Platão.
Fica aqui a informação, antes que venhas com a tua “linguazinha afiada” criticar o Besnico. Vá lá sê boazinha e não estragues a história ao menino. eh eh eh!

SEM QUALQUER SOMBRA DE DÚVIDA

2008-01-09T18:56:00.000Z

Claro que não vou referir nomes de locais que serviram de cenário a esta insólita cena. Tão pouco vou referir os nomes dos protagonistas que intervieram nesta história. Todavia por tão conhecida que é, poderei correr o risco ainda que involuntariamente de revelar a identidade do protagonista.

Esclareço ainda, que é com respeito e profunda admiração que escrevo este texto, como tributo de homenagem a quem mo contou e ao protagonista; ambos do tempo em que os homens fumavam, eram peludos, feios e cheiravam a cavalo.

Conta-se como verdadeira esta história, atribuída a um senhor da mais alta aristocracia, conhecido pela sua vida de boémio e conquistador de mulheres de toda a ordem.

“In illo tempore” - Dirigindo-se a um estabelecimento hoteleiro, na época frequentado pela “melhor sociedade”, ponto de encontro de senhoras elegantes que pelas cinco da tarde aí se reuniam para tomar o seu chá e onde o Senhor Conde tinha reservado um aposento que lhe servia de refúgio e com alguma frequência levava senhoras para convívio intimo.

Naquele dia quando pretendia entrar, terá sido abordado pelo gerente, que pouco mais ou menos nestes termos o terá alertado para a condição das pessoas que o acompanhavam:

- Senhor Conde deverá ter em atenção que estas Senhoras são duvidosas…

Perplexo, com ar de espanto, o Conde retorquiu:

- Duvidosas?!... de modo algum… eu não tenho qualquer dúvida, são mesmo prostitutas!...

Depois ao ouvido do interlocutor em jeito de confidência acrescentou:

- As duvidosas estão lá dentro no salão a tomar chá.

ANO NOVO, VIDA NOVA.

2008-01-05T00:00:00.000Z

Queridos amigos e amigas.

Vou precisar de algum tempo para reflectir sobre várias coisas que me preocupam.

Uma delas é a nova forma a dar a este “blog” que provavelmente vai acabar aqui e dar origem a outro. Depois vos informo.

A outra é mais complicada. Tenho que dar “uma ajudinha” a quem nos governa e não me vai sobrar muito tempo para “blogs”. Todavia se sobreviver voltarei à vossa companhia, longe da qual já tenho dificuldade em viver.

Entretanto, vejam, oiçam e leiam, para que não ignorem.

LEMBREM-SE QUE OS GOVERNANTES SÓ CHEGAM ATÉ ONDE
OS DEIXAMOS IR.

EXCLUINDO IDOSOS E CRIANÇAS, SOMOS CERCA DE
QUATRO MILHÕES DE CIDADÃOS ACTIVOS.

CUMPRAM COM A VOSSA PARTE QUE EU VOU TENTAR CUMPRIR COM A MINHA.

… e deixem-se de comodismos e comunismos e outros “ismos”…

… se EU não ardo
Se TU não ardes

Quem romperá as trevas ?…

(Frederico García Lorca)

PALETES - PALETES DE “GAJAS” e…

2008-01-02T16:04:00.000Z

Convém esclarecer que este texto é uma brincadeira e não pretende ofender quem quer que seja, muito menos a pessoa visada.

Hoje, hoje mesmo, voltei a passar na avenida 5 de Outubro em Lisboa, junto daquela ponte de comboios que serviu de inspiração para o texto que escrevi neste blogue em 11 de Julho de 2007, a que chamei de “FEELINGS”.

Vinha eu a tentar arrumar o meu carro ali por aqueles lados e vejo por entre a multidão, uma jovem bem parecida cujo sorriso me era familiar e logo identifiquei.

Acenei, disse-lhe adeus, voltei a acenar e nada. A jovem olhou, voltou a olhar, aproximou-se, rodeou o carro e seguiu, olhando ainda para trás uma ou duas vezes. Não tive tempo de a chamar de viva voz, pois tinha a janela fechada.

Pois! Quem é que dá importância a um velho de barba branca, que não se veste de vermelho, nem é parecido com o Pai Natal ?!...

Olha!... Paletes, paletes de “gajas” atrás de mim e sai-me logo a nossa amiga PAULA RAPOSO que até me conhece pessoalmente!... “ades” cá vir "ades"... pedir batatinhas que eu não te conheço de lado nenhum. Presunçosa !...

Paletes – Paletes de “gajas” !...

Querida Paula, não te zangues, isto é uma brincadeira.

Era eu era.

Mas não me reconheceste. Beijinhos

CUIDADO – ELE PODE ANDAR POR AÍ !

2007-12-26T17:34:00.000Z

CUIDADO – ELE PODE ANDAR POR AÍ !

Perigoso TERRORISTA.

Preso e crucificado há cerca de 1970 anos, fugiu quando todos o julgavam já morto. Manhoso, com poderes demoníacos, teve artes para arregimentar milhões de seguidores, que procuram espalhar por todo o mundo perigosas ideias revolucionárias.

Atentou contra a ordem económica estabelecida, quando expulsou os vendilhões do templo, causando um grande prejuízo na economia da época.

Lançou perigosas ideias, tais como a de que somos todos irmãos e iguais.

Pregou contra o capital.

Preconizava a defesa dos fracos e oprimidos, como que se essa gentinha deprimente, tivesse direito a ter direitos.

Consta que fazia milagres:

– Curava os doentes (que horror!) - Como é que a indústria farmacêutica iria sobreviver !?

– Multiplicava os pães, sabemos lá em que condições de higiene?!... e se ele se lembrasse igualmente de multiplicar as camisolas, os relógios de marca e os CD’s ?... (pura contrafacção, atentando contra a economia e os direitos de autor!)

Consta ainda que caminhava sobre as águas… (só por isso devia estar preso por ameaça à sobrevivência da TransTejo e colocar em causa as portagens da Ponte do Tejo e da Vasco da Gama)

Ainda criança, já com o mau feitio que tinha, presumido, insolente, discutia com os doutores do Templo…

Estou a imaginá-lo às quintas-feiras a entrar pela reunião de Conselho de Ministros e a por em causa a sabedoria dos doutores deste tempo. O Dr. Teixeirinha do Diabo, o Dr. Correia Campestre, o Dr. Mário Lindo e tantos outros, na volta ainda tinhamos a Portela mais um, sendo que o mais um, seria no Montijo. Uma verdadeira manobra de subversão da ordem estabelecida e do conhecimento adquirido, mesmo que num domingo à tarde, numa universidade independente e isenta.

Por isso meus amigos tomem cuidado quando à vossa porta ou nos vossos televisores aparecerem “messias” a anunciar milagres para o próximo ano, tais como:

– Diminuição da taxa de desemprego, pelo milagre do encerramento das empresas.
- O milagre de mais e melhor saúde para todos à custa do encerramento das urgências, postos de saúde e maternidades.
- O milagre de melhor nível de vida à custa do aumento de impostos e baixa de salários.
- E o milagre de maior equilíbrio das contas públicas à custa de maior despesismo e corrupção por parte dos mais altos dignitários do estado.

CUIDADO - Ele anda por aí, eu sei!

PROCURA-SE – Vivo ou Morto

Fotografia obtida na NET – de um maravilhoso trabalho de autor que não consegui apurar.

e que O NOVO ANO NOS TRAGA

A QUEDA DO GOVERNO,

de preferência de avião, com toda a comitiva.

São estes os votos do Besnico di Roma para

2008

APANHEI UM FRIO DO CARAÇAS - ou Quem te manda ser Burro.

2007-12-22T21:54:00.000Z

Para grandes males, grandes remédios.

Estes Romanos sabiam divertir-se.

Lutas de gladiadores, corridas de quadrigas, "republicanos" lancados às feras.

Isto já não tem emenda. Normalmente associo países mediterrânicos a bom tempo e calor, desde miúdo e não há volta a dar-lhe. Desta vez voltei a repetir a asneira esquecendo-me que estamos em Dezembro.

Para espanto da minha mulher, que não é parva, lá embarcamos para Roma, ela bem agasalhada e eu armado em idiota apenas com duas camisolinhas fininhas e um “preservativo” para a chuva.

Chegados a Roma, com aquele céu azul e um “maravilhoso” clima mediterrânico por lá passamos uns dias, ela muito quentinha e eu a fingir que nem dava conta dos 4º centigrados que se faziam sentir… burro, burro, burro!

(Mas porque razão é que em Itália, quando eu chamo burro ao empregado do restaurante,

ele sorri e traz-me a manteiga?!...)

Mas à boa maneira do portuga, macho Latino, não lhe dei o gozo de entrar numa loja para comprar um agasalho.

E não é que o dono não quiz vender!

Mas porque é que os homens, não dão ouvidos às mulheres que irritantemente parecem ter um pacto com o diabo e terem sempre razão?!...

Sobrevivi, pese embora o facto de em dada altura ter tantas dores nas costas e no peito que comecei a desconfiar que tinha uma “bronca pneumonia”, mas felizmente não era nada, apenas frio.

Nas fotografias podem ver o meu ar austero e as bochechas inchadas e vermelhas por aqueles quatro grauzitos agradáveis do clima mediterrânico.

Fonte de Trevi

Ao sol sempre está mais quentinho

Almoço comemorativo do 36º aniversário de casamento (com a mesma) na Via Vittorio Veneto,

famosa tal como a fonte de Trevi, pelo filme dos anos 60 “La Dulce Vita”.

Praça de S. Pedro – Vaticano
Versão endinheirada da ida a Fátima.
Esta é que eu não percebi. A minha Maria, veio aqui agradecer, não sei o quê !?...
O casamento não foi certamente e os papeis para o divórcio ainda não recebi !!!

Para todos os que me lêem neste espaço, com sinceridade, amor e carinho, desejo-lhes

"VELAS ACESSAS"

Pintado com a boca por Vitória ( M. Vitória Nogueira)

SADM, Caldas da Rainha

DOUTOR SALVE A MINHA QUERIDA MÃEZINHA, ou Histórias do Tio Zé

2007-11-26T16:12:00.000Z

Dedico esta história à nossa querida amiga “ROSA DOS VENTOS” pelo comentário no meu anterior “post” e para mais uma vez a fazer rir.

À memória do Dr. “Tio Zé”.

Homem de fina graça, da antiga escola dos médicos de Coimbra, dedicou toda a sua vida, como médico de aldeia, ao povo da sua terra, num maravilhoso cantinho algures em Trás-os-Montes.

Tio de minha mulher, foi este homem pessoa importante na região como médico hidrologista, chegando a ser Delegado de Saúde na região.

Poeta e bom contador de histórias, fruto da sua vivencia de médico da aldeia, poderia ter escrito um livro o que todavia não fez, por motivo de adversidades várias, nos seus últimos anos de vida.

Foi a ele que eu roubei o título do meu blog, “MEMÓRIAS DE UM AMNÈSICO”.

Nunca gostei de plagiar ninguém, mas penso que contar com palavras minhas esta história verídica, tentando ser fiel à narração que de sua boca escutei, não poderá ser considerado plágio.

Para si, Tio, aqui fica a história, em jeito de homenagem, com a mais profunda saudade.

* * *

DOUTOR SALVE A MINHA QUERIDA MÃEZINHA

Uma noite, reunidos lá em casa à lareira, penso que em vésperas de Natal, bateu-nos à porta com estrondo, um homem que em grande agitação gritava:

- Ai doutor, por amor de Deus, salve a minha querida mãezinha!... Salve a minha querida mãezinha, que mãezinha há só uma!

Prontamente o médico saiu para a rua e deparou com um homem conhecido na aldeia pelas suas famosas e continuadas histórias de bebedeira. Na sua companhia uma velhota, sua mãe, que sangrava abundantemente de uma extensa ferida na arcada ciliar.

Sem mais delongas, o nosso Tio encaminhou a idosa senhora para o consultório que funcionava numa dependência da sua casa a fim de lhe prestar os cuidados mínimos e a encaminhar para o hospital. Tudo isto ao som da gritaria do bêbedo:

- Ai doutor, por amor de Deus, salve a minha querida mãezinha!... Salve a minha querida mãezinha, que mãezinha há só uma!

O que é que se teria passado?!...

A velhota preocupada com o filho que tardava em chegar; a despeito da geada que se fazia sentir, cobriu-se com um agasalho, meteu-se ao caminho e vai de percorrer todas as tabernas da aldeia à procura do malandro. Não tardou, pelo burburinho, que fosse dar com ele numa tasca onde já tinha iniciado uma forte briga.

Tomada de pânico a velhota interpõe-se, na tentativa de apartar os contendores pelo que, na confusão, recebeu um valente soco num olho.

Já no consultório, o nosso Tio observou a ferida, rodeou-se de todas as percussões e deu início aos curativos tendo concluído que não seria necessário enviar a velhota para o hospital.

Como médico do corpo de Bombeiros, estava habituado a estas situações de emergência e o caso não era nada que em condições piores, inúmeras vezes, não tivesse já feito.

Assim e considerando a extensão da ferida, decidiu ele mesmo suturar a velhota com um pontinho ou dois.

Preparou a injecção de anestesia e quando da primeira picada a velhota ter-se-á dorido e queixou-se. Foi então que, o extremoso filho, saltando do sofá onde estava a curtir a bebedeira, vociferou:

- Cale-se sua besta, você aqui não diz nada. Aqui quem fala é o senhor doutor!

Depois continuando com a berraria, acrescentou:

- Ai doutor, por amor de Deus salve a minha querida mãezinha!... Salve a minha querida mãezinha, que mãezinha há só uma!

Juro-vos meus queridos amigos, isto é rigorosamente verdade.

FRESQUINHO, ACABADO DE CHEGAR ou Histórias do Tio “Neco”

2007-11-21T12:32:00.001Z

Meu Tio António, casado com uma irmã de minha mãe, monárquico, alto e esguio, olho claro, tinha uma maneira muito especial de contar histórias e uma graça muito particular de responder às adversidades da vida.

Contava ele, que certo dia se deslocou a Peniche com a ideia de comer um bom peixinho fresco em restaurante conhecido e por ali passar um belo dia.

Já no restaurante, foi-lhe servido um peixe que, pelo aspecto e sabor, teria sido pescado ainda quando as caravelas do Gama saíram para as Indias.

Sem se perturbar, meu tio, chamou o empregado e apresentou a sua reclamação dizendo que num restaurante daquela categoria, não era admissível apresentar um peixe assim.

Confrontado com a situação, o empregado terá respondido qualquer coisa como isto:

- Mas Senhor Conde, o peixe é de hoje, acabado de chegar!

Tranquilamente meu tio respondeu com estas palavras:

- Também eu acabei de chegar hoje e tenho 74 anos…

CARTA PARA OS MEUS DONOS

2007-11-15T17:25:00.001Z

S. Pedro de Moel, Setembro de 2007

Querida dona

Antes de mais convêm esclarecer que estou morto, como sabes. Sou o vosso cão; vosso sim, teu e dele, ou já se esqueceram que me adoptaram por volta de 1966?!...

Ainda me lembro, quando cheguei a S. Pedro de Moel, triste, magro e esfomeado. Rondei a tua porta, tinha esperança que me calhasse um ossito das sobras lá de casa.

Quando me viste, foi simpatia à primeira vista e exclamaste:

– Ó mãe, arranje-me qualquer coisa para dar a comer a este infeliz, coitadinho!

Sem saber, acabava de ser baptizado e fiquei a chamar-me Infeliz.

Nunca tinha tido um nome. Tão pouco me lembro de quando e onde nasci. Mas recordo-me bem de quando comecei a viver na tua casa; pouco tempo antes d’ele ter aparecido.

Ele quem?!... por favor, não faças de mim parvo. Sabes muito bem de quem estou a falar. Ele!... por aí quando se fala dele, é só mesmo Ele… sim o “bananita” esse mesmo, o “mais que tudo” o “Besnico”.

O que eu te aturei, o que eu vos aturei, e com o tempo habituei-me a considera-los meus donos.

Fui o teu amigo, o teu confidente e vi-te chorar muitas lágrimas.

Mas que par… não perdiam uma oportunidade para correrem para os braços um do outro. Todavia melhor seria que nunca se tivessem conhecido. Tão tolo era um, como o outro, mas amavam-se e disso eu sei.

Quando me adoptaste, passei a ter direito a coleira, mesa farta e a dormir na garagem, acho que até engordei; uma verdadeira vida de cão, mas em liberdade.

Com o tempo, principalmente no Inverno, esgueirava-me para o teu quarto e dormia no tapete aos pés da tua cama, escondido da tua Mãe.

A tua mãe é que era o problema.

Não que ela me tratasse mal, melhor dizendo, nos tratasse mal.

Não, não, muito pelo contrário, até nos tratava muito bem, só que não gostava de intimidades com cachorros.
Dava-nos abrigo, comidinha farta, umas palavras de carinho, mas ao contrário do teu pai, ela não queria intimidades.

Para ela, cachorros e Besnicos estavam ao mesmo nível; bom trato e pouca confiança, e todavia gostava de nós.

Pois é, mas ambos nos esgueirávamos pela calada da noite, eu tinha mais sorte, entrava, ele ficava do lado de fora.

Nunca consegui perceber porque é que aquele parvo, não saltava a janela e se escondia como eu debaixo da cama.

Bem, penso que já sabes quem sou?... Um Cão Preto Chamado Infeliz.

Apesar de tudo fui muito feliz enquanto vivi na vossa companhia.

Recordo-me do dia em que ele chegou e da tua agitação.

Fui o primeiro a saber da sua existência, tinhas-me contado. Fui-lhe apresentado, mesmo antes dos teus Pais.

Depois das cerimónias e salamaleques lá de casa, foste exibi-lo ás tuas amigas, São Pedro veio ás janelas para o ver, e o parvo foi na conversa.

Uma delas, proferiu uma frase, que mesmo morto como estou, ainda hoje tenho vontade de lhe dar uma mordidela, aquela frase caiu em mim como um mau presságio:

- Olha, agora põe esse a andar como fizeste com o outro!

Penso que seria apenas a inveja a falar. Todos nós sabemos como são as fêmeas com os machos das amigas. Bolas, lá nisso os cães, digo, os homens são mais francos.

Pois minha amiga, agradeço-vos terem-me proporcionado cerca de três anos de felicidade na vossa companhia. Era tão bonito vê-los…

Depois, veio aquele dia penoso e tu provavelmente sem sentires, transferiste a tua mágoa, a tua revolta, para o pobre rapaz. Nunca percebeste que, se tu tinhas perdido um Pai, ele, mesmo sem derramar uma lágrima, sofria a perda dum amigo.

Só eu sei, que para além daquelas truculentas discussões, eles eram grandes amigos, num jogo de forças e cumplicidade, como é normal entre “rapazes”, sem ódio, com amor e com os olhos postos em ti, no teu futuro.

Não posso revelar, só eu sei o que escutei na última conversa que ambos tiveram… falaram de ti.

Quanto à minha morte, como sabes fui assassinado, não vi o meu agressor, mas pelo faro sei que não foi ele. Nem sequer é culpado pelo do telefonema de que o acusas e que me contas-te, lembras-te?

Quantas lágrimas escusadas, quanta raiva contida e sem razão, mas acredito que tudo isso foi obra de alguém mal intencionado. O pobre ainda hoje não entende o que se passou. Podias ao menos deixar que ele se explicasse, devias-lhe, deves-lhe isso.

Querida dona, ao escrever-te esta carta, cumpri o meu dever de cão fiel.

Finalmente depois de tantos anos posso partir para o céu, o céu dos cães, onde vagueiam lindas cadelinhas e onde sem receio, ao Domingo durante a missa, posso entrar pela igreja e deitar-me, como vocês me ensinaram, aos pés do padre, também ele recordação.

Apenas gostaria de saber se aceitas conversar com ele, que de ti já nada quer. Apenas precisa de te ver…

Um café, uma mesa e duas cadeiras, como diz um amigo nosso, o JUDA, autor do Blog “O SAL DA NOSSA PELE” num dos seus mais belos poemas que melhor expressa a vontade do meu dono “Preciso de te ver”. (escrito e publicado em 5 de Maio de 2006)

Para ti querida dona, deixo aqui uma lambidela, uhhmmpff. Foste uma pessoa importante na minha vida.

São Pedro de Moel, 11 de Setembro de 2007
O vosso Cão Preto Chamado Infeliz

PS - Parabéns pelo dia do teu aniversário.

C/Cópia para
Besnico di Roma

* * * * *
A todos que lerem esta carta e que gostem de boa poesia, recomendo uma visita, ao blog do meu amigo António "Juda"

O SAL DA NOSSA PELE.

UMA ESTRADA QUE NÃO VAI DAR A LADO ALGUM

2007-10-09T17:40:00.001+01:00

Antes do mais penso que devo apresentar uma explicação prévia a quem neste blog leu o meu conto “RAPAZES, AUTOMÓVEIS, MIÚDAS E PASTEIS DE NATA”, publicado em 16 de Outubro de 2006.

Nessa texto enalteço as "virtudes” de jovens condutores de “grandes velocidades”, nos anos sessenta.

No texto que hoje vos escrevo, poder-vos-á parecer haver contradição entre os tempos que nas estradas daquela altura, determinadas distancias levavam a percorrer, comparativamente com os tempos que mais tarde, até mesmo hoje, as mesmas distâncias demoram a percorrer.

Se por um lado, hoje temos auto-estradas que encurtam distâncias e permitem, mesmo que abusivamente, circular a velocidades mais altas, também é verdade que a quantidade de automóveis em circulação aumentou desmedidamente, em comparação com a densidade de tráfego dos tempos mais antigos.

Assim quando eu digo que nos anos sessenta, sem auto-estradas, condutores havia que faziam Lisboa – Porto em cerca de três horas e meia, que é praticamente o mesmo que hoje se faz em auto-estrada, não devem estranhar.

De igual modo, devemos levar em consideração que, uma coisa é um jovem condutor, sozinho, num bom carro, ou num carro preparado para andar depressa e o mesmo jovem, um pouquinho mais velho, a conduzir um carro de família onde transporta a mulher, um ou dois filhos de tenra idade e eventualmente os pais ou os sogros, não obstante o carro ser mais moderno, mais potente e tecnicamente mais perfeito do que uma viatura dos anos sessenta.

Levando em conta estes dados, não devemos estranhar que, no ano 2007, pela antiga estrada, penso que nenhum condutor, nem com um Ferrari com asas, consiga fazer da Praça do Areeiro, à Porta de Armas da Base Aérea da Ota, 21 minutos, como eu fazia em 1966.

Mas não era o único a sair da Pastelaria Cinderela ás 23 horas e 35 minutos e chegar à base, quando faltavam dois ou três minutos para a meia-noite.

Já agora e por curiosidade, não pensem que tínhamos Porsches, Ferraris ou Jaguares, nada disso; os nossos carros eram apenas, Minis–Cooper, Renaults R8 Gordini , Wolksvagem carochas “artilhados” e Fords Cortina GT.

Lindos tempos - parecíamos uma esquadrilha de T-33 a voar baixinho. Éramos tão novos… e do nosso grupo, pese embora apenas um ou dois terem morrido em combate, a maior parte de nós, apenas “morreu de amores” ou de acidentes, “brincadeiras” com aviões ou helicópteros, mas principalmente em desastres de automóvel…

Penso, acredito, que naquela altura, as baixas em combate já eram poucas, mas o que então mais terá dizimado a nossa juventude, cá e lá, terão sido principalmente os automóveis.

Para os mais jovens que me lerem, fica o aviso – Tenham cuidado a conduzir. Lembrem-se dos vossos Pais…

Do nosso grupo mais restrito, “os sete” como nos chamavam, no final do serviço militar, apenas restavam três… e eram todos excelentes condutores.

* * *

UMA ESTRADA QUE NÃO VAI DAR A LADO ALGUM

Dedico esta história ao nosso amigo Vidaguense, Paulo Santos, autor do blog “No Interior do Norte”.

Lembro-me, já lá vão mais de 35 anos, quando a família combinava um encontro em Vidago, província de Trás-os-Montes.

Os pretextos para tais encontros de família e de amigos eram vários; ou porque era Pascoa, ou porque era Natal, ou porque seriam umas boas férias de verão, sei lá que mais. Todos os motivos eram bons para justificar uma ida a Vidago.

Recordo a emoção, a alegria, o frenesim, com que dias antes, semanas antes, se começava a preparar a atribulada viagem.

Tínhamos que preparar as malas, os fatos de banho e as roupas adequadas para o frio ou calor, consoante a época do ano.

Tinhamos que verificar se os carros estavam em boas condições mecânicas para transpor os cerca de quinhentos ou seiscentos quilómetros que nos separavam, feitos por estradas estreitas, com centenas de curvas apertadas; perigosas estradas de montanha, no verão com sol escaldante e no inverno cobertas de neve e gelo.

Nem hoje um automobilista se prepara assim para o “Paris-Dakar”. Mas o mais importante estava em combinar a viagem; a troca de telefonemas entre a família, a perspectiva da chegada:

- Está lá, Mário?! Quando é que vais…. E a avó… vai contigo?...
- Não faz mal. Eu levo os miúdos…

- Está lá ?!... Besnico… vem com cuidado, o Marão está cheio de neve…
- Obrigado Tio, eu vou com cuidado, dê beijinhos à Tia, mal posso esperar para a ver… vá cortando o presunto, que amanhã já aí estaremos… já telefonei para a Lena, chegam hoje da Madeira vou busca-los ao aeroporto…

A família convergia direita a Vidago. A minha mãe atarefava-se, nos preparativos – aí filho não vou, não vou, não tenho nada que vestir!… só vou atrapalhar naquele casarão enorme, onde nem me sei mexer…. e o frio… o frio, não sei o que devo levar vestido. Eu galhofando, dizia-lhe que levasse o fato de banho, pois que a minha sogra garantira que dava para ir à piscina.

O Engenheiro, amigo de família, andava eufórico e vendo a minha sogra de telefone na mão a combinar os preparativos dizia:

– Ponham um telefone na mão da D.ª Alice e ela fica em contacto com o mundo. Está lá… (dizia ele) o país fica informado que este ano o Natal é em Vidago; ordens da D.ª Alice!

Assim foi, ano após ano, no Natal, na Páscoa e nas férias de verão, aquela casa centenária, com dezenas quartos, juntou à mesa, simultaneamente quatro gerações; Bisavós, Avós, Pais, Netos, Bisnetos, Tios, Primos e muitos amigos.

Num Natal, aquele que eu considero o último, éramos tantos que a minha sogra, por comodidade, mandou abrir o nosso hotel que encerrava no inverno; para que lá pudesse-mos ficar todos mais bem instalados. Contratou ainda uma cozinheira, uma ajudante de cozinha e outra empregada para ajudar a servir á mesa e com a família, fazerem a consoada connosco, pois que tarde percebemos, que nenhum de nós sabia fazer comer para tanta gente, muito menos trabalhar com aquele gigantesco fogão industrial a lenha.

Naquele tempo viajar até Vidago era obra para oito a dez horas de viagem.

Num ano pela Páscoa, já então com as estradas atulhadas de carros, bati todos os meus recordes de velocidade; Lisboa – Vidago dezoito horas consecutivas de caminho.

Sair de Lisboa e apanhar já então a auto-estrada, que naquele tempo só chegava até Vila Franca de Xira. Com o movimento de carros para o Algarve e para Espanha, que ao tempo saiam pela ponte de Vila Franca e mais todos os outros que iam para o norte, demorei mais de duas horas a fazer os 25 quilómetros de auto-estrada até Vila Franca.

As curvas de Rio Maior, atravessar Coimbra, São João da Madeira, Águeda e sei lá que mais, deixavam de rastos qualquer automobilista. Mas apesar disto, íamos, íamos sempre, porque ao fundo daquela estrada velhinha, por cima da qual as copas das arvores se entrelaçavam num fraternal abraço, que nos protegia do sol escaldante no verão e que no inverno nos cobria como a nave de uma catedral de pedra branca, pela neve e pelo gelo e que terminava num lugar maravilhoso, no aconchego de uma casa centenária que nos aguardava.

Aquela estrada velhinha terminava nos braços de familiares e amigos, que já há algum tempo não víamos.

Aquela estrada terminava, nos velhos caminhos, nas veredas, nos riachos e nos muros cobertos de musgo, que foram testemunho das nossas vidas geração após geração.

Essa estrada, corria por entre montes e vales, serpenteando ao longo dos rios, muitas vezes a par com velho comboio a vapor da linha do Tâmega, que no final, cansado, nos aguardava com um sorriso de desafio, envolto numa nuvem de fumo, na estação de Vidago.

Hoje fui uma vez mais a Vidago para o baptizado de um priminho. Uma nova geração que agora começa a aparecer e dará continuidade à família.

Fui pela nova estrada e que maravilha! Senti-me como se estivesse a voar por entre os montes, sobrevoando os vales num dos meus velhos “teco-tecos” com asas, como tantas vezes fiz quando era jovem. Por fim, depois de passar auto-estradas, pontes e viadutos, quase sem dar por isso aterrei em Vidago, ao fim de apenas três horas e meia de viagem, com paragens quatro horas. Nem nos meus tempos de rapaz em contos de ficção, eu seria capaz de imaginar uma viagem de Lisboa a Vidago em tão pouco tempo.

Mas fiquei triste, chorei… á nossa espera já não estava ninguém; nem mesmo os velhos caminhos e os muros cobertos de musgo, agora tão diferentes.

Na estação abandonada, já nem a velha “Maria Fumaça” com as suas duas carruagens nos esperava. Até os carris de ferro, caminhos certos, testemunhos de partidas dolorosas e chegadas festivas celebradas com lágrimas, nem esses foram poupados - arrancaram-nos.

Estação de Vidago nos dias de hoje

Recordo numa dessas partidas do velho comboio, uma mãe que chorava à despedida do seu filho que ia para o serviço militar, dizendo num adeus, como que derradeiro:

- Ai meu filho, vais para a tropa em Lisboa, nunca mais voltas a Portugal…

Era esta a noção que as pessoas tinham da distância.

O nosso hotel e a casa da Avó Velhinha, fechados. Recentemente vendidos e em ruína, já não nos esperavam. Cheios de razão, olharam para nós tristes e com desprezo.

Em primeiro plano o nosso hotel, ao fundo a casa da "Avó Velhinha"

Interroguei-me, pensei, para que quero eu esta estrada nova, que me leva tão rapidamente ao fim...

UMA ESTRADA QUE JÁ NÃO VAI DAR A LADO ALGUM

REVOLTADO - SEM IMAGINAÇÃO – PRECISO DE TEMPO

2007-09-07T16:52:00.000+01:00

Já vim de férias, mas ainda não me recompus.

Eu aqui a escrever, “CONTOS DE FADAS” e histórias românticas e lá fora um país a ser destruído pela ditadura de ums pacóvios e bastardos.

Acho que vou parar.

Acho que vou passar à clandestinidade e no mais rigoroso anonimato vou juntar-me à RESISTENCIA.

Mas o que eu comia agora eram umas PAPAS DE SARRABULHO, à moda de Braga.

FOTOGRAFIAS ROUBADAS NA NET (ambas as duas)

ESCUTANDO OS VELHOS DA PRAIA

2007-07-26T17:00:00.000+01:00

Meus queridos amigos, tenho uma boa e uma má notícia para vos dar.
A boa notícia é que, vão ficar livres de mim até finais de Agosto.
A notícia má é que eu volto e vou deixar aqui um conto para lerem na minha ausência, o que ainda é pior.

Digo-vos ainda que estas vão ser as minhas últimas férias; em Setembro estarei reformado e depois não sei como vai ser, no que respeita a férias?...
Se não as posso gozar, terão que mas pagar, ou aumentar mais um mês ao calendário para que os reformados tenham um mês para férias.
Sim porque isto de estar reformado é a tempo inteiro!... e as férias “carago” ?!...

O conto é extenso, mas vão ter um mês para o ler e criticar, principalmente a falta dos “hifens ou hífenes”, juro que não sei como se escreve esta palavra, mas não quero saber, e outros erros ortográficos, que penso serem sabotagens do computador. (mas já não faz mal pois que a Senhora Ministra diz que não devem ser tidos em conta na avaliação das provas escritas dos nossos estudantes – “oços do ofissio”)

Quem se vai atirar ao ar com isto é a nossa amiga “apc”, para quem envio muitos beijinhos.

Nota do Autor:

Este conto é um excerto, ou melhor dizendo; são pedacinhos de um “livro de contos” que eu um dia poderei vir a escrever, se a preguiça não me vencer…

Dedico-o a todas as vendedoras de bolos e batatinhas fritas das praias de Portugal; bem como a todos os “Tarzans” que por aqui apareceram e que nalguns casos muitas vidas resgataram ao mar.

Tudo o que aqui se relata é pura ficção (será?...) todavia admito que o nome de “Graça dos Bolos” foi inspirado num nome verdadeiro de uma vendedora de bolos da praia de Carcavelos, a quem pretendo deste modo recordar, pese embora o retrato físico não corresponder à realidade e saber que a senhora, graças a Deus ainda é viva e de boa saúde.
Tudo o resto é invenção excepto a figura de “Catitinha”.

A praia focada poderá ser uma qualquer ao gosto do leitor e os velhos da praia... bem; os velhos da praia, esses, serão sempre e eternamente os mesmos.

* * * * *

ESCUTANDO OS VELHOS DA PRAIA

Não volto mais aquela praia.
Aquele mar que me viu nascer.
Praia com menos areia
e mais gente que não quero conhecer.

Poderia ser assim a primeira quadra de um poema, todavia não é mais do que o arranjo de uma frase que, sentado na muralha da praia, escutei a um grupo de velhotes que ali conversavam.

Dizia um deles:

- Saiba o senhor que esta praia, mudou muito. Fizeram-se grandes melhorias; antigamente não havia aqui lixo nenhum, mas agora há caixotes de lixo e lixo espalhado pelo chão em toda a parte.
Era muito agradável estar aqui a ouvir o mar. Tínhamos uma equipa de Volei de Praia e jogávamos ao mata com o “ring” .

O outro acrescentou:

- Até tínhamos uma equipa de Hóquei em Patins mista, com rapazes e raparigas; já naquele tempo!
Tu jogavas lá! Era no campo de patinagem, lá em cima ao pé do ténis... os outros gajos ficavam baralhados, nunca tinham visto as miúdas a jogar hóquei e tinham medo de as magoar, elas aproveitavam a hesitação deles e roubavam-lhes a bola.
Lembro-me tão bem como se fosse hoje, do jogo dos “Tuti-fruti” contra os “Gelados de Limão”, quem marcou foi a miúda alemãzita, a Ingrid.

- Só não tínhamos era microfone e alto-falantes, não fazíamos barulho nem incomodávamos ninguém, como aqueles senhores ali em baixo, que para eu falar com vocês tenho que estar aqui ao berros por causa lá daquela merda. Desde que os gajos vieram para aqui, que não pára este barulho, chamam àquilo música?!
Já nem se distingue daqui o marulhar das ondas. Olha as gaivotas é que fizeram bem, quando saíram daqui os últimos barcos da pesca, as gaivotas abalaram também, há anos que não vejo por aqui uma gaivota, acredite!

Aquela praia serena,
onde cada ano que passa.
Não vejo a Graça dos Bolos,
só vejo tolos, sem graça.

- Não; não venho mais a esta praia.

Dantes parece que estou a ver; pelas dez da manhã... Naquela época as famílias vinham para a praia muito cedo. À hora do calor a praia estava deserta, os últimos a sair ficavam no máximo até à uma da tarde. O normal era sair da praia ao meio-dia, principalmente as crianças.

Da parte da tarde já nem todos voltavam á praia, era hábito as crianças dormirem a seguir ao almoço, chamavam-lhe fazer a sesta, enquanto os adultos sentados nas esplanadas do pinhal, jogavam cartas, a Canasta e um jogo chinês com pedras tipo dominó o Majongue.

Depois da sesta, os jovens davam grandes passeios de bicicleta pela alameda do pinhal, só apenas alguns mais espigadotes voltavam á praia, e nunca antes das cinco da tarde quando o sol começava a declinar.

Como era agradável esse entardecer na praia, pretexto para encontros discretos de namoricos de verão.

Setembro, ao sol morno do fim do dia, acendiam-se paixões puras e criavam-se ilusões ingénuas - para toda a vida, acreditávamos; sonhávamos e crescíamos.

A praia ponto de encontro e de separação de muitas vidas, a praia local de referência da nossa geração.

- Mas voltando à conversa, estava eu a dizer que parece que estou ver a Graça dos bolos.
Pelas dez da manhã lá vinha ela com a rodilha á cabeça equilibrando a caixa dos bolos, no seu andar bamboleante.
Mal a víamos ao longe, já a miudagem corria para ela acompanhando-a no caminho até junto dos toldos.

Tinha estilo a Graça dos Bolos, continuava o velhote a contar e quem olhasse os seus olhos poderia velos ligeiramente marejados; tinha estilo e sabia desempenhar o seu papel.

Direita, muito direita, bata branca e Caixa á cabeça. Parava no meio da praia, sem pressas, olhava em redor como que para ver o mar e dar uma vista de olhos pela assistência, depois, com um sorriso que punha a descoberto uma fileira de dentes brancos, que o tom escuro da pele tisnada pelo sol fazia realçar, flectia as pernas levando as mãos á cabeça num gesto simultâneo e preciso, pousava na areia a pesada caixa dos bolos, mirando a clientela com aqueles olhos vivos claros, de azul do mar.

Depois cruzando as pernas, sentava-se de modo especial, ficando em roda, espalhado na areia, o seu avental escrupulosamente branco; em seu redor, um grupo de crianças acocoradas no chão, queixo entre as mãos e olhos fixos na caixa. A Graça explorava gostosamente o momento.

Cumprimentava uma ou outra mãe, inteirava-se do estado de saúde da avó de quem este ano estranhara a ausência e ia distribuindo sorrisos.

Todos na praia a conheciam; de súbito, deixava cair a tampa da caixa e com gesto estudado puxava para fora, um a um, os tabuleiros dos bolos expondo o surtido e dando início á confusão:

- Graça, quero uma bola!
- E eu quero uma cornucópia
- Quanto custa este?
- Graça dá-me um nata, que a minha mãe paga ali !

Cheia de paciência, época após época, lá ia ela atendendo a clientela, enquanto os raios prateados do sol, um a um, se iam acumulando na sua cabeça.

Vendeu bolos aos pais, mais tarde aos filhos e até aos netos. Todos na praia nos convencemos de que era eterna; que fazia parte da praia tal como o barco do banheiro, os toldos e as dunas.

Cada época que começava chegava-mos á praia e lá estava o mar, a areia, os toldos e a Graça dos Bolos.

Continuando, o velho aspirou fundo o fumo do cigarro, que mais do que uma fumadela, foi o abafar de um suspiro. Tirou os óculos e de cabeça baixa, em silêncio, limpou demoradamente as lentes. Os outros acenderam os cigarros e fitaram o mar muito para além do horizonte.

Depois retomou a conversa:

- A única coisa que não mudou cá na praia foram as batatas fritas, tem sal com’a merda e lixam-me a tensão arterial ...
A graça dos Bolos já não a vejo á anos, se calhar já não vende, se calhar até já morreu.

- Éh! ... respondeu o outro. Há miúdos do nosso tempo que já p’ra cá não vem há anos.
O Victor João, lembras-te? ... não sei se o gajo se chegou a formar? ... e aquela miudinha muito bonita, a Bébé; e o Guimas? ... nunca mais soube nada deles.
- Vou deixar de cá vir; já nem os putos do nosso tempo p’ra qui vem.
Isto está cheio de gente nova que não quero conhecer.

... e os meninos meus amigos,
já p’ra qui não vem brincar.
por cada ano que passa,
há menos um p’ra contar.

- Vou para outra praia que tenha mais areia e menos recordações. O mar, o raio do mar, foi levando a areia deixando a saudade e a recordação. Vou-me embora, vou! Este é o último ano. Oh se é!

O outro respondeu:

- Vocês lembram-se do Catitinha !? ... o velho era castiço, figura imponente todo vestido de branco, chapéu, até os sapatos; usava sempre fato completo e bengala. Andava sempre onde estavam crianças, julgo que corria as praias todas.
Constava que o velho tinha muito dinheiro, realmente vestia bem, e que lhe teria morrido um filho ou o neto, vitima de atropelamento; o velho “passou-se”, e desde então percorria as praias de todo o país distribuindo rebuçados á criançada que o seguia. Estava sempre rodeado de miúdos.
Não havia automobilista em Lisboa que o não conhecesse, nem pai que não lhe apresentasse o filho.

Num inverno, ia eu com o meu pai no Rossio e estavam uns miúdos para atravessar. Como sempre, Catitinha, saltou para o meio da rua erguendo a sua bengala fez parar o trânsito, depois ajudou os garotos a atravessar a rua; até os polícias lhe tinham respeito.

- Isso, respeito é aquilo que já não há.

- Há raios partam a maré, cada vez que desce leva-nos a areia, leva-nos o tempo, só deixa ficar os escolhos e as recordações.
Não, pró ano já cá não volto, vou para um sítio onde seja tudo novo e nada me faça lembrar isto ou aquilo.

Com um assentimento de cabeça e um brilho no olhar o outro velhote que até então estivera calado saltou para a conversa com uma pergunta espantosa:

- Óh rapazes e o Tarzan !? ... o Tarzan da praia, lembram-se dele?

Não sei se alguém ao certo saberia a sua origem ou até mesmo o seu verdadeiro nome. Mesmo quando se lhe dirigiam chamavam-lhe Tarzan .

Não sei o que fazia ou qual era o seu modo de vida. Aparecia na praia no início da época, já com a pele morena do sol, e tão misteriosamente como aparecia voltava a desaparecer no final do verão após a partida dos últimos veraneantes.

Para uns era um vagabundo ou talvez filho de algum pescador ou de gente da terra.

Para as senhoras elegantes e quarentonas ele era provavelmente um "play-boy", filho terrível de boas famílias. Todavia julgo que ninguém sabia onde morava ou estava hospedado.

Os maridos ciumentos falavam dele com desdém e achavam que seria apenas um proxeneta em busca de aventuras fáceis e explorador de mulheres volúveis.

Realmente o Tarzan cuja alcunha se devia ao facto do seu corpo musculado apenas estar coberto por uma minúscula “tanga”, imitação de pele de leopardo, o que na época em que os homens respeitáveis e chefes de família, usavam fato de banho com alças e meia perna, era considerado um escândalo, uma verdadeira obscenidade, só podendo ser concebido o seu uso por um indivíduo ordinário e sem princípios.

Todavia nem o Tarzan parecia incomodado com isso, nem as elegantes mamãs da época, que amiúde, sobe os olhares furiosos mal disfarçados dos maridos, se acercavam dele e lhe pediam:

- Oh Tarzan, importa-se de levar o meu menino ao banho? Ele não sabe nadar bem e logo hoje que o mar está tão bravo.
– Oh Tarzan, podemos nadar?... Como acha hoje o mar?... o Tarzan fica por aqui, não fica?... é que se houver correntes fortes com o senhor aqui estamos mais seguras.

Porém se na realidade alguém estava em risco de ficar no mar, rápido como uma seta, o Tarzan atirava-se á água e em braçadas vigorosas alcançava o náufrago arrastando-o para a praia enriquecendo assim a lenda a seu respeito e dos seus heróicos salvamentos.

Contava-se a história de um ou dois salvamentos particularmente arriscados que teria feito, pelas marés vivas de Setembro, quando o estado do mar e a forte rebentação impedira a saída da chata para a água e a distância a que os náufragos já estavam da costa, desencorajava qualquer tentativa de salvamento.

– Sete, sete duma vez, continuava o velhote a contar, só dessa vez ajudou ele a tirar da água; dois deles infelizmente já mortos.
Foi uma desgraça, um dia negro nesta praia, um dia que não mais esquecerei. Veio a aldeia em peso para a beira-mar ao toque da sereia dos bombeiros, que já não puderam fazer nada.

Terrível, terrível, e ia abanando a cabeça como se quisesse afastar as imagens que tinha gravadas na mente.

- Tinha o corpo parecia um Cristo, todo ensanguentado, das unhas dos desgraçados, que viram nele a única esperança de salvação. Caiu de joelhos na areia com um urro tremendo e pôs-se a rezar.

Julgo mesmo que era apenas por estes feitos de bravura que as autoridades da época e os maridos ciumentos toleravam, ainda que de má vontade, a presença de semelhante espécime na praia.

O Tarzan era o centro das atenções do mulherio.

Alto cabelo curto e revolto como as ondas do mar, de onde se destacavam leves madeixas alouradas pelo sol. O seu corpo, muito moreno bem musculado e sem pregas de gordura, cintura fina, poderia esconder um homem cuja idade difícil de determinar rondaria os trinta ou quarenta anos.

O rosto no qual brilhavam uns olhos catraios castanhos e vivos, bem poderia ser de um jovem de vinte, como pelos vincos da pele verrumada pelo sol, poderia ser de um homem muito mais velho.

Como adorno apenas um fio de ouro pendente do pescoço no qual balançava uma cruz com um Cristo; no pulso apenas duas voltas de uma fina pulseira igualmente em ouro.

Não usava relógio. O Tarzan, tal como a Graça dos Bolos fazia parte da praia. O tempo para ele parecia não contar. Tal como os gatos selvagens apenas precisam de saber se é de noite ou dia, se está ou não na época do acasalamento, se é verão ou inverno. Porque eles tem todo o tempo ao seu dispor e o tempo para eles é toda uma vida. Começa e acaba um dia. Não interessa quando, nem como.

Começa quando tomam consciência que são gente e acaba subitamente, num fim de verão, nos braços de uma onda, na lágrima de uma amante, num último pôr de sol.

Depois, depois ninguém mais se lembra, ninguém mais fala dele, apenas um velho na praia ocasionalmente com amigos, poderá formular uma pergunta á qual não espera resposta:

- E o Tarzan da praia, lembram-se dele?...

Este vento como d’antes,
que me traz o cheiro do mar.
Recordações distantes,
d’uma praia, d’um lugar…

FEELINGS

2007-07-11T18:38:00.000+01:00

São coisas, aromas, sabores e outros estímulos sensoriais que nos ficam gravados no inconsciente para o resto da vida e que a dado momento, accionados por qualquer mecanismo desconhecido, reaparecem e nos transportam a outras dimensões…

* * * * *

Hoje fui a Lisboa à Av. 5 de Outubro, próximo da qual vivi a primeira metade da minha infância.

Na esquina da avenida Barbosa du Bocage, olhei para Norte e vi a moderna ponte de comboios que a atravessa. Foi então que me recordei de quando eu era menino com cinco seis anos de idade.

Quando íamos para fora, na Primavera ou no início do Verão, saíamos da avenida Barbosa du Bocage, voltávamos à esquerda na avenida 5 de Outubro, e cruzávamos por baixo a tal ponte dos comboios; não esta, mas a outra, a antiga em ferro negro. Para mim, menino que era, cruzar aquela ponte representava o início das férias.

A ponte não estava longe da esquina da minha rua, apenas umas centenas de metros, como ainda hoje. Mas na minha ingenuidade de criança, era para alem dela que começava o mundo.

Era por ali, pensava eu, que se saia para outros espaços de que ouvia falar nas conversas de adultos, quando falavam de Paris, Mónaco e da “Riviera Francesa”, que aqueles senhores elegantes que nos visitavam e meus familiares tão bem conheciam e tanto gabavam.

Também era por ali, pensava eu, que se saia para o Estoril, que eu não conhecia.

Falavam baixo e de modo não explícito, por causa da criança que brincava no chão e que era eu, ou seria por causa das senhoras, suas esposas, que tagarelavam próximo sobre os vestidos e as capelines que tinham estreado no Buçaco ou em Biarritz no último verão?!...

Os homens contavam as suas aventuras e eu criança adivinhava, entendia, mulheres e automóveis, e não via mal nenhum nisso.

Elas também falavam do senhor que tinha uma lancha a motor no Estoril e do outro que era muito bem parecido e ia para o Luso num Ferrari.

Para mim, tudo isto começava para lá daquela ponte misteriosa que ficava ao fundo da avenida 5 de Outubro, e tinha a certeza disso; então não era por lá que nós passávamos quando íamos para o Luso ou para São Jorge para casa da Maria do Rosário?!...

Fui crescendo, e com isso autorização para me deslocar sozinho para a escola e ir até à tabacaria da esquina comprar lápis e borrachas, mas sem sair do passeio. Sim que era necessário ter cuidado com os automóveis, não fosse dar-se o caso de aparecer algum…

Um dia aventurei-me. Tinham-me dado cinco tostões (cerca de cinco cêntimos de hoje, mas com os quais se podia comprar muito mais coisas) e fui mesmo até à esquina da 5 de Outubro, olhei em ambos os lados e nem um automóvel à vista; eu era capaz… numa corrida atravessei a rua e fui à avenida de Berna a uma fábrica de gelados, onde já tinha estado com a nossa empregada e comprei um gelado de dois sabores que me custou dois ou três tostões.

No regresso, de gelado na mão, já na esquina da minha rua olhei para aquela ponte mágica e pensei:

- Um dia quando for crescido vou passar aquela ponte sozinho… talvez de automóvel!?... num descapotável como o senhor Sousa quando vai visitar a amante.

Claro que eu não sabia o que era uma amante. Não percebia se era bom ou mau, falava-se tanto disso, mas eu não compreendia.

As mulheres criticavam o Sousa e os homens achavam graça às suas histórias.

Uma coisa eu sabia; a Luisa, a mulher do Sousa, não gostava nada disso.

Tudo isto era comentado entre dentes, para eu não perceber. Mas perceber o quê?...

Por outro lado, se o Sousa era tão amigo da amante que até lhe deu um automóvel, porque é que não a trazia cá a casa para jantar connosco?... Só se era por causa da egoísta da Luisa, que parecia não gostar nada da amiga do marido.

Para mim nada disto fazia sentido. Vejam só se eu fosse proibido de brincar com a “Tutinha” só porque a minha prima Odete não gostava dela?!...

Bem, não interessa, vá lá um miúdo perceber estas coisas dos crescidos. São tão parvos que nem me deixavam ir sozinho até ao Parque Infantil do Jardim do Campo Pequeno. Eu sou capaz, já lá fui tanta vez com a minha mãe e com a minha tia… não me perdia!

Mas voltando à ponte, um dia na Primavera, já rapazito com os meus sete anos, fui com a minha Tia ao Campo Grande, andei de barco no lago e depois fomos lanchar á Tágide, um salão de chá muito elegante sobranceiro ao lago, com um grande relvado e que pelas cinco da tarde, nos anos cinquenta, ao som da Orquestra de Mário Simões se realizavam “Os Chás Dançantes da Tágide” transmitidos em directo pela rádio.

O local era frequentado por gente elegante, mamãs solteiras e tias com os seus sobrinhos, de calções, lacinho e sapatos de verniz, como mandava a solenidade do local.

Por perto os “senhores Sousas” acompanhados com as amigas de quem as mulheres não gostavam. Bem feito, se não fossem tão egoístas podiam ir e dançar também ou conversar com as amigas, como a minha Tia.

Pois é meus amigos, “feelings”.

Tal como hoje, já passei aquela ponte muitas vezes. Mas agora que estou mais velho, as minhas pontes estão cada vez mais longe. Mas ainda penso muitas vezes que:

- Quando for crescido hei-de passar aquela ponte sozinho, num carro descapotável, como o senhor Sousa quando vai visitar a amante.

A IMPORTÂNCIA DOS AROMAS

2007-06-26T13:59:00.000+01:00

Vale o que vale. Provavelmente já leram este texto no meu antigo “blog” a que chamei “Escritos de um analfabeto”.
Sempre que escrevo, dedico essas linhas a alguém, ou escrevo para alguém. Hoje escrevo para mim e dedico este conto a mim próprio.

* * *

Não sou velho, mas já ultrapassei a meta dos cinquenta anos e assim, se me é permitida a expressão, “dedico-me” este conto, ao companheiro dos bons e maus momentos, com o qual nasci, com o qual fui envelhecendo e com o qual irei morrer.
Não me importo meu velho Eu, que outros leiam alguns dos nossos sentimentos. Sabes, muita gente há que vive tão só que nem consigo próprios falam e claro está muito menos se escrevem.
Isso é muito triste, pois não há solidão maior do que aquela que experimentamos quando deixamos de falar a nós próprios.

Caminhando pela vida por vezes chegam até mim aromas, sons e outros estímulos sensoriais que me transportam a dimensões muito para além da razão e do entendimento.
Esses sons e esses aromas tem por vezes tal intensidade que despertam na mente desejos, recordações e sentimentos tão fortes que muitas vezes é possível materializar e reviver épocas passadas.

Quando estou só comigo, fico subitamente rodeado por paisagens maravilhosas, de cores suaves e desloco-me por caminhos perfumados pelos naturais odores da natureza, caminhos onde me encontro com pessoas e coisas que fizeram parte desse ambiente num certo espaço e tempo. Caminhos onde misturado com o perfume das flores silvestres, posso distinguir o cheiro forte dos animais, ou o odor da farinha moída, que emana dos sacos de linho branco amontoados no celeiro à muito desaparecido.

Posso ainda escutar com clareza o chiar da roda da azenha que o tempo parou, ou o rilhar das rodas de um carro de mato que há muitos anos deixou de passar sobre a areia grossa do carreiro.

Distingo claramente a figura da Sr.ª. Júlia e do Sr. Luís, velho moleiro, ou do banheiro da praia, numa roda de crianças a quem ele banhou com o amor de um pai.

Nestes caminhos nunca estou só, nunca estou longe ou perto, nestes caminhos nunca estou separado de alguém ou de uma época, porque simultaneamente posso estar em toda a parte, apenas com um, ou com todos, porque nos caminhos do espírito não há espaço nem tempo, e todavia tudo se passa dentro de espaços e tempos certos.

Agradeço a Deus a faculdade dos sentidos que me permitem captar os odores, os sons e as imagens daquilo que me rodeia, ainda que em tempos passados.

Foi hoje por esses caminhos, em Junho de 1996, uma 2ª feira dia de trabalho, pelas oito horas da manhã, que sai de casa para ir trabalhar. Estacionei o automóvel na frondosa avenida dos Príncipes, entre a estação do comboio e a praia da Parede. Quando cheguei à plataforma da estação uma brisa fresca soprava do mar transportando com ela o aroma dos pinheiros aquecidos pelo sol e o cheiro da natureza e dos velhos caminhos, por onde apenas circulam alegres e descuidadas criaturas místicas.

Enquanto esperava absorvia até ao âmago aquele perfume, e quanto mais profundamente respirava mais os fluidos do meu corpo se iam activando e, de tal modo me purificava que a paisagem se ia transformando. Pouco a pouco as modernas construções iam desaparecendo e os pinheiros iam-se multiplicando.

Fiquei a observar aquelas casas do princípio do Século, agora mais evidentes pela ausência das novas construções. Dum colégio, saia um grupo de meninas, com os seus vestidinhos brancos e chapéus de palha de aba larga dos quais se destacavam grandes laçarotes vermelhos. Em fila, mãos dadas, encaminhavam-se pelo pinhal em direcção á praia; eram alunas do Colégio de St.º António em Lisboa, vieram para a época balnear de Junho de 1924.

Uma delas, muito magrinha, transportada ao colo, veio juntar-se ao grupo, muito abraçadinha ao pescoço de um senhor de idade avançada, de bigodinho e cabelos brancos.

Aquela criança está com medo, pensei, e de repente não tive qualquer dificuldade de reconhecer nela a “sardanisca“ ao colo de seu avô, o Augusto Azevedo.

Depois de alguma resistência a menina deixou que a levassem juntamente com o grupo a caminho da praia - um sorriso e ambos se afastaram sempre a olhar para traz até á esquina; nos lábios um sorriso, no coração uma lágrima e á esquina um adeus.

O meu comboio estava prestes a chegar, apercebi-me vagamente que já tinha passado o rápido, olhei para a multidão e distingui entre os demais, Ester, a “sardanisca” no seu vestido branco de saia de roda e sapatos de salto de cortiça em cunha, como é moda agora nos anos cinquenta.

Comunicámos e fiquei a saber que naquele dia, ela e minha Tia Mariana, iam de novo partir para o Luso, Edmundo o motorista de meu padrinho ia leva-las. - Adeus mãe; despedi-me, também eu irei lá ter logo que possa, mas primeiro tenho que escrever um conto sobre a importância dos aromas.

Besnico di Roma - Jun./1996

ESTILHAÇO

2007-06-22T13:13:00.000+01:00

Como diz o nosso amigo “LOUCO DE LISBOA”, hoje recuso-me a estar triste – só amanhã.
Olá meu “maluco” estás bem?... loucura por loucura, deixo aqui esta história que te dedico a ti.
(não, não estou a “virar” – bolas, já não se pode dedicar umas linhas a um amigo sem que isso cheire a mariquice?!...)
.

ESTILHAÇO – pedaço de “aço” de forma irregular, normalmente proveniente da fragmentação de engenho explosivo que , incandescente, penetra na carne, mutilando ou causando a morte.
Por vezes, aloja-se no corpo humano de tal forma, que a sua remoção se torna desaconselhável.
Creio que toda a gente sabe isto, principalmente os militares.

Nesta altura já todos os que me conhecem, estão a abrir a boca com sono e a pensar que se esgotaram as ideias do “Besnico” para escrever coisas com mais interesse. Outros, elas principalmente, pensarão: - coitadinho provavelmente é um traumatizado de guerra.

Não, nada disso, nunca entrei em combate, tão pouco fui ferido de guerra ou por causa dela. Mas infelizmente conheço alguns que ainda hoje carregam no seu corpo pedaços de aço que não faziam parte do modelo original. É pois isto, essas situações, que hoje deram origem ao que lhes vou contar.

Segurança nos “aérioportos” – método que consiste em distrair os passageiros das companhias aéreas durante os embarques, para não perceberem que o atraso sofrido pelo voo, tinha dado tempo para irem a pé.

Foi pois no embarque que me diverti a imaginar esta história.

Lá ia o Besnico, armado em turista, a passar a cancela, quando a maquineta começa a apitar e a polícia toma posições no sentido de interceptar o perigoso terrorista.

Assim, foi-me pedido para esvaziar os bolsos e foi-me dada a indicação que podia atravessar a cancela. Novamente a maquineta começou a apitar. Não havia dúvida, estava ali um perigoso pirata do ar. Como diria a nossa amiga Papoila, referindo-se ao Besnico - um patife.

Tirei o casaco, tirei mais isto e aquilo, e alimentei a esperança de que por razões de segurança teria que ser apalpado pela boa mulher polícia, no sentido profissional entenda-se, quando ela me pediu para tirar o cinto das calças – fetiches.

No entanto fui advertindo que ali não tirava mais nada. Não querem lá ver a tarada.

Mas ela era uma mulher dominadora, e já que não conseguia dominar a campainha, que não parava de tocar de cada vez que eu tentava passar a cancela, dominou o Besnico e obrigou-me a descalçar os sapatos.

Foi então que comecei a idealizar a cena. Um eis combatente, com o corpo cravado de estilhaços, a tentar passar a dita cancela. Como seria?...

Provavelmente começariam por despir o homem todo. Depois para verificação, com uma faca procederiam à inspecção e remoção dos estilhaços.

A cena terminaria com um esqueleto descarnado, de máquina fotográfica ao ombro a atravessar alegremente a cancela direito à sala de embarque.

E “prontes”, é nisto que dá muitas horas de espera nos “aerioportos” – os passageiros começam a ficar malucos e a escrever coisas destas.

UM ADEUS À DESPEDIDA

2007-06-06T13:38:00.000+01:00

Meus queridos amigos; é com muita pena que me despeço de todos vós. Quem sabe se alguma vez mais nos voltaremos a encontrar.

Vou até ao ALLGARVE e todos sabemos o que isso representa e os perigos que me esperam.

O Besnico a caminho do Allgarve.

Ao fundo a Serra da Arrábida.

Primeiro, a tão difícil travessia do deserto ao Sul do Tejo.

À passagem por ALMADA

Fogueteiro - Último beijo de despedida à nossa amiga Dulce Lázaro, autora do blog "ALÈM DE MIM"

Confesso que foi uma despedida difícil. O Besnico tinha uma lágrima no cantinho do olho.

Depois, a sempre terrível incerteza da possibilidade de regresso, caso as pontes sejam dinamitadas e o país fique dividido em dois, como afirmou o Senhor Ministro.

População de ALMADA, junto aos destroços dos pilares da Ponte do Tejo
Jovens de ALCOCHETE junto aos destroços da viatura armadilhada que destruiu a Ponte Vasco da Gama

Neste momento em que parto com uma lágrima no coração, não poderei deixar de vos dizer o quanto todos vós foram importantes na minha vida.

Até um dia, obrigado a todos.

Ajoujado ao peso da governação.

Não é fácil ser ministro.

“LA BOHEME” - VOU FALAR-VOS DE UM TEMPO…

2007-05-22T18:24:00.001+01:00

Inspirado no maravilhoso poema que Charles Aznavour imortalizou, vou tentar escrever algo sobre este tema.
Não esperem muito, pois o engenho é pouco e a alma pequena.
Não vou traduzir a letra; palavras há que se não traduzem… sentem-se, apenas.
A letra a azul, corresponde ao poema original, a letra preta o sentimento e as recordações, que o poema me inspira.
Como cenário, as minhas cidades dos anos sessenta; Paris e Lisboa.
Que tenham tanto prazer ao ler-me, como eu tive prazer em escrever e se a emoção vos assaltar… escutem de novo “Lá Boheme” na voz de Aznavour, se puderem metam-se num avião, vão até Paris e em Montmartre, diante um café-creme, absorvam até ao âmago o espírito da praça de Tertre, por onde passaram tantos boémios, loucos e jovens artistas e se viveram arrebatadas paixões.

Eu, no "meu bistrot", diante de um café-creme
"Au Cadet de Gasconhe" - Praça de Tertre - Montmartre

* * * * *

Jevous parle d’un tempes
Que les moins de vingt ans
Ne peuvent pas connaítre
Montmartre en ce temps-lá
Accrochait ses lilás
Jusque sous nos fenêtres
Et si l´humble garni
Quinos servat de nid
Ne payait pás de mine
C´est là qu’on s’est connu
Moi qui criait famine
Et toi qui posais nue
… … … … … …

Vou falar-lhes dum tempo que quem tiver hoje, menos de cinquenta anos, não pode entender.
Paris (Lisboa) eram cidades floridas, das janelas das quais pendiam cachos de flores – cravos, lilases, sardinheiras. Na Primavera em bandos as andorinhas faziam ninhos nos beirais dos telhados.
Em Paris, La Place du Tertre em Montmartre, era o bairro dos “boémios” e dos artistas plásticos, como ainda hoje é.

Paris - Place du Tertre - Montmartre

Place du Tertre - "janelas floridas com Lilazes"

Não me lamentava das misérias, eu tinha outro estatuto social, mas nem os meus pais, nem eu, "nadávamos" em dinheiro, apenas vivíamos um pouco melhor.

A vida na altura era difícil para todos. A vida na altura tinha o sabor gratificante das coisas conseguidas com esforço e preserverança, e não a insipidez da vulgaridade e da abundância oferecida, como as mulheres da rua.

Até as prostitutas, guardavam um certo recato e decência, no seu oferecimento discreto; resquícios de dignidade, na indignidade e miséria das suas vidas.

Até as prostitutas na sua arte eram difíceis… o que mantinha a ilusão.

Pintor em Montmartre - 2006
Fotografia de Mauro A. Fuentes (Internet)

Ao contrário da canção, não a conheci num quarto alugado, tão pouco eu sabia desenhar e ela não pousava nua. Mas tivemos os nossos momentos felizes, em Lisboa.

Conheci-a nas vésperas de um Rally automóvel, onde por acaso, nem eu nem ela participávamos. Éramos naquele dia meros espectadores.

Vi-a e desde logo percebi que estava ali a mulher da minha vida. Estava triste, acompanhava um corredor que por infelicidade era meu amigo.

As coisas entre eles não andavam bem, mas não interferi, mantive-me afastado de ambos porque percebi que não lhe era indiferente. Tínhamos então vinte e poucos anos de idade.

Nos meus ouvidos ressoava a música de Roberto Carlos “A Namoradinha de Um Amigo Meu” e só me lembrava de que “… o que é dos outros não se deve ter…”

Não sei como aconteceu, mas alguns dias depois numa das suas escapadelas a Lisboa, encontramo-nos para lanchar na pastelaria Versalhes.

Pastelaria "Versailles" - Lisboa

Fotografia roubada na "net"

Se há coisa que mexa comigo, é uma mulher discretamente vestida, mas com elegância.

Acho que uma mulher tem de se saber vestir e até no despir tem que ter “charme”.

Naquele dia ela soube apanhar-me, não fui eu que a conquistei, foi ela que me apanhou; pela elegância de "provinciana sofisticada", pelo seu primoroso cabelo penteado por, obviamente, um cabeleireiro caro.

O seu cabelo castanho claro, aquele penteado que à época se designava de “enrolado atrás em banana”, mexeu comigo.

Os seus olhos esverdeados, tristes, sobressaíam da sua pele sedosa e morena. Ainda hoje sou capaz de descrever ao pormenor os seus modos, seu vestido e os seus sapatos pretos, abotinados, de meio salto; bem ao contrário dos sapatos rasos de condutora e dos blue-jeans gastos, que exibia quando corria em provas ou aparecia no “Bambi” em São Pedro de Moel para tomar o café. Mas mesmo em “jines”, toda ela era sedução.

Quando sorria, quando ria, a sua expressão luminosa, era de enlouquecer um homem.

O decote, discreto, deixava adivinhar uns seios brancos, carnudos e firmes.

Percebi naquele momento, que estava ali a minha desgraça. Estava ali a voz melodiosa, que proferia palavras comedidas, cantadas. As palavras que um homem gosta de ouvir.

Estava ali a mulher da minha vida, que desde o início eu pressentia que iria perder.

Como um rato em frente de uma serpente, o encanto era tanto que não lhe conseguia fugir.

Na avenida de Roma, não num quarto alugado como diz a canção, eu não retocava desenhos, nem ela pousava nua. Mas um dia, talvez ao som de Aznavour, modorrando num sofá, as minhas mãos deslizaram para aquele decote misterioso. Ela não ofereceu resistência, e terá começado aí, talvez, a mais breve, e mais bela história de amor, a que alguém, algum dia, terá sido dado viver.

Avenida de Roma - Lisboa
Mais uma fotografia roubada na "net"

Lá bohéme, la bohéme
Ça voulait dire on est heureux
La bohéme, la bohéme
Nous ne mangions qu’um jour sur deux

A boémia, a boémia, e isso queria dizer que éramos felizes.

Tal como na canção também nós nos alimentávamos da aventura, do amor. Das corridas entre S. Pedro de Moel e Lisboa…

Dans les cafés voisions
Nous étions quelques-uns
Qui attendions la gloire
Et bien que miséroux
Avec le ventre creux
Nous ne cessions d’y croire
Et quand quelque bistro
Contre um bom repas chaud
Nous prenait une toile
Nous récitons dês vers
Grupés autour du poêle
En oublient l’hiver

Lá bohéme, la bohéme
Ça voulait dire tu es jolie
Lá bohéme, la bohéme
Et nous avions tous du genie

Em Paris, Montmartre, tal como em Lisboa, também os artistas e os boémios, tinham as suas áreas, os seus locais de vida.

Paris - Montmartre - O HOMEM DO REALEJO
Fotografia roubada a um dos videos feitos pelo Besnico di Roma

Alguma vêz teria que roubar alguma coisa a mim mesmo

Cine-Teatro MONUMENTAL
Praça Duque de Saldanha - Lisboa (anos 60)

Em Lisboa as gentes do teatro, frequentavam a zona da praça Duque de Saldanha e as imediações do Cine-Teatro Monumental, bem como a avenida da Liberdade nas imediações do Parque Mayer. O nosso modesto “Hollywood”.

Parque Mayer - Lisboa

Mas os nossos artistas plásticos, pintores, ceramistas, etc. concentravam-se principalmente na zona situada entre o Liceu Camões e o largo de D.ª Estefânia, pela proximidade da escola de artes decorativas “António Arroio”, na avenida Almirante Barroso.

Tal como diz a canção… “pouco mais que miseráveis esperavam pela glória e não deixavam de acreditar”

Com o estômago oco (vazio)
Não deixávamos de acreditar na glória
E quando em alguma tasca
Em troca de comida quente
Que pagávamos com uma tela
Nós recitávamos versos
Juntos de um aquecedor
Esquecendo o inverno

A boémia, a boémia
Isso queria dizer tu eras linda
A boémia, a boémia
E nós tínhamos ideais

Recordo Lisboa e os seus artistas. Recordo a pastelaria “Tarantela”, no largo D.ª Estefânia, onde nos juntávamos e o café “Vitória” mesmo na esquina.

Por falar em barriga vazia, recordo a “Tasca do Careca” onde se serviam uns pratos de suculentas “Iscas com elas” e onde igualmente, quando o dinheiro era pouco, se podia enganar a fome com um prato de molho de iscas, um pão e uma “Lambretta”. O “banquete” não custava mais do que doze tostões, um pouco mais barato do que dois bilhetes de eléctrico, Lumiar – Rossio, que na altura andavam por sete tostões cada.

Para os mais novos, direi que, a “Lambretta”, não era mais do que um copo de cerveja, mas com a particularidade de ser o aproveitamento da espuma que escorria das verdadeiras canecas de cerveja acabadas de tirar, a que o taberneiro dava um pouquinho de pressão á torneira.

Como diz meu primo Fernando A. - filho de Lisboa e que estudou na António Arroio:

- Lugares esses, onde as mulheres fumavam e tratavam os homens por tu…

Sonhávamos e escutavamos o som roufenho de uma máquina de discos de vinil, onde colocavamos uma moeda para, entre outras, ouvir canções de Aznavour…

Máquina de discos - anos 60 (fotografia da "net")

Souvent il m’arrivait
Devant mon chevalet
De passer dês nuits blanches
Retouchant le dessin
De la ligne d’um sein
Du galbe d’une hanche
Et ce n’est qu’au matin
Qu’on s’assayait enfin
Devant un café-créme
Epuisés mais ravis
Fallait-il que l’on sáime
Et qu’on aime l avie

La bohème, la bohème
Ça voulait dire on a vingt ans
La bohème, la bohème
Et nous vivions de láir du tempes

E nós, ela e eu, observávamos de fora como meros espectadores, estas vidas curiosas.

Nós não. Nós frequentávamos a “Versailles” na avenida da Republica, a “Mexicana” na praça de Londres, a “Suprema” na avenida de Roma, o “Bambi” em São Pedro de Moel, o “Forte Velho”, o Casino do Estoril e o “Muchaxo” no Guincho…

Não, não passei noites em branco a retocar desenhos, mas passei noites em branco, rapando a estrada entre Lisboa e São Pedro de Moel, em velocidades vertiginosas, para a visitar em segredo.

Ela correspondia, nas histórias e pretextos que inventava para justificar aos Pais; aqueles maravilhosos e ternos senhores, as suas escapadelas para vir a Lisboa.

E tal como diz a canção, quando pela manhã, me sentava para tomar um café-creme, estava exausto mas feliz, era preciso que nos amassemos muito… e amassemos a vida.

A boémia, a boémia
E isso quer dizer que tínhamos vinte anos
A boémia, a boémia
E nós vivíamos do ar e do tempo

Hoje, tal como na canção também me aconteceu a mim…

Quando au hasard dês jours
Je mén vais faire un tour
A mon anciene adresse
Je ne reconais plus
Ni les murs, ni le rues
Qui ont vu ma jeunesse
En haut d’un escalier
Je cherche látlier
Don’t plus rien ne subsiste
Dans son nouveau décor
Montmartre semble triste
Et les lilas sont mortes

La bohème, la bohème
On était jeunes, on était fous
La bohème, la bohème
Ça ne vout plus rien dire du tout

Hoje quando por acaso visito Lisboa, também eu já não reconheço, nem as casas, nem as ruas e Lisboa na sua nova fisionomia parece-me triste.

Já não vejo o Munumental, o parque Mayer, o Cais das Colunas e tantos outros sítios da minha juventude… As andorinhas partiram e as Sardinheiras morreram…

A boémia, a boémia
Éramos jovens, éramos loucos
A boémia, a boémia
E isso já não quer dizer mais nada

Também para mim, isto, já não quer dizer mais nada….

Nota: Se quiserem saber ou recordar como eram as "minhas noites", voltem a ler o conto que escrevi em 16 de Outubro de 2006, a que chamei “RAPAZES, AUTOMÓVEIS, MIÚDAS E PASTEIS DE NATA” – está neste blog, procurem.

TRONCAS – É DO 01 DA BATALHA?...

2007-05-21T18:40:00.000+01:00

Correspondendo aos desafios lançados pelas “malvadas” das nossas amigas "PAPOILA" e "MARIA CARVALHOSA" dedico esta história a todos os jovens que nasceram depois de 1970, e também aos outros jovens mais antigos, que tal como eu, viveram estas andanças.

Naquele tempo “A TERRA AINDA NÃO ERA REDONDA” pelo menos não parecia.

Habituados aos telemóveis e à Internet, onde ao alcance de um “klic”, hoje, podemos ver, ouvir e falar em tempo real, com outras pessoas colocadas no outro lado do Mundo ou até mesmo no espaço; não será fácil para os jovens de agora, imaginar a dificuldade de efectuar actos tão simples, como telefonar, mesmo que fosse apenas de Lisboa para Leiria ou de Chaves para o Porto, pelo menos até ao início da década de sessenta.

Ao relembrar estes tempos, nem melhores, nem piores, apenas diferentes; espero proporcionar-lhes um momento hilariante, com factos que podem confirmar junto dos vossos pais e avós, e que podem servir como divertido tema de conversa, quando momentaneamente estiverem sem acesso à Internet.

Central Telefónica (Troncas)
Fotografia roubada na net

TRONCAS – É DO 01 DA BATALHA?...

DEZ HORAS DA MANHÃ

Troncas, troncas… para onde deseja falar?... perguntava a telefonista, sentada ao PBX de onde pendiam inúmeras cavilhas destinadas a fazer as ligações entre as diferentes linhas telefónicas.

Pormenor de um aparelho de PBX
Outra fotografia, "gentilmente" roubada na net

Do outro lado do fio alguém respondia:

– Olhe minha senhora, eu queria falar para o 01 da Batalha, por favor.

Telefonista - De que número fala?

- Daqui fala de Lisboa é o número 4024.

- Um momento vou fazer a ligação. Desligue que eu já chamo.

E com isto já tinham passado os primeiros cinco minutos.
Algum tempo depois, cerca de quinze ou vinte minutos, lá tocava o telefone.

- Está lá… é do 4024 de Lisboa?... foi o senhor que pediu o 01 da Batalha?... pode falar está em comunicação.

Ao fim da primeira meia hora, no mínimo, lá começava a conversa com o destinatário.

01 da Batalha - Telefone do café do Senhor Florindo

- Está é do café Primavera?...
- É sim. Quem fala?...
- Fala Mariana Azevedo. O Senhor Florindo está?... depressa, estou a falar de Lisboa…
- Sou eu próprio. D.ª Mariana como está?… e o menino?…

Nesta altura acabavam-se as presas; eram pessoas conhecidas e havia que tagarelar os repetidos cumprimentos e saber do estado de saúde de todos. Por fim entrava novamente a telefonista na linha, para informar o tempo da comunicação que era paga em períodos de 3 minutos.

Telefonista - Vossa excelência está em comunicação?... Três minutos - deseja continuar?...

- Desejo sim, minha senhora.

- Olhe senhor Florindo, eu queria falar com a Maria do Rosário, na casa do José Pedro… se o senhor fizesse o favor?...

- Pois não D.ª Mariana, com todo o gosto, mas agora não tenho cá o rapaz, que foi almoçar. Logo que ele chegue mando-o lá avisar. Pode telefonar ás quatro?... (da tarde)

- Muito obrigado senhor Florindo, é muito simpático da sua parte, eu telefono ás quatro.

Com isto tudo já passava do meio dia.

“Moderníssimo” telefone de casa da D.ª Mariana em Lisboa
Contemporâneo do outro, mas era um telefone de Lisboa…

DUAS HORAS DA TARDE

Maria do Rosário tinha que regar a horta; um pouco mais logo, pela fresca.

Com este calor as couves estavam murchas e logo este contratempo; os arames que prendiam o balde de madeira ao braço da picota, tinham-se partido.
Felizmente tinha conseguido tirar o balde do fundo do poço.

Picota, engenho para tirar água dos poços

Ai o meu Zé é que devia tratar disto, pensava Maria do Rosário, mas ele chegava a casa tão cansado que ela nem lhe falava nestas coisas. Talvez no Domingo?!...

Subitamente um rapazito de bicicleta, ofegante por ter pedalado estrada acima os dois ou três quilómetros que separavam o café do Florindo da casa da Rosário, irrompia quintal a dentro:

- Ó senhora Rosário (gritava) tem um telefonema para si lá no café do meu patrão. Olhe que é de Lisboa. Voltam a falar ás quatro da tarde!

Tão rápido quanto despejava o recado, lá abalava estrada fora a toda a velocidade, pois que agora o caminho era a descer.

Ai um telefonema de Lisboa!?... será que aconteceu alguma coisa à minha irmã?... pensava a pobre mulher com o coração aos saltos no peito.

Já devem ser três horas… pareceu-me já ter ouvido o sino da capelinha dar as badaladas?... das duas já passa, que eu bem ouvi o apito da fábrica… o melhor é ir andando.

Maria do Rosário, lavou os pés na água fresca do tanque e calçou as chinelas, tirou o avental e com um xale pela cabeça para se proteger, abalou estrada fora debaixo do sol impiedoso das três da tarde.

Uma chamada de Lisboa… a minha irmã… talvez que seja ela para me dizer que vem passar a Páscoa… é isso… deve querer dizer que chega amanhã na carreira dos Claras, pelas seis da tarde. Deve ser isso!?

A carreira de autocarros dos Claras, ao tempo saia de Lisboa, penso que da avenida Almirante Reis e ia até Leiria.

Um percurso que hoje se faz em cerca de duas horas, naquele tempo era um dia quase todo.

“Moderníssimo” autocarro de carreira finais dos anos cinquenta

As carreira dos "Claras" e dos "Capristanos", paravam em todos os lados. Lisboa, Malveira, Torres Vedras, Bombarral, Caldas da Rainha, S. Martinho do Porto, Nazaré, Alcobaça, finalmente na casa de Maria do Rosário, Batalha e Leiria. Mais tarde, quando oportuno, falar-vos-ei disto.

QUATRO DA TARDE

Novamente toca o telefone:

- Está é do 4024 de Lisboa?... Foi o senhor que pediu o 01 da Batalha?... fale que está a responder….

Pois é queridos meninos, depois disto ainda reclamam que a “net” hoje está muito lenta?... (três minutos desejam continuar?...)

Para nós isto era o progresso. Falar de Lisboa para Leiria em apenas uma ou duas horas… uma maravilha. Não tínhamos nada mais rápido. Isto, claro está se alguns de nós tivessemos telefone, coisa que a maior parte das pessoas não tinham.

NOTA DO AUTOR:

Na impossibilidade de agradecer aos donos – INFORMO
Todas, mas todas, as fotografias apresentadas neste texto, foram gentilmente roubadas na “NET”, mas roubadas com elegância. O chamado “crime de colarinho branco”.

“MEME” ACEITO O DESAFIO

2007-05-21T14:55:00.000+01:00

Fui desafiado por duas meninas, a “Papoila” e a menina “Maria Carvalhosa”, para dar continuidade à corrente “MEME”.

Como podem calcular, fiquei satisfeitíssimo e muito lisonjeado pela lembrança; tão enternecido, que ainda não consegui imaginar uma coisa suficientemente maldosa para me vingar de “ambas as duas”.

Mas como não sou homem para levar desaforo para casa – ACEITO O DESSAFIO.

Em conformidade – NOMEIO AS MINHAS VITIMAS

1. Redonda . . . . . . . . . “Dona-Redonda”
2. Gui . . . . . . . . . . . . . “Sintra – A GLOURIOS EDEN”
3. AnaG. . . . . . . . . . . .l“Andando e Pensando”
4. Paulo Santos . . . . . . “No Interior do Norte”
5. Vero . . . . . . . . . . . .“Momentos de Evasão”
6. Ana Isabel . . . . .. . . .“Estados de Alma”

Desta vez são estes os nomeados, entre tantos, muitos e muitos, com a qualidade de verdadeiros poetas, escritores e fotógrafos - mas só podia nomear seis.

Para todos um forte abraço.

LA RENTRÉE

2007-05-15T16:19:00.000+01:00

Já cheguei de férias e por isso tenho necessidade de descansar.
Antes de lhes mostrar as fotografias quero responder ao comentário feito neste “blog” por REDONDA , autora do blog “Dona-Redonda”

Nem eu sei a razão pela qual esta palavra, REDONDA, me fez recordar o saudoso actor declamador João Villaret.
Não resisto pois, a transcrever aqui, dois poemas que ele imortalizou nas noites distantes, em que na RTP “Chovia Prata”

O primeiro poema, de Rui Ribeiro Couto, dedico-o à nossa amiga “Dona-Redonda” vá lá eu saber porquê ?!...

MENINA GORDA

Esta menina gorda, gorda, gorda,
Tem um pequenino coração sentimental.
Seu rosto é redondo, redondo, redondo;
Toda ela é redonda, redonda, redonda,
E os olhinhos estão lá no fundo a brilhar.

É menina e moça. Terá quinze anos?
Umas velhas amigas de sua mamãe
Dizem sempre que a encontram, num êxtase longo:
“Como esta menina está gorda, bonita!”
E ela ri de prazer. Seu rosto redondo
Esconde os olhinhos no fundo a brilhar.

Rui Ribeiro do Couto

Recordo ainda de Fausto Guedes Teixeira este outro poema, que João Villaret tão bem dizia.

AMAR OU ODIAR

Amar ou odiar
Ou tudo ou nada
O meio termo é que não pode ser
A alma tem de estar sobressaltada
Para o nosso barro sentir; viver
Não é uma Cruz que não se queira pesada
Metade de um prazer, não é um prazer!
E quem quiser a vida sossegada
Fuja da vida e deixe-se morrer!
Vive-se tanto mais quanto se sente
Todo o valor está no que sofremos
Amemos muito como odiamos já!
A verdade está sempre nos extremos
Pois é no sentimento que ela está.

Fausto Guedes Teixeira

… … e “prontes” por hoje ficam a saber que ainda estou vivo e não tenho mais nada para vos dizer.
Agora deixem-me ficar quieto. Estou a tentar escrever um conto baseado numa canção que Charles Aznavour interpretava; “La Boemme” . Mas como sou um rapazito com muita capacidade de trabalho, o texto tanto pode estar concluído daqui a cinco minutos, como daqui a cinco anos… por isso não fiquem à espera.

ATÈ BREVE

2007-04-20T12:30:00.000+01:00

Minhas caras amigas e meus caros amigos.

VOU DE FÉRIAS

No próximo dia 20 de Abril vou de férias e só volto em 7 ou 8 de Maio.

Coisas há que necessitam de uma certa distanciação para melhor as podermos enxergar. Por esse motivo vou até St. Tropez, Nice , Cannes, Mónaco e San Remo.

Não vou estar presente no 25 de Abril, nem nas votações internas do CDS-PP no próximo dia 21. Tenho mesmo que me distanciar…

Quanto ao dia 1º de Maio, também não estarei presente, pois é o dia do trabalhador… e eu, que até ao dia 24 de Abril de 1974 tinha a fama de ser Comunista, eu que trabalhava por conta de outrem, perdi o estatuto de trabalhador logo no dia 25 e passei a ser um desempregado, “FAXXISTA”, Lacaio do Patronato, etc. só porque usava gravata e vivia numa casa em Carcavelos, que até nem era minha e tinha que pagar renda.

Carcavelos, Concelho de Cascais, terra dos “RICOS”.

Naquele tempo eu apanhava o comboio ás oito da manhã para ir trabalhar para Lisboa; o comboio vinha cheio de milhares de “RICOS excêntricos”, que tal como eu iam trabalhar para Lisboa.

Hoje sou livre, tenho casa própria, mais do que uma, já não vou para Lisboa e se for vou de automóvel, só não posso falar muito, como não podia por causa da PIDE. Hoje já não há PIDE, mas temos o quadro de excedentes, a lei da mobilidade, a avaliação, subjectiva feita pelos “lacaios do governo” que fecham serviços públicos e abrem instituições privadas que cobram pelo mesmo serviço o tripulo, mas que rende mais valias pessoais para os contratadores – Viva a Liberdade.

Ainda bem que veio a liberdade, hoje posso ser o que eu quiser, os “meus filhos” podem fumar charros e bater nos professores…

Neste momento o que eu quero é distância, por isso vou de férias.

Ainda bem que veio a liberdade, hoje sou livre, como sempre fui e por isso vou de férias. Mas vou triste, como sempre fui…

O SONHO DA PRIMEIRA BAILARINA

2007-04-16T14:53:00.000+01:00

Dedico este conto a MARIA CARVALHOSA autora do blog “THORNLESSROSE” e a JÚLIA CALÇADA (pintora) pelos trabalhos apresentados no seu blog “JC”

Para compreenderem o sentido deste meu conto, leiam de Maria Carvalhosa o seu post “A quarta arte” e “The Shoow is Over” em referencia aos trabalhos de pintura de Júlia Calçada

APELO

Queridos amigos, como sou um idiota e não consigo “postar” comentários nos vossos blogs, resta-me esta solução para mostrar o meu apreço pelos vossos trabalhos.

A todos que me lerem, agradeço que façam chegar este conto e esta mensagem às duas supra citadas e talentosas bloguistas.

* * *

Hoje, depois do último aplauso, depois das luzes se apagarem, depois das portas do teatro encerrarem, depois do último autógrafo, depois do último ramo de flores, vou ter tempo para mim, pensou a bailarina quando finalmente os seus pés tocaram o chão.

Com passos humanos, atravessou a porta dos fundos, saiu para a rua, invisível, disfarçada no seu corpo humano, que não o da bailarina.

Não tomaria o caminho de casa. Não iria regressar a casa pelos caminhos da fama, não iria regressar para a solidão, não iria regressar para a sua cama vazia, preço da dedicação ao trabalho, à sua arte.

Desta vez partiria à descoberta de antigos caminhos, que já percorrera, quando ainda mal se equilibrava nas duas pernas, no seu andar desajeitado de menina que sonhava ser bailarina.

Atravessando as ruas da cidade, ofuscada pelos anúncios luminosos, pelas luzes vermelhas e verdes dos semáforos aos quais já nem prestava atenção, corria vertiginosamente em busca do sonho.

Aqui e além ainda viu a sua fotografia e um cartaz que anunciava a lotação esgotada do espectáculo de amanhã. Carregou a fundo no acelerador da viatura descapotável que conduzia, deixando entrar o ar morno da noite que lhe afagava o cabelo solto. Que bem lhe sabia sentir o cabelo solto…

Para traz ficava a cidade, ficava o público, ficavam os fotógrafos a imprensa, os contratos e os compromissos sociais. Na sua frente ficava a estrada, serpenteando em curvas apertadas ao longo da falésia escarpada do fundo da qual lhe chegava o som do mar.

Os faróis rasgavam a noite e mostravam-lhe o caminho da liberdade. Era possível, ainda havia tempo, talvez ainda houvesse tempo…

Seguia agora numa velocidade vertiginosa na esperança de ainda chegar a tempo.

Olhou para o lado, nervosamente procurou a maldita caixa dos comprimidos que não encontrava, precisava deles.

A estrada tornou-se subitamente mais suave, o carro parecia voar, sentia um silêncio e uma tranquilidade absoluta, como só os anjos podem experimentar.

Despertou da sonolência em que estava, a seu lado um braço forte de homem envolvia-a na ternura de um abraço, no rosto um beijo suave e uma mão de criança que lhe afagava o seio, um beijo do filho que nunca chegou a ter.

UMA BATALHA, UMA ERMIDA E UMA BILHA DE ÁGUA FRESCA

2007-04-03T02:12:00.001+01:00

Não sou historiador, tão pouco sei alguma coisa de história que não seja já uma vaga recordação daquilo que aprendi nos bancos de escola.

A lenda que vos vou contar hoje, tal como a recordo da primeira vez que a ouvi, terá sido talvez o primeiro contacto que tive com a história de Portugal; teria eu então cerca de cinco ou seis anos. Ao contrário do que seria de esperar, foram-me estes episódios narrados por gente humilde, do lugar de São Jorge (Batalha) Distrito de Leiria.

Foram meus modestos “professores”, a senhora Júlia, mulher do senhor Luís, moleiros da azenha e a senhora Maria do Rosário, mulher de José Pedro, motorista de pesados de uma serração de madeiras, no lugar de S. Jorge. Já lá vão mais de cinquenta anos…

A senhora Maria do Rosário, cuja irmã servia em Lisboa em casa de minha Tia, foi para mim, desde sempre, como uma pessoa de família, mais uma avó, e segundo “reza a lenda” a primeira pessoa, depois das pessoas da casa, que pegou no Besnico ao colo, quando este ainda contava a modesta idade de seis meses.

Vivia a Maria do Rosário numa casinha modesta e acolhedora, à beira da E.N.1 e que no verão, acolhia durante alguns dias minha mãe, minha tia e claro está, o emplastro do Besnico.

A casa de Maria do Rosário, anos 50

Diziam então o Dr. França de Sousa, o Dr. Marques Pinto e o Dr. Mirabeau, (junta médica lá de casa só para “tratar” do Besnico) médicos da família e visitas de casa, que os ares do pinhal de São Jorge, faziam muito bem ao menino, o menino era eu claro; e assim depois de um mês de praia na Caparica, onde nos hospedávamos na Pensão Támar, pensão muito “chic” na época e onde igualmente se acomodava, entre outras figuras notáveis, o Poeta Silva Tavares. Assim, lá levavam o Besnico para S. Jorge, a fim de se recompor dos ares fortes dos mares da Caparica. (1945 -1950)

Da razão deste conceito cientifico dos ares do pinhal, não sei nada, mas o que desconfio é que as Senhoras da casa, uma vez determinadas a ir até casa da Maria do Rosário, local que muito apreciavam, achavam que deveriam fundamentar a decisão com um argumento de peso, corroborado pela profunda e indiscutível sabedoria dos senhores doutores, supra citados.

Assim sendo e a bem da saúde do Besnico, que até hoje teve sempre uma saúde de ferro, lá se iam passando os meses de verão “por ordem” dos senhores doutores; na Caparica, no Luso, em S. Martinho do Porto e claro está na casa da Maria do Rosário em S. Jorge. A praia seca da “Rosairota” como eu lhe chamava.

Perante estas justificações e fundamentações, não havia homem na família que se lhes opusesse. E quanto aos senhores doutores que aconselhavam estas “curas”… bem… vê-se mesmo que vocês não conheceram a minha mãe e a minha tia… mas havia lá algum médico no seu perfeito juízo que se atrevesse a fazer uma prescrição contrária à delas?!...

Parece que as estou a ouvir:

- O menino está fraquinho – sumo de laranja ao acordar, óleo de fígado de bacalhau no inverno e, na primavera para começar, duas ou três semanas no Hotel dos Banhos no Luso, rematando a conversa com este argumento de peso:

- Está decidido, já disse!

O tratamento aparentemente resultou, e embora já não tome o óleo de fígado de bacalhau, pelo menos por mera precaução ainda vou tomando o sumo de laranja e até aos vinte e oito anos, fui cumprindo com a medicação - Costa da Caparica, S. Martinho do Porto, apenas troquei o Luso por São Pedro de Moel, por ter uns ares mais fortes… (bolas, a medicina também evoluiu!…)

Mas não foi por isto que iniciei este conto. A razão deste palavreado todo tem apenas a ver com a história da Bilha de Água e a Ermida de São Jorge.

Tentarei ser fiel à narração que ouvi pela primeira vez, já lá vão mais de cinquenta anos, tempo em que as memórias do povo estavam mais vivas.

Vou contar a história, sem o rigor cientifico dos dias de hoje, onde pelo que leio e pelo que se escreve, principalmente nas páginas da “net”, quase que somos levados a concluir que a Batalha de Aljubarrota, a que alguém já chamou a batalha de “Alves Barrota”, não se tratou de uma luta entre Portugueses e Espanhóis, mas antes, entre Ingleses e Franceses, remetendo para segundo plano, como meros figurantes, os exércitos de Portugal e de Castela.

A minha descrição dos factos, pecará sem dúvida pela falta de rigor científico, mas estou em querer que tal como a ouvi contada pela boca do povo, ela será mais romântica e sem dúvida mais bela, geradora de um sentido de respeito próprio e de orgulho nacional.

Escutei-a repetidamente ao longo dos anos, primeiro sentado ao colo de minha mãe nas palavras modestas de Maria do Rosário, mais tarde nos bancos da escola, no discurso eloquente e empolgado do Sr. Lima, velho professor primário em Lisboa, dono do Externato Mestre de Aviz, homem austero, de pele escura, coração e cabelo branco e que nunca me traumatizou, nem mesmo pelas, algumas, reguadas que apanhei.

O Sr. Prof. Lima com os seus alunos (o Besnico estava lá - ano de 1952)

Este eterno espírito Português, que com uma mão castiga e com a outra dá o pão, quer seja o pão alimento do corpo, quer seja o pão alimento do espírito e do conhecimento.

Em ambos os casos escutei; de olhos arregalados de espanto e de boca aberta perante tamanha bravura. Soltando as inevitáveis gargalhadas, só de imaginar D.ª Brites de Almeida, a Padeira de Aljubarrota, a correr os Espanhóis com a pá do forno, tal como fazia Maria José, irmã de Maria do Rosário, com uma colher de pau atrás de mim e do meu primo, repelindo os frequentes assaltos que fazíamos à sua cozinha para roubar os pasteis de massa tenra acabadinhos de fazer.

Que falta faz nos dias de hoje, uma Padeira de Aljubarrota à frente das Forças Armadas. Que falta faz hoje um D. Afonso Henriques… um Mestre de Avis, ou uns quantos conjurados, que em Belém ou em São Bento, atirassem pela janela, os traidores do povo.

A BATALHA

Estávamos então a 14 de Agosto de 1385, o sol dardejava as costas dos soldados dos dois exércitos, o Português e o de Castela. Naquela tarde de Agosto o calor era insuportável. Acomodados no vale, à sombra do pinhal, estavam os Castelhanos. No planalto de S. Jorge ao sol sem qualquer protecção, D. Nuno Alvares Pereira chefe militar das hostes Portuguesas, dispunha os seus homens para o combate.

Foram cavadas trincheiras e dispostas as poucas peças de artilharia de que disponham, os chamados “trons” rudimentares canhões, que se vieram a tornar eficazes, não pelos estragos que poderiam causar, mas antes, pela surpresa causada ao inimigo.

A enorme desproporção de forças era favorável aos Castelhanos, cerca de um português para cada quinze castelhanos.

Mas até ao final do dia, quando a batalha teve início, o principal inimigo do nosso exército, foi a sede. Nas terras em volta, nem uma gota de água; a única fonte conhecida estava do lado dos Espanhóis.

- A bica de água férrea, no fundo do vale, junto ao ribeiro onde agora está a azenha do Tio Luís e que o menino conhece, acrescentou Maria do Rosário; certeza confirmada com assentimento de cabeça pela Tia Júlia que ainda há pouco lá tinha ido encher o cântaro de barro que transportava à cabeça… aqueles Espanhóis souberam-na fazer!...

- Ah mas não contaram com a coragem e esperteza dos nossos Portugueses, acrescentava minha mãe, pondo achas na fogueira.

Enrolando o cigarrito de onça e fazendo que sim com a cabeça, o Zé Pedro acrescentou:

- Ora então!.. aquela técnica do quadrado foi genial. Os Espanhóis para atacar tiveram que desmontar por causa das trincheiras que os nossos cavaram. Se assim não fosse, debaixo do fogo dos arqueiros e a saltar as paliçadas, teriam caído dos cavalos e sido trespassados pelas lanças da infantaria.

Mas o quadrado, essa não lembra o diabo! Sabendo que era inferior em número, quis desmoralizar os Espanhóis, dispondo as tropas em quadrado e o mesmo número de homens espalhados pelo terreno ocupavam um espaço maior dando a ideia de serem muitos. Depois foi fácil, como o centro do quadrado estava vazio, D. Nuno esperou a investida Castelhana, os homens da frente afastaram-se para deixar passar os inimigos e fecharam o cerco com os Espanhóis lá dentro a levar porrada. eh eh !

Ao cair da noite, estava tudo resolvido. No terreno jaziam mil portugueses e quatro mil espanhóis. Para não falar dos cinco mil prisioneiros castelhanos.
Mas não ficou por ai, acrescentou o Zé Pedro por entre uma baforada de fumo do cigarro e um copito de vinho, que veio mesmo a calhar naquele quente fim de tarde dum dia de folga de Agosto.

- Os espanhóis puseram-se em fuga para Castela, mas foram perseguidos até à fronteira; nessa fuga o povo tratou deles e deixaram pelo caminho mais cinco mil soldados mortos.

A Maria do Rosário que até então tinha estado calada para não interromper a brilhante dissertação do marido, respondendo a um comentário de minha Tia acrescentou:

- Espere... é aí que entra a Padeira de Aljubarrota!
A mulher percebeu que sete espanhóis estavam escondidos no forno do pão. Cheia de medo, pegou fogo a um monte de carqueja e vai de acender o forno. Com o fumo os espanhóis tiveram que saltar cá para fora, mas como a porta do forno é pequena tiveram que sair de gatas, um a um, e ela do lado de fora com a pá do forno ia dando conta deles.

A BILHA DE ÁGUA

A tarde ia caindo, o Zé Pedro ainda foi ao Serrano, lavar a goela com mais um copito, que tanta conversa tinha-o deixado seco. A senhora Júlia, abalou caminho a baixo direita à azenha, montada no burrico onde tinha transportado a farinha, exclamando:

- Ai que já são seis horas e ainda tenho que fazer o jantar para o meu homem!
Quando cá estão estas senhoras de Lisboa agente põe-se à conversa e o tempo passa sem se dar por isso.
Oh D.ª Ester, dê um copito da água férrea que eu trouxe para o menino, que ele é um pisco a comer e vai ver!

Na lenha já fumegava um pote de ferro onde coziam umas couvitas apanhadas na horta de Maria do Rosário. Não sei se seria sempre assim o jantar, mas quando estavam aquelas senhoras da cidade, não faltava nada naquela casa. Por isso naquela noite, o aroma da carne a cozer e dos enchidos perfumava toda a casa.

Enquanto o caldo cozia e antes que a noite caísse, o Besnico acompanhava a “Rosairota” que ia dar a erva aos coelhos e tratar do canídeo.

Cão e Besnico, dois cachorros a rebolar no chão e a lambuzarem-se um ao outro… seria esta a terapia que os doutores de Lisboa referiam que fazia bem ao menino ?!...

Do poço, com a picota, era içado o balde de madeira e enchiam-se as bilhas de barro, que repousavam na cantareira ao lado da bilha de água férrea que a Tia Júlia moleira, tinha trazido especialmente para o Besnico.

Depois do jantar, à luz mortiça de um candeeiro a petróleo, o Besnico adormecia, mas ainda a tempo de ouvir contar a História da Bilha de Água:

- …e foi assim. Diz que depois da batalha, D. Nuno Alvares Pereira não querendo que mais ninguém passasse a sede que ele e os seus soldados ali passaram naquela tarde de 14 de Agosto, mandou construir no local uma ermida - a ermida de São Jorge e que nela fosse colocada sempre, dia e noite, uma bilha de água fresca e um púcaro, para que os viajantes que por ali passassem, pudessem matar a sede.

A ermida de S. Jorge – Março de 2007

Pormenor da bilha de água – Março de 2007

O Besnico adormecia, sentia vagamente que o levantavam do chã e o deitavam naquela enorme cama de ferro, com atractivas maçanetas de latão brilhante, onde uma fresca e aromática enxerga de palha e folhas de milho o aguardavam para uma noite descansada a sonhar com cavaleiros medievais, lutas com dragões e lambuzadelas de cão.

A última vez que bebi água pelo pucarinho de barro da bilha da ermida de S. Jorge foi em Outubro de 1977 a quando do baptizado de meu filho que, em homenagem a D. Nuno Alvares Pereira, também se chama Nuno.

Fizemos questão de o baptizar nesta ermida, tendo sido o primeiro baptizado que lá se realizou.

Como a ermida à data não tinha pia baptismal, tivemos que pedir ao Senhor Bispo de Leiria, uma autorização especial para o efeito, e foi concedida.

Hoje, sei, que lá se realizam já muitos casamentos e baptizados.

Cumprindo a tradição, tal como a mim tinham feito; sentei meu filho no cavalo de S. Jorge, pois dizem que os rapazes que em criança lá se sentarem serão sempre bons rapazes.

Com ele resultou…

O cavalo de S. Jorge

(S. Jorge matando o dragão)

MÃOS SUJAS ou Uma Lição de Vida

2007-03-29T15:51:00.002+01:00

INFORMAÇÃO

Na impossibilidade de apresentar já o prometido texto “UMA BATALHA, UMA ERMIDA E UMA BILHA DE ÁGUA FRESCA” deixo-vos aqui esta historieta.
Não serve de desculpa, mas o meu filho passou por cá. Atravessou o Atlântico para vir ao aniversário do pai e estar em casa no Dia do Pai. Mas atenção, fez o mesmo no aniversário da Mãe.
Como estou envergonhado ele atravessou o Atlântico para nos visitar e eu, mau filho, egoísta, muitas vezes não visitei a minha mãe, porque não me dava jeito vir de Carcavelos a Lisboa.
Nem a Deus posso pedir perdão, por aquilo que acho imperdoável.

* * *

Penso que as conversas entre pais e filhos, no momento exacto e usando apenas palavras quanto bastem. Sem grandes figuras de retórica, sem recriminações ou agressões verbais, sem imposições, mesmo que aparentemente lhes não seja prestada grande atenção, são como as sementes. Depois de lançadas à terra desaparecem, não se vêem, mas no tempo próprio, acabarão por dar flor.

* * *

Não sei que idade tinha. Mas seguramente a minha altura não era ainda superior á altura de uma mesa de café, nas esquinas das quais eu, a miúde, batia com a cabeça. Posso afirma-lo pois que, como criança que era o meu horizonte ainda era curto.

Caminhando de mão dada ao lado de meu pai, por entre a multidão da Baixa Lisboeta, recordo que apenas via da cintura para baixo as pessoas adultas que me estavam mais próximas no meio de toda aquela amalgama de gente.

Foi então que, lembro-me como se fosse hoje, puxando pela mão de meu pai, rindo e galhofando, lhe chamei a atenção para as mãos de um homem que caminhava na nossa frente.

A sua indumentária, indicava claramente tratar-se de um operário, possivelmente um mecânico. Mas eu ainda não sabia fazer raciocínios desses.

- Olha Pai, olha as mãos deste homem… tão sujas (galhofando)

Meu pai parou, olhou para mim com condescendência e agachando-se para ficar à minha altura, respondeu textualmente isto:

- Não meu filho. Aquelas são mãos de trabalho. Mãos sujas são as dos ladrões.

Não sei porquê, não posso explicar. Passaram anos, muitos anos e não mais me lembrei disto.

Agora que vou entrando na idade, cada vez mais e com mais clareza, me vou recordando destes pequenos ensinamentos que no final, não lhes tendo prestado grande atenção, terão todavia moldado a minha maneira de ser.

UMA BATALHA, UMA ERMIDA E UMA BILHA DE ÁGUA FRESCA

2007-03-05T15:57:00.000Z

INTRODUÇÃO

Aprendi com o tempo que não devo escrever textos muito extensos, porque depois, de enfadonhos ninguém os lê.

No caso presente, este texto que escrevi é de facto demasiado extenso. Assim, decidi dividi-lo em duas ou três partes e publicar uma dia sim, dia não.

Todavia pareceu-me que seria interessante apresentar uma explicação prévia.

Ora como provavelmente não sabem, ontem dia 15 de Março, foi o dia do meu aniversário. Por esse motivo para comemorar os meus 26 anos de idade foi com dois amigos visitar uma aldeia do nosso país, que foi cenário daquilo que vos irei contar mais adiante e aproveitar para tirar as ditas fotografias.

Estava tudo previsto excepto o que vos vou contar:

- Já não passava por aqueles lados há pelo menos 30 anos. Contactar com pessoas da terra, com amigos de infância e outros, poderei afirmar que seguramente há 40 anos que perdi o contacto com eles.

Foi então que quando estava a tirar as fotografias para este conto, deparo com um jovem da minha idade que me olhava fixamente. Depois de alguma hesitação abordou-me e perguntou textualmente isto: - Olha lá tu és tu?
Cinco segundos bastaram para que sem qualquer sombra de dúvida, num abraço forte de emoções de quarenta anos, tivesse reconhecido nele o Carlitos.
Logo de seguida apareceu o Victor, a notícia foi-se espalhando e não tardou que estivéssemos a dar a volta á aldeia. Voltei a ver a Maria Helena, a Júlia o Adriano e tantos outros.

Falamos dos nossos filhos, recordamos os nossos pais, tios, avós e amigos já desaparecidos. A emoção atropelava as palavras, trocaram-se contactos, marcaram-se novos encontros… para breve, tem que ser para breve, pois já não temos a certeza de quanto tempo dispomos…

Tal como no dia da batalha, o sol escondia-se no horizonte, estava tudo acabado. O carro desaparecia na curva da estrada, no ar a promessa de um novo encontro… para breve… para breve.

TENHO UM AMIGO QUE VAI VIAJAR

2007-02-05T19:29:00.000Z

Caros amigos, vou estar ausente dos blogs durante uma ou duas semanas.

Tenho um amigo, que vai viajar e tenho que lhe prestar apoio.

Neste momento ele está a soro numa clínica veterinária. Estão a acompanhar o seu estado de saúde, se não reagir, provavelmente teremos que o deixar partir. Tem que seguir a “sua vida”, viajar por aquelas caminhos que tantas vezes percorreu. Só que esta vez, apenas não vai regressar.

Com teias de aranha penduradas nos bigodes, vai caminhar em frente, por caminhos cobertos de trevos e juncos em flor.

Vai encontrar por certo aquela gatinha francesa que um dia lhe escapou.

Como todos nós um dia, o Mancha Negra, sua alcunha, vai iniciar um novo ciclo de vida.

Tenho que aguardar. Mas confesso, cá em casa vamos sentir a sua falta. Vamos sentir a falta das marradinhas e dos carinhosos miaus que dispensava as donas, eu e o meu filho vamos sentir a falta das dentadas que nos dava nas canelas quando, no verão, descalços passávamos por ele e não o cumprimentava-mos.

Neste momento não estou muito inspirado para escrever, mas mais tarde conto-vos, algumas aventuras deste gato preto, bom amigo e companheiro ao longo destes 16 anos.

Para todos beijos e abraços.

Até breve.

O MEU FUTURO BLOG

2007-02-02T14:21:00.000Z

Um dia todos nós teremos que morrer. Assim sendo já estou a preparar o meu próximo blog pós–morte.

Título – NOVOS CONTOS DO INFERNO

http://contosdoinferno.satanasblogspot.alem/

Pronto já sabem, vou gostar dos vossos comentários.

Escritos em carteira:

- Funerárias – um negócio vivo
- A Minha Vida nos Blogs Terrenos
- Porque havia de ter ido à consulta da “Caixa”
- Aquele médico nunca me enganou
- Eu também estava na Lista de Espera. (dedicado a Correia de Campos)
- Hospital de Cascais – um caminho para a eternidade
- Poderia ter sido um homem – ou uma relação depois do referendo
- Linda Vista de Mar – o cemitério da minha terra.
- Os Mortos Enterram-se de Pé (sobre a falta de espaço nos cemitérios)
- Pó, cinza e nada – ou Portugal e o futuro.
- Visita ao Céu – o meu encontro com Salazar (artigo polémico – os dez mais)

Beijinhos e abraços - lá os espero.

PS – (não é esse, é o outro, o Post-scriptum)
Depois disto ainda me querem ajudar a ajeitar o meu Blog actual?!...

COMUNICAÇÃO IMPORTANTE

2007-02-01T17:11:00.000Z

Meus caros amigos, não deixei de os visitar.

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Acontece que desde que aderiram ao sistema “não sei quantos”,
nunca mais consegui entrar nos vossos Blog’s.

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Provavelmente combinaram todos aderir a este sistema
para o Besnico di Roma não poder entrar.

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Estou a ser vítima de exclusão social

E O TEMPO PAROU ALI - ou Amei-te em segredo

2007-01-29T12:00:00.000Z

Nada fazia prever, tão pouco eu sabia o que queria fazer naquele dia.
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Estava sozinho, sentado ao volante do meu fiel, amigo e companheiro de viagens. No rádio 98.1 MARGINAL – o FM mais perto do mar.
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Adoro música de Jazz – blues. Subitamente obedecendo a um impulso estava a rodar na marginal, Estoril – avenida dos Bombeiros Voluntários direito à nacional 9, com destino ao Ramalhão - Sintra.
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Esta estrada já não é a minha estrada, está desfigurada. Por isso, dei meia volta no Ramalhão e entrei em Cascais direito ao Guincho – Malveira da Serra; o mesmo destino mas uma estrada diferente.
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Claro que já não esperava encontrar pelo caminho as camponesas da Várzea que nos anos cinquenta vinham à estrada, braço estendido, oferecer aos poucos carros que passavam com famílias em passeio, uns cestinhos de vime cheios de fetos entre os quais se acomodavam, fresquinhos, pequeninos, vermelhinhos e aromáticos moranguinhos de Sintra.
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Ao fundo na curva da estrada adivinhava-se já Colares. Pelas janelas do carro totalmente abertas e com o tejadilho corrido, entrava o ar suavemente morno daquele dia, numa promessa de Primavera que já não estava longe. No rádio do carro depois de Peter Cincotti em I Love Paris surje Dinah Shore com The Man I Love (filme Casa Blanca), entrei em Colares onde vivi algumas ilusões felizes aos meus 16-17 anos; quero dizer com isto, há quarenta e poucos anos atrás.
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Estacionei o carro e continuei o caminho a pé.
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Sem destino certo, caminhei por todos aqueles caminhos que me foram familiares.
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Caminhei como fazia em rapaz, saltando de travessa em travessa ao longo da linha do eléctrico, que ao tempo, saia de Sintra e ia até à Praia das Maçãs.
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Em vão procurei uma esplanada, para me sentar a desfrutar daquele ambiente mas nada. A minha velha pensão de férias era agora um banco. Ah!... e o pinheiro manso?!... aquele bondoso gigante foi cortado… criminosos!
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Um pouco mais à frente entrei por uma rua que me levou a um restaurante com esplanada e que eu não conhecia. Decidi ficar por ali e se me servissem um café depois até almoçaria.
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Instintivamente comecei a escrever, já nem sei o quê.
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Pouco depois chegou uma família para almoçar e… e… meu Deus, era ela… já nem me lembrava, nunca me teria lembrado se não a visse. O seu nome não sei, nunca cheguei a saber. Foi então que recuei no tempo quarenta anos para trás. Fiquei surpreendido com a imagem tão nítida que tive, da primeira vez que a vi.
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Agora ali estava ela, linda como sempre, bem vestida e primorosamente penteada, com ar de quem está bem na vida e é feliz.
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Na sua companhia, se bem me lembro, um casal de encantadores velhotes; possivelmente pais ou sogros; um senhor bem parecido, elegante e mais ou menos da minha idade que deduzi ser o marido. Dois jovens, da idade dos meus que deveriam ser os filhos. Tudo gente de bons modos, com ar de felicidade e de vida confortável.
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Quarenta anos depois, ali estava ela, bem na minha frente. Amei-a na juventude, sem que ela alguma vez suspeitasse; nunca tive coragem de lhe falar ou sequer me aproximar dela… mas amava-a em segredo.
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Apeteceu-me gritar – sou eu, estou aqui – lembras-te de mim? Sou aquele estouvado que todas as manhãs, ensonado, despenteado, com o pão com manteiga na mão e a tentar meter a camisa dentro dos calções, como um tonto, apanhava aqui o eléctrico em andamento, onde os meus pais e um casal amigo com a filha, já estavam sentados, prontos a ir até à piscina; mas como sempre eu chegava atrasado e passava o resto da viagem a acabar de me vestir e a tentar por o cabelo no sítio, frente a um espelhito minúsculo, que a filha dos nossos amigos tirava do saco e pacientemente segurava na mão.
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Só não fazia a barba no eléctrico da Praia das Maçãs, porque naquele tempo ainda a não tinha. Um desatino todas as manhãs e risada geral do pessoal do eléctrico.
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Nunca lhe falei e não sei porquê… talvez porque naquele tempo, impiedosamente, amigos, jovens como eu e um ou outro adulto me faziam ver algo que eu não via, ainda hoje frente a ti, neste momento, continuo a não ver… essa pequena imperfeição, essa tua pequena má formação de nascença, que em nada ofuscava, nem ofusca, essa tua beleza, esse teu encanto, essa tua sedução.
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Estou feliz por ver que és feliz.
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Perdoa-me e perdoa que te diga; agora e só agora, em silêncio :
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- Amei-te em segredo.

O PAI NATAL DAS CARAÌBAS ou a última fotografia

2006-12-17T17:15:00.000Z

O que vos vou contar teve por cenário o local que se pode ver nesta fotografia
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Não é novidade para quem lê este blog. Todos sabem que estive de férias nesta praia no passado mês de Outubro.

Não é pois essa a razão pela qual vos volto a falar de Surf Side, uma praia da Ilha de Barbados.
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De manhã, muito cedo, como de costume, vinha tranquilamente a passear pela praia, sim porque aqui por estas paragens, caso não saibam, pelas seis horas da manhã, já é dia claro.
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Tinha acabado de tomar o meu café no Surf Side, aquele horrível café que o mundo inventou para chatear os Portugueses, sim porque café-café, só mesmo em Portugal… em Itália e mais recentemente nalguns sítios em Espanha.
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Mas como ia dizendo, preparava-me para me estender à beira mar, quando, qual não é o meu espanto, vejo a minha cadeira ocupada por um andrajoso velho, de desgrenhadas barbas brancas , completamente vestido como se estivesse à espera de um nevão, não obstante os cerca de 30 graus que se faziam sentir. Não pude deixar de reparar que alinhadas junto à cadeira, jazia um par de botas grossas.
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Disposto a recuperar a minha cadeira, abeirei-me do velho, dei-lhe os bons dias e disse-lhe:
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- Desculpe senhor, mas essa cadeira é minha.
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Tranquilamente, sem desviar os olhos do fundo do coco de onde sorvia por uma palhinha, um batido de frutas com rum, o velho retorquiu:
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- Sua!?... e o que é que o senhor fez para a merecer e dizer que é sua?...
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Fiquei furioso e respondi:
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- Mandei-a buscar e disse para a colocarem aqui.
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Uhmm respondeu o velho. Então nem sequer se deu ao trabalho de a ir buscar; mandou que a colocassem aqui… oh oh oh! Gargalhou o velho com uma expressão que não distingui, pois mal lhe via a cara debaixo da espessa barba; e dizendo isto continuou a fixar o horizonte enquanto sorvia o seu refresco.
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Comecei a ficar irritado…
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Olhei em volta, para ver se havia outra cadeira ou se via alguém para mandar levantar o insolente velhote. Nem viva alma, nem cadeiras nas redondezas; estávamos sós.
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Saídas não sei de onde, vislumbrei duas crianças que caminhavam pela beira-mar na nossa direcção.

Ela muito loirinha de olhos claros de azul do mar, ele muito moreno, olhos escuros e um tom de pele e feições que faziam lembrar as crianças daquelas tribos do Norte de África. Ambos não tinham mais do que cinco seis anos.
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Das mãos do rapazito pendiam dois peixes, suspensos por uma argola de vime, que dois pedaços de folha de palmeira protegiam do sol.
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Ao verem-nos, correram na nossa direcção.
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Ela saltou para o colo do velho e aninhou-se no seu regaço. Ele puxando pela minha camisa, teve este comentário espantoso:

- Olha!... também conheces o Pai Natal?... estavas a falar com ele?!...

Lacónico, o velho apenas fez uma advertência:

- Jesus, não incomodes o senhor...

De furioso passei a espantado. Não compreendia o que se estava a passar.
Era óbvio que os miúdos conheciam o velho. Mas isso não deixava a minha cadeira livre.
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Por momentos, pensei voltar a cadeira e atirar com o velho ao chão.
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Saltando à minha volta, o miúdo a quem o velho chamava de Jesus, não parava de me puxar pela máquina fotográfica dizendo:
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-Tira uma fotografia à Maria e a mim com o Pai Natal… tiras?…
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- Tavas a pedir uma prenda ao Pai Natal?... tavas?... inquiriu Maria.
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A situação estava insustentável. Resolvi então estender a toalha e deitar-me no chão e explicar ao miúdo que aquele velho, maluco e insolente não era o Pai Natal, era apenas um senhor mal-educado, que abusivamente se tinha sentado na minha cadeira.
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Expliquei também que o Pai Natal se veste de vermelho, e é um velhinho bondoso que em Dezembro vem do Pólo Norte com um grande saco, distribuir prendas de casa em casa e que ainda estávamos em Outubro.
Falei ainda da neve, das renas e de que o Pai Natal, como é bonzinho não iria nunca tirar a cadeira de outra pessoa.
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Foi então que os miúdos olhando para mim com olhos tristes disseram:
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- Tu não acreditas no Pai Natal. Tu não sabes nada. As prendas do Natal, são dadas pelos pais, pela família e pelos amigos… achas que o Pai Natal numa noite dava a volta ao mundo para visitar toda a gente?!...achas?... Tu não sabes nada!... és um crescido, mas não sabes nada!
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Ai não!... as prendas não são dadas pelo Pai Natal?... respondi eu, provocando os miúdos e fazendo-me admirado.
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Não, responderam eles. As prendas do dia de Natal são presentes que as pessoas trocam, para comemorar o aniversário do Jesus. Não tem nada a ver com as do Pai Natal.
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- As prendas do Pai Natal são dadas a todos, todos; ao longo dos anos…. ao longo da vida, como prémio de alguma coisa.
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Já todos tivemos pelo menos uma vez nas nossas vidas uma prenda do Pai Natal; mas temos que a merecer… temos que nos portar bem.
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O sol já então castigava e julgo que por instantes adormeci.
Quando acordei estava sozinho na praia; o velho e os miúdos tinham desaparecido. Finalmente a minha cadeira estava vazia.
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Senti um estranho sentimento de arrependimento, por não ter fotografado os miúdos com o velho. Não pelo estúpido velho, mas pelos miúdos.
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Era o meu último dia de férias na ilha e logo esta incómoda, situação.
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Resolvi então tirar uma fotografia à praia com a cadeira vazia, para recordação daquele lugar onde passei uns dias muito agradáveis.
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Ajustei a câmara, carreguei no disparador e nada. No visor apareceu-me a seguinte mensagem “lens error”. Nova tentativa e a mesma coisa “lens error”. Bolas, já só faltava esta; tenho a máquina avariada.
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Reparei então numa coisa espantosa - não tinha chovido, as marés aqui na ilha são de amplitude mínima, quase não há marés e na praia em volta da cadeira e até onde a vista alcançava não havia ainda vestígios de pegadas, apenas as minhas, bem definidas, num único trajecto da beira da água, até à toalha onde me deitara.
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Hoje fui ao centro comercial buscar a máquina fotográfica que tinha mandado reparar. O dono da loja disse-me que a máquina não tinha nada e estava a trabalhar perfeitamente.
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Paguei e entregou-me o CD com as fotografias que entretanto lhe pedi para fazer.
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Quando ia a sair da loja diz-me o dono da casa:
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- Achei imensa graça á última fotografia, até a mostrei à minha mulher.
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A do barco e das tartarugas, perguntei?
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Não, respondeu ele - a do Pai Natal.

(Fotografia roubada a Toni Inniss)

Santa on Beach - Barbados, West Indies - Photography by Toni Inniss

Vejam a vida pelos olhos das crianças e o Mundo será mais belo
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A todos os que me lêem e tem feito o favor de me acompanhar ao longo deste ano desejo

UM SANTO NATAL
E
QUE NO NOVO ANO O PAI NATAL VOS TRAGA A PRENDA

QUE TANTO SE ESFORÇARAM PARA MERECER .
São estes os votos do vosso amigo Besnico di Roma

Natal de 2006

BURRO VELHO NÃO APRENDE LINGUAS ou um pedido ao Pai Natal

2006-12-06T17:43:00.000Z

Desisto. Não vale a pena.
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Gostava de ter um “blog” bonitinho como os vossos. Com música de fundo, com os “links” dos meus favoritos, com a apresentação do lado direito dos últimos comentários.
Mas não sei fazer nada disto.

Os “links” que lá estão foram colocados por uma nossa amiga que me fez esse favor, mas a quem agora não posso, não é conveniente, pedir nada disso.
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Ai se aparecesse por aí uma alma caridosa que quisesse ensinar o Besnico…
(isto até parece aquela conversa esfarrapada dos vinte anos – queres ir a minha casa ver a minha colecção de selos?...)
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Agora por colecção de selos… o que eu me havia de lembrar; digam lá meninas da minha idade – quando um rapaz as convidava para irem ver a colecção de selos, ou ouvir discos lá a casa, quando os pais não estavam, iam de facto e ingenuamente ao “engano”, ou em consciência sabiam o que isso poderia representar?...
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Nunca tinha pensado nisto e por isso nunca perguntei a ninguém. Penso que na nossa idade já não faz mal falar destas coisas. Mas só aceito respostas de quem à data do 25 de Abril tinha pelo menos 25 anos, por razões obvias.
(olha que lindo tema de conversa que eu arranjei para a época de Natal – muito a propósito… o velho é maluco)
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Bem, mas não se esqueçam do meu “blog”, pode ser por e-mail ou por telefone, para evitar as más línguas… não dá é para tomar uns copos.

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Se forem “gajos” não há problemas, mas se forem meninas, podem vir acompanhadas com os pais. Eu sou um “rapaz” sério e respeitador.
(os meus infelizmente já não estão em casa… não voltarão a estar… e que saudades. Mas se fosse possível, ainda que fosse a última coisa que fizesse, gostaria de voltar a dar uma festa na garagem, onde estivessem presentes os meus pais e convidava todas as meninas da minha idade, para estarem presentes e desta vez até seriam bem vindos, seria mesmo imprescindível, que se fizessem acompanhar pelos respectivos pais)
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Bolas!... o Natal é, sempre foi, uma época difícil para o Besnico. Nunca estavam todos, faltava sempre alguém…
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Mas, a pesar de tudo, era bem melhor… porque agora, só estamos nós, faltam todos e no próximo ano também não estarão.
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Não faz mal, um dia estaremos todos e nesse dia farei uma festa - UMA GRANDE FESTA NA GARAGEM, e vocês todos estão convidados; morenos e brancos, ricos e pobres, analfabetos e doutores, meninos e meninas da minha idade.
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ESTE ANO É O QUE PEÇO AO PAI NATAL
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RESPONDENDO A MISSIXTY

2006-11-29T15:39:00.000Z

A nossa amiga miss, chama emplastro ao Besnico, afirma que eu teria um enfarte se escutasse a música que ela gosta etc. etc. – tudo aquilo que vocês podem ler nos comentários que ela faz no meu blog.
Mas eu cá não sou homem de levar desaforo para casa e vou responder à miúda dando uma ideia da música que eu mais aprecio.
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Olá “velhota”! Quem teria um enfarte serias tu ao escutares comigo, a música de que eu gosto.
Não te aguentavas, coisas há que não são para crianças. (boa. esta saiu-me mesmo bem)
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Gosto de música e mesmo não sendo um entendido, sei distinguir música, de ruído instrumental. (excelente – hoje estou inspirado)
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Gosto de vários tipos de música, dependendo do momento e da companhia.

Por exemplo - se estivesse contigo teria que ser música infantil, a Abelha Maia ou qualquer coisa assim. (não vai faltar quem me chame pedófilo - quero lá saber - está na moda)
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Quanto à companhia, aprecio principalmente a minha própria companhia. Não sou o chamado bicho de mato, mas acho que ainda sou aquele tipo que me chateia menos, pese embora o facto de reconhecer que não terei sido o melhor amigo de mim mesmo.
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Quanto à música, gosto de Jazz, Blues, Swing, música Latino-Americana, música Brasileira, Fado e guitarradas, principalmente de Coimbra.
Gosto de alguma música Francesa dos anos 40/50 e alguma música Russa e Húngara. Gosto igualmente de alguma música Portuguesa.
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Não sou muito apreciador de música de câmara, a que eu chamo música de cama, porque me dá uma soneira dos diabos.
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Compositores e intérpretes, seria fastidioso aqui enumerá-los todos, apenas vou citar alguns, que podem ou não ser os mais significativos, mas são os que me ocorreram neste momento e penso que dão uma ideia do género que aprecio.
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Orquestras - entre outras gosto de Glenn Miller, Frank Pourcell, Paul Mauriat, Ray Coniff, Xavier Cugat. Este último nem as meninas da minha idade se recordam.
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Interpretes - são dezenas e dezenas deles, seria infindável a lista.
Desde Rui Veloso a Sinatra, passando por Roberto Carlos a lista não teria fim.
Gosto ainda de Hermínia Silva, Charles Aznavour, Jacques Brel, Louis Armstrong, Edith Piaf, Bibi Ferreira, Alfredo Marceneiro, meu Deus um não mais acabar e que me perdoem outros como Carlos Gardel por não os referir aqui. (este último penso que já não tem condições para ficar melindrado)
Tiago Sepúlveda e Carlos Miguel que, modéstia à parte, a mim muito devem, pois tudo o que eles sabem fui eu que lhes ensinei… (com este jeito que tenho para aldrabão ainda vou acabar em primeiro-ministro)
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Músicas ou canções que gosto – não teria mesmo espaço para as referir. Menciono apenas algumas – Feelings, Aranjuez, Smok gets in your eyes, Aqueles ojos verdes, Begin the beguine, Moon River, New York New York, As time goes by (tema do filme Casablanca)
Uma referencia especial para o tango Argentino “Caminito” que traduz de algum modo o sentimento do Besnico di Roma.
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Por hoje fica assim, penso que respondi minimamente à “nossa miss” e dá para fazer uma ideia do meu eu… no que respeita à música.
Porém antes de terminar gostaria de dizer que a música que menos gosto é a música do governo. Maestro, músicos, interpretes e letra – tocam bem mas não me animam…
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E tu miúda (MISSIXTY) - cresce e aparece.
Beijitos do Tio Besnico.
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EU PECADOR ME CONFESSO

2006-11-23T12:38:00.000Z

Bem alguma vez terá que ser.
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Fui desafiado pelo "nosso" vosso amigo paulo santos “No interior do Norte”; sim porque depois disto ele não é mais meu amigo, (eh eh eh) para apresentar aqui os meus “tics”, manias, taras, sei lá?!
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Eu que sou uma pessoa que até não tenho defeitos, só virtudes… “aldra”.
Como é que me vou safar desta?
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Bem, primeiro vou enumerar as minhas vitimas, yaaahhh!
São elas, vão ser elas, ELAS as meninas que vão pagar isto. Mas também vou “lixar” um “gajo”, ou dois, vou, ai vou, vou.
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Eu Besnico di Roma, desafio a exporem publicamente nos seus “blogs” as respectivas manias, taras, “tics”, as seguintes personagens:
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1 – Susana Rodrigues - “missixty”
2 – Dulce – “Além de Mim”
3 – Maria – “O Cheiro da Ilha”
4 – Louco de Lisboa – “Instantes de um louco”
5 – juda – “O Sal da Nossa Pele”
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Agora é a minha vez

EU PECADOR ME CONFESSO

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Sou uma pessoa isenta de defeitos, sou a perfeição em pessoa.
Não tenho manias, nem taras, nem sou vaidoso, nem aldrabão. Por esse motivo tive muita dificuldade em arranjar cinco pecaditos menores, para poder corresponder a este desafio.
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1. Por incrível que pareça, tenho uma mania, compulsiva, que se assemelha muito, à mania do meu ex-amigo Paulo Santos, que me meteu nesta alhada.
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Tenho hábito de mexer o café, no sentido dos ponteiros do relógio, dando voltas e mais voltas com a colher até gastar o fundo à chávena. Deito sempre o pacotinho do açúcar inteiro no café. Entendo que não há nada melhor para o stress do que uma boa chávena de açúcar, com dois pinguinhos de café, para o açúcar não ficar muito doce.
Corto o pacotinho de açúcar muito direitinho, deito o açúcar, coloco a tira de papel da abertura dentro do pacote vazio e ponho o pacotinho muito espalmado, entre o pires e a chávena, para não voar com o vento. Depois deixo que se forme uma gotinha de café na ponta da colher e sacudo-a para dentro da chávena. Quando o café já está frio, (nunca bebo o café quente) bebo-o em duas ou três vezes, sempre acompanhado de um sorriso de satisfação e um cigarro.
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2. Tenho a mania de que cozinho melhor do que qualquer mulher. Gosto de fazer petiscos, mas não gosto da presença de mulheres na cozinha porque só servem para atrapalhar.
Antes de cozinhar, gosto de colocar estrategicamente os apetrechos de cozinha, colocar a tábua de cortar e verificar se as facas necessárias estão convenientemente afiadas.
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3. Tenho a mania do perfeccionismo em tudo o que me meto a fazer. (por isso não gosto do meu blog, mas ainda não sei fazer melhor)
Fico furioso quando a empregada me vinca mal as calças, deixando dois ou mais vincos em cada perna. As mulheres não sabem passar a ferro. Por isso muitas vezes passo eu as minhas calças, de ir aqui e ir ali, e algumas vezes até vestidos ou camisas da minha mulher, a fim de não ter que enforcar a empregada ou “ambas as duas” na trave da cozinha. (as mães fazem muita falta)
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4. Só faço compras, só frequento restaurantes ou lojas que, antecipadamente saiba que tem facilidade de estacionamento e se for no verão - à sombra.
Até o meu médico, o dentista, e o advogado, foram escolhidos tendo em conta a facilidade de estacionamento.
Esta é a razão porque gosto de frequentar o Bambi, em S. Pedro de Moel. Posso estacionar à porta e à sombra.
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5. RESSONO “co’mó caraças”, mas nem sempre, só quando adormeço na sala a ver televisão. (já sabem meninas, não podem dormir com o Besnico. Só acordadas, eh eh eh)
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Afinal foi fácil… só 5 defeitos!?... e então os outros 582??......
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Estou desgraçado. Lá se foi a minha imagem pública.
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BESNICO NO PAÍS DAS MARAVILHAS a “Alice” também foi

2006-11-17T15:04:00.000Z

UM POUCO DE CULTURA
Este hotel ficou famoso, porque recebeu como hospede o senhor ”Ernesto Mingas” escritor, provavelmente português, que ficou conhecido com o pseudónimo de ERNEST HEMINGWAY.
Foi ele, tanto quanto me disseram, que descobriu que foi "O Velho e o Mar" que “Dobraram os Sinos”.
O Besnico não domina o inglês mas julgo que foi isto que me explicaram.

(vão na minha conversa e ainda ficam a saber menos)

Por aqui terá passado Ernest Hemingway
que ao morrer usava barba igual à do Besnico di Roma

Um passeio de barco. Um dia no mar para mergulhar com as tartarugas

Gentil cortesia de uma amiga do meu "emigras" que cedeu o veleiro

Juda – podes vir. Tubarões não há, mas tartarugas, maiores do que eu, não faltam.
(e velhotas ricas, desculpa queria dizer, gajas boas. Não, não. Enganei-me outra vez, isto é do computador.
O que eu queria dizer é que aqui na Ilha há velhinhas muito boazinhas e ricas meninas muito bem comportadinhas; entendes?!...)

Mas falando sério.
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O que mais apreciei nesta Ilha foi a educação e a afabilidade do seu povo.
As pessoas cruzam-se na rua e há boa maneira portuguesa, habito que já perdemos, cumprimentam-se. Dão os bons-dias ou as boas tardes, mesmo não se conhecendo.

Se numa estrada, sem passadeira de peões, alguém, seja quem for, der mostras de querer atravessar; pára o trânsito em ambos os sentidos, ninguém buzina e os automobilistas fazem-nos sinal para atravessar.
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Nos cruzamentos, não obstante as regras de trânsito como as nossas, os automobilistas cumprimentam-se de viatura para viatura e cedem a passagem uns aos outros.
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As crianças, meu deus, parecem meninos pretinhos como os outros; mas é velos pela manhã na ida para a escola. Lindas crianças, brancos e pretos, estes em maioria. Ordeiros, com as suas indumentárias escolares, tipo das fardas do “nosso” colégio Inglês.
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Não vi nesta ilha, que de tão pequena, percorri de ponta a ponta, traços de miséria.
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Tão pouco vi bairros de barracas. Disseram-me que aqui o nível de vida dos cidadãos é muito bom. E para fazerem uma ideia vou confidenciar-lhes que conheci pessoalmente candidato da oposição, que por uma estreita margem, perdeu as “eleições para primeiro-ministro”.
Uma espécie de líder da oposição como o “Polegarzinho Mendes” em relação ao “Zé Socas”. Sabem que esse homem, pese embora a sua importância política na ilha, é funcionário do meu filho na obra, na qualidade de electricista. Isto é humildade, e ninguém lhe nega a importância que tem e o respeito que lhe é devido.
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Mais tarde, penso publicar um conto, uma ternurenta história de amor, que observei na praia, entre um pretinho já velhote e uma turista inglesa, não muito nova. Lindo, lindo, os cuidados que cada um tinha com o outro.
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Aprendi alguma coisa.
Mas atenção; não é apenas um lado a contribuir, ambos, pretos e brancos, contribuem para que cada qual deles seja digno do respeito e amizade do outro.
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De igual modo, afigura-se-me que o governo, honestamente, respeita e cuida dos seus cidadãos.
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Mais do que a preguiça, a fome e a miséria, são más conselheiras.
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Pôr do Sol na Ilha

Barbados - RESPONDENDO A ELAS e a ELES

2006-11-15T16:15:00.000Z

(Este “títalo” do “post” saiu-me mesmo bem. È “estrodinário” como eu sou tão “estrodinário”)

dulce
Psshhiiu!... não digas nada a eles. Eu não estive em Barbados, a fotografia foi tirada na Trafaria e a palmeira é de plástico, comprada na loja dos 300.
Beijitos

Posso garantir - neste mar não há tubarões

juda
Não sei porquê mas neste mar não há tubarões. Só quando neva em New York é que os tubarões aparecem na ilha, mas em terra. Vem dos EUA passar as férias aqui, que é mais quentinho.
Quanto ao teu carro, cuida bem dele é uma preciosidade. Pena tenho eu agora, de não ter conservado o meu.
Um abraço.

Fotografia a preto e branca

As noites de Vigo ao pé disto, parecem as procissões da Senhora de Fátima

missixty
Movimento?!... queres mais movimento do que o da fotografia?...

Claro que é um movimento a preto e branco; melhor dizendo a preto e branca… eheheh!
Quanto aos museus, vi por aqui cada peça de museu, verdadeiras múmias… todas no movimento, entendes?... mas também vi passar cada monumento… upa, upa. A Payboy ao pé daquilo, parece o Jornal da Linha.
Sim que o Besnico é velhinho, mas tem boa vista… eheheh!
Beijitos do emplastro. (Quando é que sais da banheira?)

Perigo – Praia sem vigilância

papoila
Este mar... sim, este mar que todavia não me faz esquecer o nosso mar.
Este mar poderá ter o aroma adocicado das flores e frutos da ilha, mas não tem o cheiro a mar, o odor característico do nosso mar.
Beijitos

Os meus agradecimentos a todos. Beijitos para elas e abraços para eles.

Volto amanhã com mais uma ou duas fotografias que ainda gostaria de lhes mostrar; o Je (é francês seus ignorantes) com as tartarugas, mas não sei se consigo passar as imagens de video para o "post". Vou tentar.

UM AMNÉSICO NAS CARAIBAS – Fotografias

2006-11-14T16:01:00.000Z

Eu sacrificando-me para vos proporcionar uns agradáveis momentos

Vista de uma praia da costa Oeste

O prometido é devido.
Queridos amigos, espero que apreciem o meu esforço e o sacrifício que fiz em visitar estas paragens só para vos agradar.
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Como amnésico que sou, nem me quero lembrar que nesta ilha.até os pobrezinhos tem um nível de vida superior ao da nossa já extinta classe média. O crime é praticamente nulo e a tóxico-dependência inexistente. (a posse da dita, seja leve ou pesada, para venda ou consumo, são vinte anos de cadeia - má nada!...)
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Tão pouco me lembrei dos problemas “simplex” e “complicadex” cá da nossa terra e caso fosse possível, não me importava nada de ver substituído o nosso governo e a nossa Assembleia da República, pelos pretinhos simpáticos que governam esta ilha.

Tenho tanto para vos contar… mas o tempo é pouco.
Queria principalmente falar-vos da educação desta gente maravilhosa.

O Besnico, aproveitando uma pausa para descanso

Sim que isto de estar em férias cansa muito

*
Fiquem bem, amanhã há mais

UM PAR DE ASAS BRANCAS

2006-11-13T14:36:00.000Z

Foi num destes dias. Uma vez mais fui até S. Pedro de Moel.
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Algures na falésia, junto ao farol, detive-me a observar o mar. Fui de manhã muito cedo, o sol mal se havia erguido acima da copa dos pinheiros. Uma manhã de Novembro que anunciava um dia morno e claro, um céu sem nuvens, invulgarmente quente para esta altura do ano.
Nem uma brisa soprava.
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Não costumo sair á rua tão cedo e por isso fiquei muito admirado ao perceber que o Bambicafé e o Central ainda estavam fechados. Valeu-me o Ratos Bar onde o proprietário, um jovem da minha idade, me tirou a “alma do purgatório” servindo-me na esplanada uma “bica” mesmo ao meu gosto.
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Trocamos dois dedos de conversa e olhando para o relógio fiquei espantado ao verificar que tinha apenas passado uma hora e vinte cinco minutos desde que saíra de casa em Carcavelos até estar a tomar o café em S. Pedro.
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Caminhei a pé até ao farol, um pouco mais à frente, onde me quedei.
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Perdido nos meus pensamentos por ali fiquei, numa atitude de quem está e não está. Sem ideia do que queria fazer, sem vontade de fazer o que quer que fosse. Apenas queria estar ali.
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Foi então que observei duas borboletas brancas, que passaram por mim, no seu esvoaçar incerto.
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Lado a lado, muito juntinhas, esvoaçando por cima da falésia, seguindo o mesmo caminho. Quase posso afirmar que de tão juntas, as suas asas se tocavam nos movimentos do voo.
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Seguias com a vista. Subitamente uma delas afasta-se, dá meia-volta e segue em sentido oposto deixando a companheira.
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Aguardei algum tempo.
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Primeiro a borboleta seguiu em frente, como se não tivesse sentido a ausência da outra, depois deteve-se, andou em círculos, para trás, para diante, desorientada, como se não encontrasse o caminho.
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Mais longe, a outra borboleta que voltara para trás, voava em acrobacias na companhia de outras borboletas, não me parecia mais feliz, mas apenas mais ocupada.
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Tão pouco o seu voo se harmonizava bem com o das outras, as suas asas não se tocavam; estavam em grupo, mas separadas, cada qual delas estava só.
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Olhei então na direcção oposta, ainda lá estava a borboleta que ficara só.
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Cansada poisou numa flor, lentamente abria e fechava as asas ao sol… não sei porquê, mas quase que posso afirmar… não sei… pareceu-me que estava a chorar.
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Queridos amigos, as minhas fotos e textos das férias ainda estão atrasadas, mas prometo que amanhã será. Cento e oitenta fotografias dão trabalho a seleccionar. Quanto ao que vou escrever, teria tanto a contar que para não ser enfadonho (já sou) vou ter que pensar em resumir.
Obrigado pela vossa compreensão e se não tiverem nada melhor para ler, vão lendo esta históriazita das borboletas.

BARBADOS - UMA ILHA NAS CARAÍBAS

2006-11-09T19:19:00.000Z

Vou-lhes falar de uma pequena ilha tropical, plana, com cerca de 430 kms2 (maior do que Porto Santo e mais pequena do que a Madeira) no centro da qual se ergue uma elevação de 336 metros de altitude.
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Este paraíso, possui uma população de cerca de 277 mil habitantes dos quais 90% são de raça negra, 6% são asiáticos e mestiços e 4% brancos enfarruscados como eu, por causa da exposição solar nas maravilhosas praias com água a 28º C.
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Descoberta, pelos Espanhóis em 1519, a saber, pois há quem afirme que foram os Portugueses; foi colónia Britânica de 1652 a 1966 ano em que se tornou independente. Tem como língua oficial o inglês.
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O PIB (produto interno bruto) ronda os 4.000 milhões de Dólares Americanos e a moeda do país é o Dólar de Barbados. Como não são esquisitos aceitam também como moeda corrente o Dólar Americano, cujo valor está na proporção quase igual à diferença que no antigamente mais antigo o Escudo fazia da Peseta.
(para os mais jovens, Escudo e Peseta, eram moedas antigas que corriam na Península Ibérica pouco tempo depois dos Romanos terem desistido de tentar governar isto – o Escudo valia dez tostões e a Peseta metade disso. Coisa que os Romanos nunca conseguiram compreender…)
Como explicação adicional, informo que não sou professor de história porque baralho um pouco as datas… e o resto… e a minha amnésia também não ajuda. (desta já me safei, maneira hábil de esconder a minha ignorância)
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ECONOMIA E FINANÇAS – Ao contrário de um país à beira mar plantado, conhecido por ser um inferno fiscal, Barbados é considerado um paraíso fiscal. A sua economia assenta principalmente no TURISMO de “massas”; não, não são massas de quantidade de pessoas, mas sim a quantidade de “massas” que é preciso uma pessoa ter, para fazer turismo naquela ilha.
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Mas voltando à economia, melhor dizendo, voltando às finanças, porque “economia” não foi coisa que se visse nos milionários que habitam ou visitam a ilha, tenho a dizer que para além do turismo a ilha produz e exporta açúcar e Rum.
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O Rum é assim como que a água de Vidago, sem borbulhas, mas muito mais forte. Razão pela qual, embora não seja proibido, lá na ilha ninguém fuma (excepto eu) para evitar o risco de explosão.
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Barbados, produz ainda, em pequenas quantidades; petróleo, gás natural, cigarros, papel e têxteis. Tendo como parceiros comerciais os EUA, o Reino Unido, a Jamaica, a Venezuela, Trinidade e Tobago.
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Depois do que acabo de vos dizer, penso que é melhor irem visitar a Ilha já que pela minha descrição ficam a saber menos do que antes.
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Como o texto é longo, hoje fico por aqui.
Amanhã envio o resto, com as fotografias das férias.

VOU DE FÉRIAS

2006-10-24T13:41:00.000+01:00

Meus amigos, ainda não parti e já sinto saudades vossas.
Mas como não sou egoísta resolvi dar-vos uns dias de folga sem terem que me aturar.
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Assim e como está a chover, resolvi ir apanhar sol para uma ilhota, ali para os lados das Caraíbas.
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Fui desafiado por uma senhora casada para ir viajar com ela e aceitei.
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Não, não é nada disso que estão a pensar, seus maldosos - A senhora em questão fez o favor de casar comigo à 35 anos e ainda não desistiu de me aturar. (vai entrar para o Guinness)
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Eu apostei que era mais teimoso do que ela e não peço o divórcio. Dá para entender?!...
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Então fiquem bem, as fotografias virão depois.
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Até ao dia 5 ou 6 de Novembro.
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* * *

MURMÚRIOS DA BAIXA-MAR

http://besnicodiroma.blogspot.com

CHEGARAM AGORA DA AMÉRICA

2006-10-22T16:00:00.000+01:00

Pese embora o facto de não estar melhor da minha amnésia, continuo a não me recordar, daquilo que não consigo esquecer.
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Lisboa naqueles tempos, era uma ”aldeia” um pouco maior do que as outras, povoada aqui e além, por figuras humanas muito singulares.
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Recordo-me do engraçado “ Fernandinho peixeiro” homossexual, uma autêntica varina em traje de pescador, maneando-se de canastra à cabeça e chinelinha a dar a dar; recordo ainda o “Vicente” como lhe chamávamos, mas não era o seu verdadeiro nome e cujas histórias das imaginativas e bem sucedidas burlas, eram motivo de conversa e risada nos cafés, pelo caricato das situações que engendrava para ludibriar os turistas e não só. Consta que chegou a “ vender” a Torre de Belém a um americano, já para não falar da famosa venda dos cisnes dos lagos da avenida a um provinciano cheio de notas, que foi detido pela polícia quando tentava recolher o produto da sua aquisição.
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Já noutro contexto, recordo a figura característica do “Noivo” e de “Catitinha” um idoso cavalheiro, um caso dramático de demência provocada por um desgosto que motivou este velhinho bondoso a ser obsessivamente defensor das crianças.
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Recordo ainda “Alberto” que se intitulava tenor, mas que na maior parte das vezes percorria as ruas de Lisboa, com uma colher na mão a fazer de microfone, e num ritmo alucinante, com boa dicção e voz bem colocada, fazia relatos de futebol, qual locutor radiofónico.
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Outras figuras típicas da cidade, vos poderia citar aqui; mas hoje vou apenas falar-lhes de “O Bolacha Americana”.
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Ah!... lembrei-me agora de outro. Deixo aqui um desafio para os rapazes e raparigas da minha idade:
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- Quem é que se lembra do “HOMEM MACACO” ???
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- Vá lá, miúdos de Lisboa, recordem esta figura de 1950, mais coisa menos coisa. Fico a aguardar as vossas respostas.
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CHEGARAM AGORA DA AMÉRICA
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Aparecia, normalmente no início da primavera e ficava até ao final do verão.
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Vestia de branco, casaco, calça e sapato. Na cabeça uma barretina branca, igual ás dos marinheiros dos filmes americanos. Figura franzina, cerca de um metro e sessenta e cinco, extremamente magro e um rosto no qual um bigodinho característico fazia vagamente lembrar Charlie Chaplin.
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Não sei se corria Lisboa inteira a vender os seus produtos, mas via-o normalmente no chamado Bairro Azul, nas avenidas novas e ali para os lados do Campo Pequeno, Fonte Luminosa.
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Entrava pelas traseiras dos prédios e ali entre os muros dos quintais, lançava o seu pregão, numa voz característica, bastante audível por todo o bairro:
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- Óoooohiiii! (gritava). Chegaram agora d´Améééricaa!... (pausa) Trazem açúcar e canela. (nova pausa)… é a Bolacha Americana.
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Às janelas acorriam a miudagem e as empregadas domésticas, prontas a gozar o espectáculo.
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Novo pregão, sem sucesso, e lá continuava ele…
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Não sei se alguém lhe comprava alguma coisa; que eu tenha visto, não. Tão pouco sei, se a razão deste insucesso, se devia à falta de confiança na higiene do produto, se a qualquer outra razão.
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Para mim, com sete ou oito anos, as bolachinhas tinham um aspecto óptimo, mas nunca comi nenhuma.
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Perante o insucesso da venda, o nosso Bolacha Americana não desarmava; e como ninguém o chamava - aos gritos, chamava-se ele a si mesmo:
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- Pesssht! Pesssht!
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Chamava-se e respondia em simultâneo:
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- Já lá vou!... Já lá vou!... Só posso atender um de cada vez! ….
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Quem o não estivesse a ver, mas apenas a escutar, julgaria que o solitário vendedor não tinha mãos a medir com a clientela.
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Feito o espectáculo, saia de cena com o passo apressado de comerciante atarefado, que ainda tinha muitos clientes para visitar.
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CAVALHEIRO E MENDIGO - MAS COM MUITA CLASSE

2006-10-19T20:50:00.000+01:00

Talvez isto responda a algumas questões que já me foram colocadas.
Não sei se alguma vez vos disse, mas faço-o agora.
Não distingo as pessoas pela cor da pele, não distingo as pessoas pelas suas escolhas e convicções, tão pouco distingo as pessoas pelo seu estatuto social.
Admiro a bondade, a firmeza de carácter, a rectidão moral e o saber, quer este saber advenha dos conhecimentos adquiridos pelo estudo, quer do saber adquirido através de uma experiência de vida.
Sou pois “elitista” aprecio a nobreza, quer seja a nobreza de um honrado operário, de um humilde trabalhador, quer seja a nobreza de um cavalheiro.
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Estávamos em meados da década de cinquenta.
Se a memória me não falha, uma vez por semana, logo a seguir ao almoço batia-nos à porta um senhor.
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Como apareceu a primeira vez, não sei. O que vos posso dizer é que, durante alguns, poucos anos, esta cena se repetia quase todas as quintas feiras.
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Entrava pela porta da escada das traseiras do nosso prédio; até já o esperávamos com certa ansiedade.
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Idoso, com um porte de cavalheiro, subia lentamente a escada amparado a uma bengala. O seu fato coçado e os sapatos cambados, denotavam que tinha dificuldades de vida. Melhor dizendo, era de facto um mendigo, mas cujo porte denunciava ter ainda algum orgulho na sua pessoa.
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Quando chegava ao primeiro andar, nossa casa, batia á porta e pedia alguma coisa para comer. Era a nossa empregada que o atendia e lhe dizia para esperar.
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Sentava-se então nos degraus da escada, tirava o chapéu, equilibrava a bengala num canto e esperava em silêncio.
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Pouco tempo depois, a nossa empregada trazia-lhe um tabuleiro com uma tigela de sopa, colher, guardanapo e um pãozinho.
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Terminada a sopa, Maria recolhia o tabuleiro e voltava alguns minutos depois com um prato de mais qualquer coisa, que poderia ser carne ou peixe de acordo com o que havia disponível, eventualmente uma peça de fruta e uma pequena taça de vinho.
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Terminada a refeição, Maria recolhia o tabuleiro e fechava a porta.
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Chegava então o momento alto, pelo qual todos já esperávamos. O mendigo, tirava o pacote de tabaco, o livro de mortalhas e começava tranquilamente a enrolar o cigarro. Estranhando a demora, sem se levantar, pegava na bengala e dava duas ou três pancadinhas no vidro da porta.
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Dentro de casa, risada geral, saboreando já o desfecho da questão.
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Maria, abria a janela e perguntava:
- O que é que o senhor quer?
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Sem se perturbar o mendigo respondia com firmeza, textualmente isto:
- Então e o meu café?!...
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…e lá vinha o cafezito, pois então.
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Um dia, deixou de aparecer…
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RAPAZES, AUTOMÓVEIS, MIÚDAS E PASTEIS DE NATA

2006-10-16T18:55:00.000+01:00

Já não há rapazes maus, (não havia) na época o Padre Américo acabou com eles.
Sobraram todavia alguns; que agora teimosamente se recusam a envelhecer…
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O nosso amigo “bloguista” Peres Feio, chama-lhes, romanticamente “ A Turma dos Repetentes”. Atrevo-me a dizer que este meu amigo, bem que poderia ser o “chefe de turma”… não é Carlos?
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Mas não fica por aqui!... as meninas da “minha turma” não eram melhores, ou piores, do que nós… e ao volante a F_ _ _ ainda hoje dá cartas.(vá lá rapariga, confessa, eu prometo que não digo nada aos “putos”)
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Li no blog SERPENTINE, da nossa amiga “Isa” a informação de um espectáculo de JAZZ em Vila Real, suponho que em Trás-os-Montes, no dia 21 de Outubro. Comentava este post a nossa amiga “rosmaninho” dizendo algo como isto:
– Vila Real… tão longe!?...

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* * *

LONGE?!... agora é tudo auto-estrada!... e eu é que sou velho?...

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Antigamente para lá chegar era quase um dia inteiro de viagem, mas nos dias de hoje, 4 ou 5 horas bastam. (de Lisboa)
Ahi ! esta gente nova o que querem e “clik” e já está.
Leiam o meu “post” RAPAZES, AUTOMÓVEIS, MIÚDAS E PASTEIS DE NATA, para ficarem a saber o que para os jovens (alguns) da série de 1945, significava a palavra longe.

* * *

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Minhas meninas.

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Nos anos sessenta, quase não havia estradas na Península Ibérica. As que havia eram estreitas, com muitas curvas acentuadas e nalguns casos com o pavimento em mau estado; não tanto em Portugal mas principalmente em Espanha.

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Todavia algumas vezes aconteceu que nós a meio da tarde, decidia-mos e saiamos de Lisboa para ir jantar a Sevilha ou a Vigo e regressar a casa ao nascer do sol, para nos sentarmos com os nossos pais, à mesa do pequeno almoço, com ar de santinhos que tinham acabado de se levantar da cama depois de algumas horas de sono, não obstante o ar cansado, de quem “esteve a estudar” até tarde.
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Lisboa – Porto, fazia-se em 3 horas; mas não havia trânsito, facto é que também não havia auto-estrada.
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Saída de Lisboa, da porta da gela-daria Monte-Branco no Saldanha a Torres Vedras, á porta do liceu; 30 minutos. Dar beijinho á namorada e voltar 90 minutos, os nossos pais nem percebiam que tinha-mos saído.
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Postas as coisas assim, estou a dar a ideia, de que não éramos mais do que um bando de delinquentes, mas não era bem assim.
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Naquele tempo, as liberdades não eram como hoje e tínhamos regras que cumpríamos escrupulosamente.
O único crime que cometia-mos era o facto de conduzirmos em velocidade excessiva. Mas atenção, dentro das regras da condução responsável.
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Quero dizer com isto que, já mais algum de nós se arriscaria a atravessar uma povoação ou a circular na cidade a velocidade superior a 50 Kms hora, como estava preceituado, isto se as condições de trânsito ou do pavimento o permitissem.
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Passar com sinais vermelhos, não respeitar os Stop, nos cruzamentos não atender ás regras de prioridade, estava fora de questão.
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Na estrada, fora das localidades, naquele tempo não havia restrições de velocidade, o limite máximo era aquele que a prudência aconselhava, de acordo com o movimento, o tipo de carro, o estado do pavimento, a visibilidade e as condições atmosféricas.
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Não era a vigilância policial que nos preocupava, o problema era outro, a nossa credibilidade como condutores perante os amigos.
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Ser apanhado pela polícia ou ser causador de um acidente por não cumprimento das regras de trânsito, era uma vergonha, um descrédito perante os amigos.
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Ultrapassar traços contínuos, ultrapassar em curvas ou em lombas de estrada, não respeitar semáforos, estacionar em sítios proibidos, mais do que o medo da polícia era o de que alguém ou os amigos vissem ou disso tivessem conhecimento. Em pouco tempo seríamos o escárnio de todos:

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- Olha aquele “NABO” passou com o sinal vermelho ou então; o “gajo” não percebe nada disto, imagina que até passou o traço continuo, saloio, outra coisa não seria de esperar dum individuo que até já foi multado em Lisboa por estacionamento proibido, etc. etc. etc.
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Se tal nos acontecesse mais valia deixar de aparecer no café por uns tempos.
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Orgulho mesmo era cumprir as "médias" e os tempos preceituados nos regulamentos dos Ralys, que à época vigoravam e não deixavam margem para atropelos ao código da estrada, excepto nos percursos devidamente assinalados e vedados ao trânsito para esse efeito. Todo o resto da prova tinha que decorrer no estrito cumprimento das regras de circulação, o que em estrada livre nos obrigava a acelerar mais para cumprir os tempos estabelecidos.
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As coisas funcionavam pouco mais ou menos assim:

- Pelas vinte horas o Besnico apresentava-se pontualmente à mesa para jantar com o pai e com a mãe.
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Depois do jantar, o pai ia até á sala tomar o café na companhia da mãe e na maior parte das vezes por ali ficavam a ver televisão. Ciente que não tencionavam sair depois do jantar, o Besnico não dando sinais do nervosismo que então já o invadia, perguntava com o ar mais inocente deste mundo:

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- Se o pai não vai sair, importa-se de me emprestar o seu carro para eu ir ao Monumental tomar um café com uns amigos?... ao que não raras vezes meu pai respondia perguntando porque é que eu não apanhava o metropolitano cuja estação era mesmo á nossa porta. Uma resposta evasiva e uma palavra de minha Mãe dizendo sempre – vá lá, só por esta vez empresta lá o carro ao miúdo, mas não venhas tarde que amanhã tens aulas de manhã.

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Visivelmente orgulhoso meu pai entregava-me as chaves, acompanhava-me á porta e perguntava-me se tinha dinheiro. Já na escada em surdina para não perturbar minha mãe, segredava-me ao ouvido, que tivesse cuidado na estrada.

– Mas pai vou só até ao Saldanha tomar café com o João, mentira piedosa para que não ficasse preocupado.
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Demorei algum tempo a perceber, que não o estava a enganar. Ele sabia bem para onde eu ia, o Pai da minha namorada tinha o cuidado de o informar que a viagem tinha corrido bem logo eu lá chegasse. Ambos sabiam, como as coisas se estavam a passar e nós ingénuos a pensar que tudo era feito em segredo e não se sabia de nada. (nossos queridos pais…)
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Tirava o carro da garagem, contornava serenamente a praceta da avenida dos Estados Unidos da América, e mal me apanhava fora das vistas lá de casa, vai de acelerar direito á auto-estrada do Norte, que naquele tempo só chegava a Vila Franca de Xira. Em pouco menos de uma hora e meia ai estava o Besnico a chegar a São Pedro de Moel, depois de ter rapado em derrapagem controlada as curvas da subida de Alenquer, Rio Maior, Caldas da Rainha, Nazaré.
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Finalmente, silenciosamente, estacionava o carro e ia a pé, sem fazer barulho bater-lhe à janela do quarto onde ficávamos a conversar em surdina até quase ao nascer do sol. Não entrava, não que eu não pudesse saltar aquela altura, para me proteger da humidade da noite, mas ela não deixava. E assim sujeito a apanhar um resfriado, ali ficava eu pendurado do lado de fora. Uma verdadeira desumanidade.

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Subitamente dando-me conta das horas, lá regressava em nova corrida a tempo de repor nas bombas do aeroporto à entrada de Lisboa a gasolina gasta e de manualmente fazer retroceder alguns quilómetros no conta quilómetros do carro de meu pai, entrando de mansinho em casa para me enfiar na cama antes que alguém se levantasse.
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Para terminar, dou-vos ainda a informação do “melhor” tempo que este vosso amigo fez no percurso, Av. de Roma - Aeródromo de Tires em Cascais, um verdadeiro recorde, três dias, incluindo dois dias de internamento hospitalar.

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Durmam Bem e cuidado na estrada, há por ai velhotes a conduzir que parecem loucos.

– Lisboa - Vila Real de Trás-os-Montes, longe?!... baahhaahh!... nos dias de hoje?!... e depois eu é que sou velho.

QUANDO VOS DEIXAR UM DIA

2006-10-07T08:55:00.000+01:00

... os lugares por onde andamos

não os esqueço meu amor

nem tudo quanto falamos

quer seja alegria ou dor...

(letra de um fado, cujo autor não me recordo))

Quando vos deixar, quando te deixar
num dia de nevoeiro, neste lugar.
Aqui me podes sentir, me encontrar,
neste caminho, neste lugar.

Caminhos que percorremos,
que sonhamos e nos amámos.
Caminhos que já perdemos,
desentendemos e esquecemos.

Esqueceste tu, talvez?... eu não.
Fizemos amor, aqui, p’lo chão.
eu sim; tu não…

Porque amar é dádiva e é perdão,
(alegria, sofrimento)
e o que não sei dizer com exactidão;
mas que sinto, aqui; dentro do coração.

DOCE EMBALO

2006-10-05T00:21:00.000+01:00

Isto hoje está mau… já nem a alma me dói… aliás, não me pode doer aquilo que já não tenho.
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Também não preciso de repetir aquilo que vocês já sabem – não sou um poeta, não sei fazer versos. Mas hoje apeteceu-me escrever isto, não é bom, nem mau; saiu assim, como está e nem os li… “postei-os” assim mesmo.

DESCULPEM

(estou aqui à tua espera)

* * *

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Vem, aproxima-te devagarinho
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Não perturbes o meu silêncio
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Aproxima-te de mansinho
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Vem, não tenhas medo
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Por cima do meu ombro lê o que escrevo
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Em silêncio saberás o meu segredo
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Vem, estou aqui à tua espera
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Depois… para não doer
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Apaga-me remorsos e recordações
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Deixa-me apenas sonhos e ilusões
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Embala-me então em teus braços
.
Afaga-me o rosto para adormecer
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Beija-me como minha mãe ao nascer
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e leva-me contigo ó morte.
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A IMPORTÂNCIA DOS ADEREÇOS

2006-10-04T15:49:00.000+01:00

Dedico estas linhas à AVÒ da nossa amiga “bloguista” apc, bem como a todos aqueles que, no anonimato, por detrás do palco contribuem para o êxito das peças de teatro.
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Penso, já tive oportunidade de o dizer, que o êxito das peças de teatro, não reside apenas ou tão-somente, nos actores ou no conteúdo da peça.
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Pese embora o conteúdo da peça e o desempenho dos actores ser fundamental, acredito que os cenários e os adereços, bem como a indumentária dos actores, são parte; uma boa parte, do êxito das peças.
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Por exemplo, vejam estes sapatos, imaginem um par de calças, de linho branco e digam lá se mesmo sem ver a pessoa ou o “actor” que os calça, se estes “adereços” vos não remetem para uma determinada época, para um determinado tipo de pessoa, para um determinado estilo de vida?!...

Não há texto, não há diálogos, nem sequer música… apenas a imagem, o adereço… para que todos fiquemos com a mesma ideia ou pelo menos a maior parte de nós.

Convêm todavia não esquecer que para esse êxito, contribuiu definitivamente o artesão, discreto, anónimo, que manufacturou os ditos sapatinhos; a costureira, ou o alfaiate que confeccionaram a correspondente indumentária.
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Pois!… respondo também a essa, antes que perguntem.
Os sapatos são do Besnico, que modéstia à parte ainda os usa.
Estou apenas a guarda-los para quando o nosso amigo “bloguista” Carlos Feio, me convidar para irmos a São Pedro de Moel, no MG TB de 1940 e passarmos à porta dela.

O BAÚ DA AVÓ - mais coisas

2006-10-01T19:23:00.001+01:00

Pelas minhas lentes passaram imagens vivas de:

- Tomaz Alcaide, Mirita Casimiro, Palmira Bastos, Vasco Santana, Laura Alves, Paulo Renato, Hermínia Silva e tantos outros que morreram de pé como as árvores.

Foi com estas lentes que vi melhor o Retrato de Ricardina, uma Relíquia e alguns Tartufos, no Nacional de D. Maria e não só... agora estamos avariados.

Quem por nós espreitar já nem consegue ver o Teatro Monumental, quanto mais enchergar o palco. Imaginem, estamos tão debilitados que, quando éramos novos, do Ginjal víamos a Torre de Belém, agora da estátua do D. José, já não conseguimos enxergar o Cais das Colunas... coisas da idade.

O BAÚ DA AVÒ

2006-10-01T17:01:00.000+01:00

" St.º António" ou O DIABO?!

Eu sou uma máquina fotográfica importante, fui eu que tirei as primeiras fotografias ao Besnico di Roma. (1945-1950)

Oh miúdas, querem embarcar comigo?...

CINEMA E UMA CHAVENA DE CHOCOLATE

2006-09-29T12:07:00.000+01:00

Operador de cãomera

Mais do que um conto é uma história verídica. Um grito de dor e desespero que espero venhas a escutar.
Já passou o tempo, inexoravelmente; não podemos voltar a trás. Mas se no teu sangue ainda correrem vestígios do sangue, desse exemplo de bondade e tolerância que foi teu pai, permite ao menos que se alguma culpa tenho, me seja concedido o direito de me explicar. Só assim poderei morrer em paz.

Estava a passar em revista os meus velhos filmes de 8m/m. Imagens com trinta e cinco, quarenta anos.
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Tenho em mente a ideia tratar das imagens, preserva-las guardando-as em DVD, como recordação.
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Naquele tempo o cinema amador era mudo e o som colocado posteriormente; na falta do som original, que nunca coloquei, pensei valorizar as imagens adicionando-lhes uma adequada música de fundo, eventualmente incluir uma ou outra legenda ou até um comentário.
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Som original para quê?!... aquelas imagens falam por si…
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Nelas pude ver, meus pais, minha avó, meus tios, gentes e locais que o tempo apagou. Foi então que, meu Deus… já nem me lembrava; surgem na tela imagens dela e minhas… nós, com vinte e poucos anos de idade… bateu-me forte o coração, quase sufoquei… nem quando a vi pela primeira vez o meu coração bateu assim.

Pelos meus "olhos" passaram imagens de um mundo que já não existe

Ela era linda, ainda é linda. Ria, ria muito, era tão alegre… beijou-me; para a época um escândalo que ficou registado pela indiscreta câmara, e na frente dos pais e dos “futuros sogros”, acreditávamos…
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Depois, descendo a escadaria de sua casa, aparecem os pais dela.
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A mãe… bonita senhora, cujos cuidados com a filha eu só passei a entender quando também fui pai de uma rapariga.
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Depois o pai dela; esse grande senhor, cujo coração debilitado, pleno de bondade, era todavia suficientemente forte para albergar os amigos e os mais desfavorecidos da sorte, que dele se abeirassem ou que deles tivesse conhecimento.
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Tive o privilégio de o conhecer, concedeu-me a sua amizade e nas nossas truculentas discussões políticas, aprendi algo que haveria de marcar para sempre a minha maneira de ser – o valor da lealdade e da amizade.
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Naquele fatídico dia, ela perdeu o pai e eu perdi um amigo… um amigo a quem, sem o saber, falava pela derradeira vez… um amigo a quem dei a minha palavra… e Deus sabe que não pude - não me deixas-te cumprir…

Velha não, apenas antiga.

Mas por mim podes tomar conhecimento dum mundo que não conheceste.

Na tela as imagens continuavam a passar; de má qualidade, desfocadas, não sei se pala antiguidade da película se pelo fumo do meu cigarro que me embaçava a vista.
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Agora eram os meus pais a entrar no carro e ela a conduzir. Já tenho visto mulheres a conduzir bem, mas como ela… era louca por automóveis.
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As imagens saltaram, desapareceram da tela. Na máquina a bobine rodava, rodava, fazendo aquele barulho de fita solta; tinha chegado ao fim.
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Durante largo tempo ali fiquei, apático, imóvel, perdido nos meus pensamentos, mergulhado em recordações…
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QUADRILHA

2006-09-22T19:57:00.000+01:00

Se a memória me não falha, gostaria de vos deixar aqui este poema de Carlos Drummond de Andrade "QUADRILHA"

Não conheço outro que tão bem defina o que se passa na vida - amores e desenganos...

Penso igualmente que este poema responde cabalmente, à questão "matemática" levantada pela nossa amiga "Blogista" apc - no seu blog CAMUFLAGENS com o "poste" a que deu o nome de Conto de Contas.

Fiquem pois com este poema que o saudoso actor declamador João Villaret, tão bem interpretou.

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poesia “Quadrilha” de Carlos Drummond de Andrade :

“João amava Teresa que amava Raimundo
que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili
que não amava ninguém.
João foi para os Estados Unidos, Teresa para o convento,
Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia,
Joaquim suicidou-se e Lili casou com J.Pinto Fernandes
que não tinha entrado na história"

My Fair Papoila

2006-09-22T04:18:00.000+01:00

Papoila, querida amiga… ahh! O Manuel Maria já faleceu?!... coitado, e eu que nem sabia que ele estava doente!...
Então foi de repente!?...
Vou já telefonar ao Luís Vaz… sabe quem é?... aquele que é cego dum olho e escrevia versos para a D.ª Amália… para ele vai ser um choque, eram bons amigos. Vai chorar muita lágrima, com aquele olho que lhe resta.
Aproveito para lhe enviar; querida Papoila, um beijinho e os meus cumprimentos ao seu amigo Alemão.
Não querendo ser má língua, sempre lhe digo e porque sou seu amigo; consta que esse tal de Alzheimer anda com a minha vizinha do 5º esquerdo… não que eu tenha visto alguma coisa, mas … diz-se…
Olhe, na minha opinião mais vele um Amnésico na mão do que um Alzheimer a voar (que é como quem diz – a subir no elevador)
Queira pois receber os afetuosos cumprimentos daquele que, bom grado, se perderia nos vapores inebriantes do ópio, que apenas certas papoilas produzem.

(ai se a cannabis lê isto… então é que vai ser uma droga)

DIREITOS DE AUTOR

2006-09-20T15:19:00.000+01:00

Não sei a razão pela qual hoje ao acordar me lembrei deste soneto.
Ao que parece, foi escrito por um rapazito de carão moreno e meão de altura que se a memória me não atraiçoa, dava pelo nome de Manuel Maria Barbosa du Bocage. (a saber, dono de uma rua em Setúbal)

Como o “rapazito” não escrevia mal de todo, deixo-vos aqui com este soneto, não obstante pensar que seja um plágio de um soneto que eu escrevi, mas como não quero entravar a promissora carreira deste rapaz, vou deixar passar.

Meu ser evaporei na lida insana

Do tropel de paixões, que me arrastava;

Ah! Cego eu cria, ah! mísero eu sonhava

Em mim quase imortal a essência humana:

De que inúmeros sóis a mente ufana

Existência falaz me não dourava!

Mas eis sucumbe a Natureza escrava

Ao mal, que a vida em sua orgia dana.

Prazeres, sócios meus, e meus tiranos!

Esta alma, que sedenta em si não coube,

No abismo vos sumiu dos desenganos:

Deus, oh Deus!... Quando a morte à luz me roube

Ganhe um momento o que perderam anos,

Saiba morrer o que viver não soube.

Manuel Maria Barbosa du Bocage

2006-09-13T10:48:00.000+01:00

Uma história de amor em São Pedro de Moel - Jornal de Leiria, 7 de Setembro de 2006

“A MANSÃO DAS GAIVOTAS”

José Cabrita Saraiva escreveu e Bruno Gaspar ilustrou.

Dois jovens de 27 anos, realizaram um trabalho que muito me enterneceu.
Não está tudo perdido, jovens como estes ainda me fazem acreditar no futuro.

Foi no passado dia 9 de Setembro que deambulando por ali à procura da minha identidade, não se esqueçam que sou amnésico, fui parar ao “Bambicafé” em São Pedro de Moel, foi então que alguém que não reconheci me disse – logo ás 18 horas vai cá estar para o lançamento do livro, não vai?... Respondi que sim, pois não sabia o que era o lançamento de um livro, acho que nunca tinha visto antes…

Abençoado dia e abençoado livro.

O dia, porque tive a felicidade de ver um rosto de mulher e uma casa, que julguei ter reconhecido, mas vá lá saber… se calhar é mais uma das minhas confusões. De qualquer modo, não sei porquê, senti-me muito feliz ao vela.

O livro, porque através dele pude usufruir de um momento de agradável leitura naquele tranquilo local.

Não percam, leiam a “A Mansão das Gaivotas” de José Cabrita Saraiva com ilustrações de Bruno Gaspar, que a Livraria Arquivo em boa hora editou e ficarão a saber da maravilhosa obra de que lhes estou a falar…

Aos autores, desejo muitas felicidades e aqui fica o sincero agradecimento deste velho… !?…!?... Amnésico.